ALACAZAAM - Tudo tem que vir de alguma forma

Monólogo dos dezoito

2012-02-12T13:18:00.001-08:00

Olha, vou ser bem sincera. Não que isto seja difícil tratando-se de minha pessoa, é talvez, nos dias de hoje, um defeito. Sinceridade. Sinceridade é nos benditos anos 2000 pior do que hipocrisia, pior do apatia, pior do que melancolia, pior do que o tédio (será?), é muito ruim, é seriamente ruim ser sincero nos dias de hoje. Sempre foi, hoje, principalmente. Não vem ao caso, no entanto.

Eu tenho medo de envelhecer. Tenho medo de continuar sendo sincera e falar demais, tenho mais medo ainda de tentar sufocar isso com mentiras. Olha, já tentei, aquela filosofia de enjoy the day, carpe diem e "não tenha medo de nada" fuck off e seus derivados, mas, continuo temendo. Um milhão de coisas. E , com o passar do tempo essas um milhão de coisas multiplicam-se alucinadamente, e nunca foi tão necessário enfrentá-las. Todas elas.

Dizem que crianças são corajosas. Na verdade, elas não tem medo de nada, porque não conhecem os medos. Medos, na infância se resumem ao escuro. Mal sabemos que quando o "escuro" dá "as caras" é que a coisa fica séria. De verdade. Não posso bater no peito e dizer "SOU CORAJOSA", porque, na boa, não sou. Só teimosa o suficiente pra não assumir isso até pra mim, portanto, imito o reflexo do covarde. Tenho relativa coragem, enfrento, mais por orgulho do que por vontade. Minha vontade mesmo, era me esconder debaixo do cobertor. Debaixo de qualquer coisa que não me assombre.

Falando em medos, tenho medo de aniversários. Não diria exatamente medo, talvez, um grande desconforto. Viver é uma dádiva (talvez), sim realmente considero tal clichê, porém, o rótulo "hoje é seu dia" tem um peso enorme em cima do meu subconsciente aniversariante (até porque há um milhão de pessoas nascendo e envelhecendo no mesmo dia).

O que aprendi com isso tudo? Sempre vai faltar algo. As vezes é muita coisa, as vezes nem tanto. São poucas, as abençoadas e gloriosas pessoas que batem no peito e dizem "sou completo" por mais coisas que tenham ou por mais que lhe faltem. É uma dádiva, isto é realmente. Agora, junto com esse vazio há esperança, por mais desprezívelmente prosaico que pareça. A esperança te faz correr atrás, mesmo que você não saiba ao certo do que está correndo atrás. Como aquele chute que te empurra do cômodo e te faz encarar o desconhecido, escuro, com todos os medos e dificuldades, simplesmente pra achar algo diferente do que você vivencia agora. Nos anos 2000 corremos do tédio como da peste. E nunca foi tão necessário correr pra algo. E de algo.

Porque o mundo está mudando mais rápido do que as pessoas, e nós, que não crescemos tão adaptados quando a geração 2000 (se você nasceu de 94 à 99 sabe do que estou falando), nós, que crescemos com Dragon Ball Z, que ralamos o joelho e sentimos o metiolate que ardia, que coloríamos figuras de livros para colorir... E mais um milhão de citações. Corremos. Pra nos adaptar, pra alcançar algum maldito cargo, pra pegar o metro, atrás do nossos sonhos, atrás do que poderia vir a ser um sonho, atrás do prejuízo, desesperadamente para as colinas, sóbrios e bêbedos aos fins de semana, corremos de nossos medos e das consequências de nossos erros. Mesmo que parados, mesmo que andando lentamente, corremos. Uma mão imaginária nos impulsionando pra algum lugar mais adiante, um adiante que nunca chega, e quando chega, para. Sentamos, cansados de correr. Deixamos o resto da vida correr sem a gente, saudando os caminhos por onde corremos.

Acho que a vida é uma eterna ciranda. Ninguém vive igual a ninguém, mas todos realizamos a mesma trajetória de uma maneira particular , e, igual.

No entanto, isso é assunto demais pra um monólogo só. (E pra um único dia também).

Tchau.

10 futilidades aleatórias, porém indispensáveis - Parte II

2012-02-07T09:30:00.000-08:00

(Parte I)

Rússia. Sou apaixonada pelo país, por sua arquitetura e principalmente por sua história, quando a estudei no início e no final do colegial. Um dos lados mais tristes e perturbadores é também os que mais me fascina: a dinastia Romanov. Além do mais, acho a cultura russa muito linda e exótica e nem preciso falar nada sobre sobrenomes russos, né?

Animes/mangás. Deu pra perceber meu ‘tombo’ pelo lado oriental do planeta. Comecei a assistir animação japonesa na época da explosão de Pokemon, Digimon e Dragon Ball Z. Com os primeiros não tive tanta afinidade, mas, somente quem ‘já tentou voar com a Videl’ sabe a importância que a ‘busca pelas esferas do Dragão’ teve na infância de alguém. Como na minha. Com sete anos de idade encontrei milagrosamente uma edição do mangá da Card Captor Sakura em minha cidade, posteriormente a essa descoberta comecei a colecionar revistas sobre Animes/Mangás e porque não, Cosplays! Tenho até hoje um exemplar super antigo sobre “As mais famosas heroínas do Japão”. Embora meio desatualizada (questão de preguiça e internet devagar) guardo uma lista de animes para ver, já que mangás não se vende aqui há muito tempo.

Make-up. Posso dizer que aprendi a me maquiar na marra, mais por questão de orgulho do que vontade mesmo. Quando mais nova, gostava de tirar fotos meio ~caricatas~ e ficava frustrada diante do resultado, sem maquiagem a foto não tinha graça! Posteriormente maquiagem virou um hobby, e bom, eu maquio todo mundo aqui em casa.

Inverno. Ah, o frio! Disparando, é de longe minha estação preferida do ano, e não poderia deixar de mencioná-la visto que nesse exato momento estou derretendo de calor e nunca desejei tanto morar em um lugar como a... Groelândia?! Há algo mágico no frio, unindo pessoas seja por campanhas (como a do agasalho) seja pelo simples fato de compartilhar calor humano. Me gusta.

Unicórnios. Nada a declarar sobre unicórnios. São apenas a personificação perfeita de toda magia, doçura e fofura existente no universo.

Rosas de Papel

2012-02-03T08:16:00.000-08:00

Aquele tipo de cidade explodindo para o "desenvolvimento". Nem grande, nem pequena. Nem fria, nem quente. Havia uma senhorinha, os cabelos tão cinzas quanto a parte mais industrial daquele lugar emergente. Natural dos tempos atuais, ela vivia sozinha, cozinhava pra si mesma, arrumava a própria casa, dando risada das próprias piadas.

No finalzinho da tarde, era possível vê-lha. Debruçada sobre a sacada, o pôr-do-sol tingindo de dourado seus cabelos grisalhos. Diferente de toda vizinhança, falava bom-dia. A todos e qualquer um, principalmente aqueles que todos tratavam como qualquer um. Bom dia ao gari, ao jardineiro da vizinha, à moça que vendia rosas de papel, ao açougueiro, procedido de um obrigado. Com atitude tão singular, era impossível que sua morte passasse despercebida.

Donas de casa, que espiam por cortinas entreabertas, notaram sua ausência em uma quinta feira. Bisbilhotando pelas janelas da frente, viram-na deitada, imóvel, dormindo o sono eterno sob uma cadeira de balanço. Surpreenderam-se, os moradores daquela vila, com a quantidade de parentes chegando para velar o corpo. E ainda mais com sua frieza diante da morte daquela senhorinha. Pagara, antes, todas as despesas do funeral. Sozinha, como costume.

E ao descer do caixão, foram chegando aos poucos, os garis, o açougueiro, o jardineiro, e a moça que vendia flores de papel. Tímidos, a tristeza era visível em suas expressões, embora ignorados pelos presentes. Parando diante da cova, lágrimas contidas pelas pestanas compridas, a moça das rosas de papel trazia em seus braços a cesta onde levava seu artesanato. Dentro desta, uma quantidade absurda de lindas rosas brancas, réplicas tão perfeitas, que os desconhecidos de sua habilidade julgaram serem flores de verdade.

Girou a cesta, deixando cair sobre o mogno do repouso de sua solitária amiga, uma chuva de rosas de papel. Brancas, cintilando sobre o sol do meio dia, como as lágrimas daqueles que todos "travavam como qualquer um".

Lembram do meme "1o futilidades aleatórias, porém indispensáveis" ? Como boa procrastinada que sou, deixei pra procurar as fotografias que estampam o ranking de ultima hora, portanto, vocês verão a continuação no próximo post, nesse mesmo blog mas com horário indeterminado. Haha!

(Semi) Renovação e 10 futilidades aleatórias, porém indispensáveis

2012-01-29T13:53:00.000-08:00

Ano novo, blog novo? Não necessariamente, visto que o alacazaam é há mais de dois anos meu diário de mensagens subliminares, às vezes nem tão implícitas assim. Não deixaria um ano e meio de atualizações relativamente freqüentes para os meus padrões à deriva tão fácil assim.

Todo esse blábláblá sentimentalista introdutório foi pra justificar a mudança de um layout relativamente recente e que gostei muito, mas seu o tom de lilás vinha sendo usado há tanto tempo que a cada visualização eu tinha os mesmos impulsos de quem acabou de chupar limão: franzia a boca e piscava um dos olhos freneticamente como uma pessoa com tique nervoso. Devo ter adquirido uma intolerância a lilás.

Além de Tícia Addams – uma das musas inspiradoras de minha infância – personificada na figura da irritantemente linda Carolyn Jones, agora o Alacazaam tem linkbar e não me olhem com essa cara de “Ah, é mesmo?” porque eu lutei uma tarde inteira pra descobrir que ativá-la é a coisa mais simples do planeta. I’m feeling like a boss.

Minha querida Jubs, pottermaníaca, amiga de infância e também apaixonada por literatura inglesa me indicou para o meme “10 coisa que eu amo” que carinhosamente batizei de “10 futilidades aleatórias, porém indispensáveis” porque gosto muito de coisas com nome difícil (ops, uma já foi). Indico minha chará Bia, a Cássia, a Bruna, a Gi, a Minnie e quem adora rankings de coisas “lovely”. Ou simplesmente que adora memes. Devido o tamanho deste vou dividi-lo em dois post cada um com cinco itens, afinal, é complicado falar sobre o que amamos.

10 futilidades aleatórias, porém indispensáveis

Livros. Na verdade leio qualquer coisa, e tenho quase uma compulsão por leitura. Passo pouco tempo do meu dia sem ler, levo (ou pelo menos levava) livros na mochila (sim, era mais de um) para ler nos intervalos da aula e quando saía com bolsa para algum lugar. Leio literalmente tudo, mas tenho uma preferência por literatura européia e romances policiais.

Embalagens. Sabe aquele dito popular “Não julgue o produto pela embalagem”? Bom, ele simplesmente não funciona comigo. Não sei se é mal de futura publicitária, mas tenho um enorme fetiche por embalagens bonitinhas, mesmo que o conteúdo delas não seja tão satisfatório. Toda vez que vou à farmácia fico namorando essa caixinha cor-rosa-de-rosa da “cera fortalecedora de unhas das Farmácias Granado” embora minhas unhas cresçam como chuchus em uma estação chuvosa.

Batom vermelho. Desde que comprei meu primeiro exemplar não parei mais, e tenho uma coleção de 4 ou mais tons que variam do bordô (acho o termo chic) ao coral ,sem falar na infinidade de rosas. Ultimamente venho me acostumando ao “olho tudo, boca nada”, no entanto, não me sinto eu mesma sem batom vermelho.

“Boudoir”. O termo de designava o local onde as mulheres faziam seu “toalete” hoje é usado na moda para definir roupas com renda, transparência e cores claras e texturas fluídas parecidas com lingeries e/ou camisolas antigas. Sou apaixonada pela tendência, tanto que a adoto como um estilo pessoal.

Rock ‘n’ roll. Diferentemente da maioria das pessoas não nasci em uma família com identidade musical. Há um passado obscuro de um pai meu que curtia Legião Urbana e Engenheiros do Hawaii, porém, ele tornou-se obscuro antes de meu nascimento e cresci vendo papai ouvir o bom e velho sertanejo de raiz. Mamãe gosta de qualquer sucesso industrializado, digerível e empacotado. Já eu gosto de Stones, AC/DC, Johnny Cash, Oasis, Ramones, Nirvana, Sex Pistols e principalmente da história cheia de energia e paixão que embala o bom e velho rock’n’roll. Não importa o quão ~NoOb~ essa justificativa pareça.

(Não só) A mulher de Prestes

2012-01-25T14:01:00.000-08:00

/* Diante da complexidade e grandeza da obra, tomei eu, humilde blogueira palpiteira, a liberdade de selecionar e transferir alguns trechos do livro para uma melhor análise, portanto haverá certamente spoilers.

Maria Begner Vilar, Frieda Wolf Behrendt, Olga Bergner, Olga Meireles, Eva Kruger, Maria Prestes e Olga Benario. É mais do que aceitável a adoção de tantas identidades para despistar a alemã comunista, cuja a impactante história não se limitou à terras europeias, deixando aqui no Brasil um pedacinho d'uma vida tão linda quanto triste.

Olga foi muito mais do que a bela de olhos verdes casada com o líder da Coluna, ativista comunista e um dos principais responsáveis pela revolução frustrada de 45 - a Intentona Comunista - Luís Carlos Prestes. Embora sua batalha tenha sido tão notória quanto a de sua esposa, a figura do gaúcho também esmiuçada na obra torna-se ofuscada pela personalidade singular de sua mulher, fugindo totalmente do padrão "sexo frágil" imposto pela sociedade da época.

Sua trajetória e a dos demais principais esquerdistas, tendo como plano de fundo a ditadura Vargas no Brasil, uma Europa assombrada pelo nazismo onde um partido Comunista lutava por um revolução submetido à clandestinidade, é detalhada, e extensa demais para se resumir à um filme. A minha satisfação em ter escolhido ler o livro de Fernando Morais antes de assistir Olga não poderia ter sido maior ao constatar que metade de toda essa história se perde na brilhante (sim, devo admitir) fotografia de Jayme Monjardin.

Filha de um advogado socialdemocrata, que se dedicava à apanhar causas de trabalhadores menos favorecidos de graça e "com mais afinco" - como cita Olga em uma passagem do livro - e de uma burguesa judia, indiferente as atitudes filantrópicas do marido e dos ideais esquerdistas da filha, sua infância e adolescência foi cheia de luxo e riqueza restrita à elite alemã. O ingresso de Olga na juventude comunista, descoberta enquanto assistia clandestinamente uma das reuniões do grupo, é minha parte favorita de todo livro e a mais (se não a única, visto o clima de tensão que abrange praticamente toda história) divertida, mostrando que embora com inteligência e segurança anormais para idade exibia os mesmos impulsos característicos dos adolescentes rebeldes.

"A Juventude Comunista havia sido proibida pela polícia e entrara na clandestinidade. Seus militantes, adolescentes de no máximo dezoito anos, resolveram então criar o Grupo Schwabing, que se reunia uma vez por semana numa velha serraria nos subúrbios da capital Baviera. Certa tarde, a reunião é interrompida por barulhos suspeitos do lado de fora. Os encarregados da segurança saem, temendo a chegada da polícia, e deparam com a jovem magrela, alta, de trancinhas escuras pedindo para fazer parte do Schwabing. [...]
Quando indagaram seu endereço e nome dos pais, ela responde:

_Sou filha do advogado Leo Benario.Mas não tenho culpa disso."

Dessa adolescente com trancinhas, cresceu uma jovem mulher que seria responsável pela operação que libertaria o ativista Otto Braun, na época seu namorado, tornando-a uma heroína nas sedes comunistas espalhadas pela Europa. Apaixonada por estratégias militares, possuía um olhar autoritário que chegava à intimidar a polícia de Vargas, quando esteve sob seu domínio.

"O terror reverencial que os policiais de todos os níveis guardavam por Prestes parecia estender-se também a sua mulher: apesar das ameaças e do terror psicológico, ninguém lhe tocara um fio de cabelo."

Elemento principal da trama, o "terror político" da ditadura Vargas é tão minuciosamente detalhado que ao decorrer da leitura desprende-se das páginas ganhando real intensidade, me fazendo experimentar da angústia, medo, incerteza e revolta por qual passaram os presos políticos. A gravidez em cárcere na qual Olga foi submetida, as sessões do tortura descritas em todos os detalhes, a ajuda mútua entre os prisioneiros da "Casa de Detenção na Rua Frei Caneca" - para onde eram mandados "indivíduos de alta periculosidade à segurança nacional" - e a separação de mãe e filha antecedente à deportação de Olga para Alemanha encerra o livro de uma forma extremamente triste, e mesmo assim bela.

Beleza vista principalmente nas cartas escritas por Olga durante seu confinamento, remetidas à sogra, à filha e ao marido. Não menos destemida, são nesses escritos que dá vazão ao lado mulher e mãe, saudando os encantamentos da maternidade, as saudades e a esperança sessando somente no desabafo que só muitos anos depois seria entregue ao marido, mesmo que sendo feito antes de sua execução.

"Queridos:
Amanhã vou precisar de toda a minha força e de toda a minha vontade. Por isso, não posso pensar nas coisas que me torturaram o coração, que são mais caras que a minha própria vida. E por isso me despeço de vocês agora. É totalmente impossível para mim imaginar, filha querida, que não voltarei a ver-te, que nunca mais voltarei a estreitar-te em meus braços ansiosos. Queria poder pentear-te, fazer-te tranças - ah, não, elas foram cortadas. Mas te fica melhor de cabelo solto, um pouco desalinhado. Antes de tudo, vou fazer-te forte. Deves andar de sandálias ou descalça, correr ao ar livre comigo. Sua vó, em princípio, não estará muito de acordo com isso, mas logos nos entenderemos bem. Deves respeitá-la e querê-la por toda a tua vida, como teu pai e eu fazemos. Todas as manhãs faremos ginástica...Vês? Já volto a sonhar, como tantas noites, e esqueço que esta é a minha despedida. E agora, quando penso nisto de novo, a ideia de que nunca mais poderei estreitar teu corpinho cálido é para mim como a morte."

ESPELHO

2012-01-20T10:39:00.000-08:00

Aproximando-se mais do que necessário para uma pessoa com "vista boa", o míope observava seu reflexo ainda um pouco difuso na superfície luminosa do espelho. Ruguinhas se formavam abaixo dos olhos acompanhadas de olheiras, ambas conseqüentes do esforço realizado para distinguir rostos, objetos e degraus - principalmente degraus - sem auxílio das lentes que de tão grossas, distorciam o contorno de seus olhos.

Em uma tentativa frustrada de burlar o castigo, pulando muro de casa com as pernas longas de alguém com 1,78 de altura, a armação de Klaus escorregara do nariz anguloso e caíra no chão partindo-se em pedacinhos reluzentes. Partira também o nariz no tombo que sucedeu a falta visão. Desde daquele dia, porém, no mesmo horário, entre as 4 e 25 e 6:30, o garoto postava-se diante do espelho, à observar o reflexo que se formava ao lado do seu. Diferentemente de tudo que enxergava com 5,5 e 4 de miopia, a garota do espelho era tão nítida quanto o esparadrapo que cobria seu nariz.

Ao acaso, no dia em que quebrou os óculos, o nariz e prolongou o castigo, Klaus deixou a toalha cair ao sair do banho, e se levantando, deu de cara com a pequena de olhos violeta. De feições enigmáticas, não falava uma palavra, apenas vez ou outra piscava os olhos. Confuso, assustado e intrigado, reações típicas de alguém com curiosidade aguçada, dirigiu-se a ela, e como resposta teve sorrisos. E nem uma palavra sequer.

Passou a observá-la todos os dias, sem a denunciar a ninguém. Fazia-lhe companhia nem que por alguns raros minutos. Até o dia em que os óculos voltaram, e suas lentes, mais grossas e firmes do que nunca. Klaus notou que não à via quando os colocava, e por uma reação intuitiva escreveu sua dúvida com o batom vermelho de sua mãe no espelho.

"Por que não a vejo com óculos?"

Como a mesma textura cremosa escarlate, surgia no espelho à resposta, letra por letra emergindo do outro lado da superfície luminosa.

"Por um motivo semelhante ao que não enxerga sem ele todas as outras coisas desse mundo."

Franzido o cenho, Klaus saiu do banheiro inquieto. Estaria ficando louco, e a menina do espelho seria uma alucinação?

Quando criança, lembrava-se de ver uma garotinha de olhos violeta, e se a mencionava para os pais, sorriam descrentes, não lhe dando importância. Percebeu com o tempo que só ele podia vê-la, e segundo seu primo mais velho, ela não existia, era imaginária. E depois daquilo não a viu mais. Seu castigo terminaria na manhã seguinte, e foi deitar-se com a resolução de que não apareceria na frente do espelho no horário em que a garota costumava aparecer. Estava grandinho demais para ter amigos imaginários.

Acordou, encontrando no corredor a feição séria dos pais, intrigados com o porque de todos os espelhos da casa amanhecerem trincados.

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Pretendo esse me dedicar mais a contos, que comparados a quantidade de resenhas feitas aqui no blog, tornaram-se esquecidos em 2011. Como tenho muito afinidade com temas sobrenaturais, me divertindo muito escrevendo sobre estes, podem esperar muitas outras com acontecimentos inexplicáveis.

Princesa-Rainha

2012-01-10T05:46:00.000-08:00

Dos muitos sonhos que tive em 2011, um deles tornou-se extremamente especial pelo caráter psicodélico da coisa. Caminhava no quintal que divide minha casa com a de meu avô, seguida por galinhas d' angola (?) e coberta até os joelhos por uma espécie de lago com pétalas de Ipê vermelho (?) flutuando na superfície. Minha suposta ~missão~ era chegar até o patamar da escada que sobe para minha casa, e quando o alcancei, encontrei uma garotinha sentada nos degraus, que encarando-me disse : 'Sou uma princesa rainha. Mas se sou uma princesa, como posso ser rainha?'. Então acordei.

Monet inspirando meu inconsciente. Glamourizei.
Estejam à vontade para acrescentar mais interrogações.

Creio que devo à vocês, meus queridos leitores, pelo menos uma desculpa esfarrapada para justificar a indelicadeza de não dar as caras na "virada do ano". Para isso, tenho de fazer uma meia- retrospectiva e garanto que depois desta, a introdução acima fará mais sentido. Ou não.

Em junho de 2011 os professores de escolas públicas em Minas Gerais (ou pelo menos, de algumas cidades e escolas) decidiram organizar um paralização (greve), como forma de pressionar o governo, reivindicando o reajuste do piso salarial e o plano de carreira, coisa que é imposta por lei federal mas que nosso governador se recusa à adotar. O tema foi tão criticado, debatido, defendido e comentado que o pouco de saco para falar sobre ele já estourou há muito tempo. Paciência é algo que raramente se vê por aqui.

Depois de 60 dias as aulas voltaram ao ~normal~ . Eu não. Sinto meu relógio biológico travado em julho, no máximo no final de outubro. 2000&onze não chegou à ser um martírio, mas passou reto de uma despedida tranquila. Vou terminar o ensino médio dia 27 deste mês, com uma pseudo-formatura - sim, isso é importante pra mim - e acreditem ou não, com a sensação de que meu rendimento só não foi abaixo do nível porque não me atrevi a colocá-lo em alguma escala. Consequentemente não vi motivos para comemorar a chegada de "um novo ano", tendo coisas inacabadas do ano passado me puxando loucamente pelos cabelos.

Vou começar a fazer cursinho em fevereiro, e talvez o início deste seja um chute forte o suficiente para me empurrar do sonho inacabado da "Princesa-Rainha" e atualizar meu calendário. Preciso de novos ares, expectativas viáveis ou não, cujas consequentes desventuras contribuem para rechear o conteúdo deste blog.

Peter Pan x Dorian Gray

2012-01-04T11:01:00.000-08:00

"O Retrato de Dorian Gray" foi uma promessa de leitura feita há algum tempo, concretizando-se há mais ou menos 2 meses atrás, trazendo consigo uma satisfação similar ao encontrar de um doce perdido no armário. Minha única decepção com relação à esse romance, foi personificar o protagonista na imagem do fofura Victor Van Dort e encontrar como sua descrição um jovem loiro, de cabelos cacheados e olhos azuis. Ainda não me acostumei em enxergar o eterno jovem Gray fora do corpo do pálido e sombrio rapaz criado por Tim Burton para affaire da "Noiva Cadáver".

Ok. James Campbell Bower não é de se jogar fora.
Como Jane Austen, o também europeu Oscar Wilde dá uma atenção especial à caracterização de seus personagens, chegando a ser mais dedicado nesse aspecto do que a autora de "Orgulho e Preconceito". O caráter psicológico nesse livro é extremamente bem formulado, escrito de uma forma tão detalhada que de início torna-se até um pouco cansativa. As figuras formuladas por Wilde são tão odiáveis quanto cativantes, impossíveis de não associar com as que encontramos em nosso cotidiano. O lado artístico é evidente na descrição milimétrica, quase poética dos cenários, objetos e do físico dos personagens, recheados com metáforas e eufemismos, e sendo reconhecido também no enaltecimento da beleza, da arte, da juventude e do prazer sem limites, considerados pelos personas de Wilde os ideais da felicidade e exaltados à tal ponto pelo protagonista, que este chega a trocar a própria alma pela juventude eterna. Contradizendo todos os anos de favoritismo aos vilões, minha personagem preferida nesse romance é a doce, ingênua e romântica Sybel Vane, com uma aparição tão rápida e superficial quanto essencial para "agitar" a história.

Seria hipocrisia de minha parte dizer que enxergo apenas o lado positivo do envelhecimento. Faço 18 anos mês que vem, e minha vontade de congelar o tempo nunca foi tão grande. No entanto, me pergunto qual seria a reação de Oscar Wilde - se a possibilidade de traze-lo de volta a vida fosse viável - diante da quantidade de pessoas que recorrem à salas de cirurgia, enfrentando o envelhecimento como um verdadeiro inimigo e só não negociando a alma por falta de oferta. Como é habitual de minha pessoa associar coisas, não pude deixar de ver em Dorian Gray a figura distorcida de um Peter Pan: eternamente jovem, com um perpétuo semblante da inocência e inconsciência infante, mas com atitudes tão cruéis, mesquinhas e vaidosas que nunca seriam cogitadas pelo garoto que não queria crescer.

Uma lata de melancolia

2011-12-27T05:57:00.000-08:00

Encontrei em alguma edição não muito recente da Gloss, uma entrevista onde Kirsten Dunst comentava sobre o período que passou por uma análise psiquiátrica após interpretar Justine, protagonista do enaltecido Melancholia. Nas palavras da atriz, “É natural sentir-se triste alguma vez na vida. Ser feliz o tempo todo é que não é normal”. Digno.

Há milhões de motivos para sentir-se deprimido, incluindo aqueles que giram em torno de nosso umbigo. No entanto, buscamos aparentar uma felicidade instável e inabalável, mesmo conscientes de sua inexistência. Como figurantes de um comercial natalino da Coca-cola.

Embora a depressão seja considerada a doença do século 21 e o bullying um crime sujeito a punição legal, a maioria das pessoas enxerga tais tópicos com superficialidade, considerando-os caprichos de pessoas insatisfeitas sem razão aparente.

Ao ver desta rés blogueira, insatisfação tornou-se uma característica do comportamento humano desde o início da sociedade capitalista. Supervalorizar seu sofrimento e desprezar o alheio é tão comum quanto camuflar os momentos em que nos sentimos deprimidos, ou evitá-los, enxergando-os como exemplos de fracasso pessoal.

Não faço apologia à depressão em massa, nem vejo chorar as pitangas eternamente como a solução para todos os problemas. No entanto, poucos não são os exemplos de músicos, escritores e pintores que a partir da síntese de suas tristezas criaram manifestações artísticas memoráveis. Meus melhores textos, por exemplo, são conseqüentes de fúria, decepção ou melancolia.

Sou super a favor de sorrisos, gentilezas, bom humor, unicórnios coloridos alegres e saltitantes e... Ficar triste de vez em quando!

Porque em uma realidade inteiramente feliz, não haveria motivos para “abrir a felicidade”. Como alguém viveria em um mundo assim?

Complexo de Fitness

2011-12-07T15:38:00.000-08:00

Calças de ginástica. Tenho, creio eu, algum tipo de mania de perseguição relacionada a leggings, já que é só colocar um exemplar dessa vestimenta pra sentir um milhão de olhares repreensivos fuzilando minha nuca. Neurótico, eu sei.

Fato é, como se já não bastasse estar suada, com o rabo de cavalo espatifado e uma cara de louca desvairada depois de uma corrida, ouvir pseudo -gracejos de seres do sexo masculino (cujo o avanço na cadeia evolutiva foi comprometido) não é algo que eu possa considerar reanimador.

Afinal, o que há de tão provocante nisso?
Engraçado, quando uma garota responde à um desses "elogios" de forma repreensiva ou com um olhar do tipo "quero que você tome no seu orifício anal até a sua ultima encarnação" o dito cujo ainda se sente com o direito de responder alguns desaforos.

Quando mais nova, era encanada a ponto de vestir um jeans por cima da roupa de ginástica, para só tirá-lo na academia. Afinal de contas, não quero dar uma de puritana ou algo do tipo, mas ser secada a ponto de sentir as moléculas de água correntes no meu sangue se movimentarem e permanecer calada, é exigir um nível de paciência que ainda não alcancei.

Não sei muito bem o que se passa pela cabeça desses homens (que o meu positivismo julga como minoria) mas essa percepção de valorização feminina, ao meu ver, está totalmente distorcida.

Bom senso é legal e todo mundo gosta. Se uma garota pode passar ao lado da uma versão Romeu e Julieta de Leonardo DiCaprio sem sofrer um faniquito libidinoso, um cara pode muito bem guardar suas opiniões sobre calça leggings para outros que estejam interessados em ouvi-las. Eu, com certeza não estou, e não estou afim de parar de usá-las para me poupar disso.

Deu pra entender, seulindo?

Campeão de Audiência

2011-12-02T14:37:00.000-08:00

Jim Carrey, pra mim, é uma das personalidades mais adoráveis da atualidade. E isso foi muito antes de Yes Sir! ou o tão aclamado Eternal Sunshine of the Spotless Mind. O primeiro filme que assisti do ator foi Ace Ventura, e o odiei. E "Eu, eu mesmo e Irene" não melhorou muito sua moral para com a minha pessoa. Passei longos anos de irrelevância diante de suas atuações, até que um belo dia, resolvi ceder ao "Todo Poderoso".

Contradições. A gente vê por aqui.
The Truman Show é uma ideia original, acompanhada de um roteiro bem elaborado. Truman, foi quando bebe, escolhido à dedo para estrelar um reality show que tem como intuito mostrar a trajetória humana - das primeiras palavras, até a primeira "concepção". No entanto, o protagonista não faz a mínima ideia de que todos os minutos do seu dia estão sendo programados, filmados e assistidos 24hrs por dia, 7 dias por semana, 365 dias por ano, com o bônus de que todas as pessoas que fazem parte de sua vida são atores e atrizes contratados. Quando ele descobre, não acha nada legal. Acredito em algo chamado "destino" , mas em minha concepção ele não se define como uma emissora de Tv.

Muitas vezes me questionei do porque pessoas públicas se incomodam tanto com assédio e fama, visto que são a repercussão de seu trabalho. No entanto, esse filme me mostrou que todo sucesso e facilidades conseguidos com o "fama", na maioria das vezes, são acompanhadas por 1 milhão de restrições e preconceitos, além de julgamentos superficiais de meios de comunicação sem escrúpulos. O "astro" acaba por adotar um estilo de vida articulado por agentes e produtores, impedindo de tomar as próprias decisões.

Truman não pensou duas vezes em trocar uma vida "abençoada", com todas as atividades presentes na existência humana, desprovida de preocupações, por todas as incertezas encontradas na vida real.

If I Were a Hipster

2011-11-26T10:25:00.000-08:00

Hipsters são criaturas que tem um imenso poder em me causar inveja. Inveja boa, é claro, aquela que me motiva à sair de minha redoma de preguiça e investir em uma produção mais elaborada. De vez em quando. Por mais que goste muito de me manter "conectada" ao mundo da moda, tenha estilistas preferidos e goste de observar o estilo das pessoas na rua, evito escrever sobre moda aqui no Alacazaam justamente por não praticar esse lado ~fashionista~ da minha vida.

Como, ultimamente ando tentando corromper esse bloqueio criativo que me bate na hora de escolher o que vestir - acabando por pegar a primeira roupa da pilha ou aquela combinação que já cansei de usar - achei digno elaborar aqui no Alacazaam uma lista das pessoas, estilos e acessórios que me inspiram na hora de me vestir. E ah, caso você escreva sobre moda ou entenda um pouco mais do assunto do que eu (o que é não é algo muito difícil hehe) estou aberta a todo tipo de crítica, correção, sugestão, discussão e muito blablalblalblá. Aliás, embora seja eu muito inexperiente para se falar de assuntos relacionados à moda, a parte mais difícil desse post foi escolher apenas ALGUMAS imagens para exemplificar cada item. Minha vontade era encher o post com todas as imagens que achei /cry.

LISTA : If I were a hipster

Mick Jagger

Excêntrico, divertido, um dos melhores vocais do mundo do rock, e f-o-d-a. Foda. E acreditem, ele nem precisa estar vestido pra justificar isso. Hehe. Comentários à parte, eu adoro todas as roupas do Mick Jagger desde o começo dos The Rolling Stones, é meu Stone preferido justamente por seu jeito 'despadronizado' dentro e fora do palco, na música e porque não, na moda também. O que mais me inspira no seu estilo rocker é o uso de lenços (minhas futuras aquisições) amarrados em nó no pesço ou na cintura. Gosto também dos coletes de couro, os jeans bem acabadões e as camisas despojadas, que assim como as cores cítricas, ele usou muito da década de 70' e 80'. Destaque para o terno rosa-choque que ele vestiu em Miracle Worker. Não é gay se é o Jagger que usa, tá? rs.

Vivienne fucking Westwood

Conheci o trabalho da estilista pelos mangás Nana, já que alguns personagens usavam joias/acessórios/peças de roupas inspiradas no seu trabalho. Ela assinou um editorial da revista Plastic (patrocinada pela marca de sandálias de plástico Melissa que criou alguns modelos em parceria com a estilista) e eu simplesmente me apaixonei por suas criações. O que acho mais legal nas coleções da estilista é forma como ela consegue ir do Punk ao estilo Rococó (usado pelas mulheres na época vitoriana e pela burguesia francesa) que são dois estilos que curto muito. Fiz um mix com os vestidos e acessórios mais bacanas, o meu preferido é o colar de planetinha *-*.

Pin-(up)erry

Gosto muito da Katy Perry, independentemente das críticas em relação à sua voz ou discussões sobre seu talento (o da falta dele). Ela trouxe algo diferente pro mundo pop: O jeito de ser sexy sem apelar para vulgaridade. Acho isso muito digno e mereceu meu respeito. Alright. Adoro principalmente os bodys e corsets que ela usa, sou adepta (lê-se: viciada) à algum tempo em corsets e bodys, e, ultimamente estou buscando modelos nos que vejo com a cantora em premières e mandando fazer "réplicas" (fica BEM mais em conta). Romantismo, frutinhas, docinhos, cintura marcada e meias 7/8 (que sofro eternamente por não poder usar) são marcas registradas, e dignas da minha admiração.

God Save Blair Wardolf

Na primeira temporada de Gossip Girl, Queen B. vivia de tiara em um cabelo bem cacheado - tipo boneca de porcelana - e seu hair's style foi um dos fatores que motivaram-me à assumir os cachos. O figurino da personagem é cheio de rendas, babados, meias 7/8 e mix de estampas. Se Katy Perry é uma pinup "funny" Blair Wardolf seria algo como pinup clássic. Em 'Grease', Blair seria a romântica Sandy e Katy seria a líder das Pink Girls (da qual não lembro o nome) - fashionisticamente falando. Hehe. Tiaras são sua marca registrada - causando uma epidemia do acessório nas lojinhas de bijuterias, quando a série começou a passar no Sbt - no entanto, o que mais gosto em seu estilo é a quantidade de bordados e rendas, adornando a barras/mangas/golas ou cobrindo inteiramente vestidos e blusinhas. Além disso, Blair também me inspirou a usar pérolas, tornando-as minhas joias favoritas.

Dolores & Humbert. Humbert, Humbert & Lolita

2011-11-12T07:43:00.000-08:00

O nome 'Lola', sempre me chamou muita atenção. Algumas vezes ouvi pessoas dizerem que mesmo antes de serem pais e mães, já sabiam que teriam um filho de tal sexo, com tal nome. Coisa de feelling, vai saber... Quando soube da existência de um livro chamado LOLITA (na época eu tinha 13 anos de idade) coloquei na cabeça que teria que lê-lo um dia. E esse fato só se concretizou à 2 meses atrás.

Topei com um exemplar de LOLITA de Vladimir Nabokov no meio da pilha de livros de um amigo e sucessivamente encontrei uma edição azul-bêbe, com grafias douradas e a foto ícone da obra (duas pernas com meias até os joelhos e pés calçados com sapatos boneca) na biblioteca municipal. Quando você não vai até o livro, acredite, ele vai até você.

Primeiramente, gostaria de enfatizar que Humbert. Humbert (o pseudônimo do narrador) é um sujeito irrelevante de todo tipo de piedade, a pior espécie de caráter humano. No entanto, seu fluxo de pensamento (o livro baseia-se nas memórias de um condenado a morte) mostra justamente as loucuras e misérias da alma humana, todos os sentimentos ruins, do ciúme ao egocentrismo, da hipocrisia ao sentimento de culpa, tornando-se quase impossível não se identificar com pelo menos uma passagem vivida pelo protagonista. Sua paixão por Lolita (sua enteada de 12 anos) é como o primeiro amor de um pré-adolescente. Totalmente fora de controle, induzindo o personagem a casar-se com a mãe da adorada, e ver na morte da mesma, a possibilidade de consumar seu amor.

Já Dolores Haze é uma verdadeira incógnita. Sua promiscuidade precoce, parecia uma imitação dos romances que leu em revistas ou de cenas mais quentes vistas na televisão. Além do mais, o livro se passa nos 60, onde a sexualidade estava deixando de ser um tabu e ganhando grande evidência na mídia e na sociedade.

Enquanto Humbert mergulhava de cabeça em uma paixão com sentimentos adultos, Dolores (pelo menos no início da obra) parecia levar tudo aquilo como uma grande brincadeira. No decorrer do romance, com seu crescimento, a garota começa a sofrer com o ciúmes possessivo do padrasto e sua limitada liberdade. As consequências de uma infância deturbada pelas brigas com a mãe e a incitação prematura à sexualidade, contribuem para que sua personalidade se torne rebelde e melancólica ao final do romance.

Os capítulos mais legais do livro caracterizam-se por duas viagens: Uma, a de Humbert. Humbert. e sua pupila, onde percorrem todo o Estados Unidos fugindo dos conhecidos e autoridades, após a morte da mãe da garota. A segunda, a mais interessante para mim, é a de um solitário Humbert percorrendo todos os lugares em que levou, passou e visitou com o Dolores, buscando pistas sobre o paradeiro da garota e misteriosamente desaparece do hospital em que estava internada.Até que passados 2 anos, Humbert recebe uma carta da enteada.

Lolita é um romance triste, doce e ao mesmo tempo perturbador. Gosto de como ele estraçalha a cultura norte-americana, o evidente 'american way of life' onde todos encenam indivíduos perfeitos, invictos de falhas. O padrasto dedicado e sua enérgica e imaculada enteada, usados como disfarce para um pedófilo seduzido por uma adolescente perturbada.
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#FICADICA:Adaptação foda do romance por nada mais, nada menos que thrãrã... Stanley Kubrick. É, o diretor sádico, doidão e genial de Laranja Mecânica e O Iluminado. Pelo que investiguei (Estou, nesse exato momento baixando o filme. É, não o encontrei em nenhuma locadora do "condado") o enredo sofreu algumas modificações, mas acho válido dar uma conferida. Os figurinos são lindos, e Kubrick, é Kubrick...

Reencontro

2011-11-04T12:40:00.000-07:00

Pelas ruas daquela cidade ao amanhecer, uma garota caminhava com seus pés descalços, marcados pelas entradas dos paralelepípedos. Os olhos castanhos algumas vezes interrompidos por mexas flutuantes no ar frio, focados no desconhecido.

Luíza não sabia muito bem o porque de ter saído da cama às 18 horas, vestido uma fantasia ridícula para uma réplica babaca de feriado norte-americano. Terminou o namoro no meio da festa, e sem dizer adeus à nenhum conhecido, rumou para o único lugar sossegado que conhecia em Santa Clara dos Montes.

À algumas semanas andava mais atordoada do que o normal, suas noites de sono interrompidas por um abraço gélido, quando acordava vez ou outra de um pesadelo com profundos olhos azuis.

Olhos de Mateus. Seu melhor amigo que misteriosamente desaparecera à exatos 2 anos atrás. Naquela mesma noite.

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No dia 31 de outubro de 2007, Mateus, à pedidos de uma Luíza chorosa ao telefone, pegou uma blusa surrada e saiu tempestade à dentro. Nunca mais foi visto.

Deixou a promessa de que nunca à abandonaria, e parecia ter levado, para onde quer que tenha se metido, toda a paz daquela garota. Desde daquele dia, na vida de Luíza, descasos ocorriam sucessivamente, tais como dominós desabando em fileira. Brigava mais do que o normal com o namorado, emagrecia demasiadamente e enfrentava o divorcio conflituoso dos pais. A esperança de que em uma das investigações encontrassem vestígios de que Mateus ainda estava vivo, foi minguando à medida que pistas se mostravam inexistentes.

Começou à enxergar no bosque, o único local que encontrava paz. Aprendeu à apreciar a beleza daqueles caminhos cercados com arvoredos, confundindo-se como labirintos. O amanhecer surgia por fendas, iluminando o breu com uma claridade nublada e indicando um grande toco que serviria como pouso.

Luíza se sentou, abraçando os braços congelados. Deixou-se perder em pensamentos confusos, uma presença quente afastando o frio e envolvendo-a de forma confortável como uma bolha.

_ Luíza... - sussurrou uma voz familiar, ecoando distante - Luíza... - a garota abriu os olhos.

Ires incrivelmente azuladas atraíram seu foco, que estendeu-se ao resto da face delicada do rapaz. Mateus estava diante dela, um sorriso sem dentes, levantando as maçãs açudas do rosto. Seria um belo sorriso, se o garoto não possuísse uma aparência tão cadavérica. Seus lábios secos, exibiam rachaduras à medida que o sorriso aumentava e dentes finos e amarelados apareciam. Ele estendeu os braços compridos de cotovelos e dedos ossudos, e Luíza, inebriada pela saudade, não pensou duas vezes em correr para aquele abraço.

Lágrimas escorreram pela camiseta puída do rapaz. Ele enrolou os membros em volta do pescoço da menina, acariciando seus cabelos loiros com as mãos. O corpo de Mateus exalava um odor muito doce e forte, semelhante ao de rosas depois de um dia de chuva. Sua pele parecia mais lisa do que se lembrava, gelada e elástica como de um réptil, os cachos negros de seus cabelos grudados na tez pálida. Luíza levantou os olhos vermelhos, encarando o sorriso invicto do rapaz.

_ Lembra do que eu prometi da ultima vez que nós falamos? - A voz, pelo que parecia não mudara em nada. Era rouca e bem baixa, como se lembrava. Pressionando os lábios para segurar o choro, Luíza gesticulou afirmativamente com a cabeça - Eu vim cumprir a promessa. - "Você voltou..." sussurrou a voz embargada da garota, escondendo o rosto no peito de Mateus, que respondeu enigmático - Sim. Mas não pra ficar. Quero levá-la comigo... - com as pontas dos dedos segurando o queixo fino de Luíza, Mateus levantou o olhar confuso da menina para sua face. Envolveu seu rosto com as mãos frias, e o puxando-o para perto do seu, colou seus lábios nos da garota.

Luíza abraçou a cintura do rapaz, as mãos grudadas em sua camisa. A energia de seu corpo esvaía-se, os braços tombaram e as mãos do rapaz a agarraram pelas axilas para mantê-la em pé. Sentia um asfixia começar, as vias respiratórias entupidas, um formigamento correndo por todo seu corpo. Suas pálpebras pesaram, e viu-se envolvida por uma total escuridão. Luíza nunca mais foi vista.
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No dia 31 de outubro de 2010 duas ossadas foram encontradas, lado à lado e com as mãos entrelaçadas, em um bosque de Santa Clara dos Montes. Estimava-se que se tratavam de 2 jovens, um garoto e uma garota, de aproximados 17 anos.

Happy Halloween atrasado Galëre! *-*

Desvio Contextual

2011-10-27T06:27:00.000-07:00

O tagalerismo é um mal evidente em minha cidade. Você não consegue ficar mais de 5 minutos em algum local público sem ser abordado por um conterrâneo que automaticamente vai começar a jogar conversa fora com você (quer você queira, ou não), emendando um simples comentário sobre o clima com qualquer outro assunto que possa sustentar um papo furado. Se você obedece piamente ao conselho materno "Não converse com estranhos", Cambuí não é um lugar indicado pra você. Aqui, acredite, mineiro não come quieto.

Se a tagarelice pode ser associada as demais cidades pequenas, a característica de se descolar abruptamente de um assunto X para um WRE julgo ser exclusivamente cambuiense. E venho notando isso à um muito tempo, quando um amigo paulista comentou como era difícil concluir um assunto em uma conversa nossa. No meu grupo de amigos, pelo menos, você pode começar falando de política e terminar comentando sobre seu sabor preferido de pizza. Ou sobre sorvete. Ou que a maioria das pessoas não come a massa da pizza de sorvete. Nem alienígenas. Aliás, você acredita em vida fora da Terra?

Esse transtorno está tão enraizado em minha formação genética e psicológica que anda se manifestando de várias formas, incluindo na escrita. Visto assim, posso associar o fracasso de minha redação no Enem ao hábito de fugir desesperada e loucamente, para as colinas e como se não houvesse amanhã, do tema proposto. Isso acontece desde que comecei a escrever, com certeza vai continuar acontecendo por um bom tempo e há menos que inventem um protótipo de "penseira" robótica (e que consequentemente seria proibida durante o Enem) vai me acompanhar como uma sombra pelo resto de minha existência.

Ultimamente ando tentando corrigir esse desvio contextual, no entanto são frequentes lapsos de memória ou o gaguejar no meio das frases que eu acabo interrompendo na metade pois perco o raciocíneo da coisa... Como no Enem.

É o que há.

Pra quando setembro acabar

2011-10-17T15:18:00.000-07:00

No começo do ano passado, quando o Alacazaam dava seus primeiros sinais de vida, escrevi este post, cujo o título faz analogia à um diálogo do filme Breakfast at Tiffany's (Bonequinha de Luxo). Nessa cena, Holly acaba de conhecer o novo vizinho Paul e entre um comentário sem importância e outro, confidencia à ele que em 'dias vermelhos', quando tudo na vida está ruim, costuma visitar a joalheria Tiffany's e olhar as vitrines até se sentir melhor.

Como essa humilde blogueira não tem uma Tiffany's, nem a beleza de Audrey Hepburn e nem mesmo um tubinho preto pra sair pra cima e pra baixo exalando dramatica&glamouramente sua depressão, só me resta a terapia universal & sem custos: Música!

Faz algum tempo que venho alimentando a ideia de montar um mixtape, mesmo sem um tema e consequentemente que músicas colocaria nele. Como ando em uma semana um pouco 'vermelha', com surtos de ansiedade pré-enem acompanhados de dias nublados, percebi que a música desempenha um papel significativo na melhora do meu humor, e que esse fato poderia muito bem se extender à outras pessoas tornando-se um tema digno de mixtape.

Como isso foi no final de setembro, minha irmã ouve Wake me up When September Ends à cada 25 minutos e essa música foi um dos hits da minha fase emocore pré adolescente dramática, emprestei sua ideia para nomear essa coletânia que costuma me abrir um sorriso mesmo em dias que minha vontade é cometer um assassinato em massa precedido de um glicosecídio. Brinks.

É claro que o propósito reanimador de minhas músicas pode não surtir o efeito desejado em vocês, então perdo-me se o inverso acontecer. A ansiedade + a falta de criatividade devido a pressão diante das vésperas do Exame Nacional do Ensino Médio vêm criando alterações neoro-fisio-cardio-psicológicas em minha pessoa.

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Super Clichê

2011-10-09T07:18:00.000-07:00

O fato de perdurarem até os dias de hoje não faz dos clichês uma verdade absoluta. Na realidade, os clichês mais famosos exercem o papel de 'mentira reconfortante', coisas que costumamos repetir quando a verdade é dura suficiente para ser ignorada, ou ideais incabíveis (ou não) à nossa realidade, mas que procuram fazer do mundo um lugar melhor... Ou mais fácil de se viver. Isso soou melancólico demais pra uma autora que acredita piamente em clichês. No entanto, o meu dever é relatar a verdade, ou a minha percepção dela. Ou simplesmente relatar algo.

O cinema adora clichês. A-D-O-R-A. Mesmo. Ou o gênero de romance já teria se extinguido faz tempo, porque independente do decorrer da trama você pode ter certeza que um filme romântico terminará em 'felizes para sempre' demonstrado das mais variadas formas. Alguns incluem a morte inesperada do mocinho ou mocinha, no final, ou no decorrer do filme (Um amor para recordar; P.s eu te amo), mas isso se tornou tão frequente que pode-se incluir uma 'subcategoria' chamada "romances dramáticos" ou "dramas românticos" no cinema moderno. E é clichê. Além desse gênero, você pode perceber que o clichê persegue ao lado do justiceiro, o vilão que matou sua família; O clichê é a voz que atrai a mocinha para o canto obscuro daquela casa/hospital psiquiátrico/floresta onde irá topar com um monstro/espírito/serial killer que acabará tirando sua vida da forma mais macabra (e clichê) possível; o clichê te chama de broto e te paga um refresco enquanto alguns figurantes dançam e cantam ao fundo músicas dos anos 50 e o clichê adora zumbis e alienígenas. Um filme com os dois não seria clichê.

Mas se em um filme tem alienígenas e crianças você pode ter certeza de que se trata de Spielberg. Afinal, foi o cara que inventou a "subcategoria" aliens+crianças e ainda consegue fazer filmes sensacionais até hoje, como Super 8. O diferencial do clichê alienígena nesse filme é justamente a forma 'inovadora' que ele é desenvolvido. E quando digo inovadora, não quero dizer sem noção ou fora da realidade (relatando que nesse caso a realidade abrange alienígenas). Qualquer um pode fazer um clichê alienígena, mas poucos podem tornar um clichê alienígena legal. E acreditem, Super 8 é muito legal.

A história que todo mundo conhece: Um menininho descobre que o Estado Norte-Americano mantem uma criatura extraterrestre aprisionada. Essa criatura foge e tenta voltar pra casa; os EUA tentam impedir e entra em cena o clássico clichê Aliens x Humanos; o menino faz amizade com o Alien; o Alien vence o exercito norte-americano e volta pra casa; o menininho fica com a sua namoradinha e faz as pazes com o pai. E junto com o 'felizes para sempre' há uma trilha sonora 'trilegal', uma fotografia incrível e um elenco pra ninguém botar defeito. E olha que entre os protagonistas se encontra Elle Fanning, que anda se mostrando um tanto quanto mais talentosa que a irmã (mas levem em consideração a minha birra pela Dakona Fanning desde sua participação em Lua Nova).

Super 8 é, nos tempos atuais, um dos filmes mais legais sobre alienígenas. Principalmente se você procura um filme que foque tanto quanto, ou mais, na história por traz das criaturas extraterrestres feitas com um 'show de efeitos especiais' , e quer muito mais que cenas de ação computadorizadas. Digno de clássico da Sessão da Tarde, sem ironias ou malícias. A Sessão da Tarde teve um papel deveras especial na vida de muita gente... Incluindo a minha vida.

O pudim

2011-10-03T11:25:00.000-07:00

Ana Elissa atravessava a Paulista com um surpreendente bom humor pra uma Segunda-Feira; e um estômago não acostumado à dejejuns modestos. Cumprimentara todos os colegas de trabalho com uma cordialidade inédita, e resmungando uma canção de infância administrava seus afazeres na empresa com um contagiante alto astral. Sentia-se radiante, e o motivo era nada mais nada menos do que o começo da tão prometida dieta.

Livrara-se do peso de sua consciência, e com ele, em alguns meses iriam os números descartados da balança. Por alguma razão ilógica, sentia que a dieta resolveria não só o problema de sua cintura saliente, seu bíceps flácidos que tremiam quando gesticulava despedidas, suas coxas exageradamente grossas, sem falar nas papadas... Mas, poderia talvez, trazer alguns benefícios que nada tinham à ver com os aspectos físicos.

Quem sabe, sua metamorfose de 'gordinha simpática' para 'um corpo escultural levemente rechonchudinho' poderia impressionar os profissionais de sua empresa (principalmente seu chefe) que notariam a determinação e eficiência aplicada não só à seus assuntos pessoais, mas principalmente em seus afazeres empresariais, afinal, ela era de fato muito competente.

A pilha de relatórios que foi jogada em sua mesa esmagou por um breve instante sua utopia, e embora preservasse o sorriso satisfeito com que iniciara o dia, ao notar a quantidade de formulários já não sentia-se tão bem humorada como antes. O estômago começara a roncar, anunciando que o horário de almoço estava chegando e que a única refeição que faria se resumia à uma pequena barra de cereais. Mas, o sacrifício era por uma boa causa, e ao terminar sentiu-se reanimada, continuando à divagar nos futuros benefícios. Podia até arranjar um namorado, pensou. Á algum tempo se divorciara e sentia falta de alguém para trocar lâmpadas, abrir potes e esquentar os pés. Não era muito exigente, embora nem o mais insosso do seres do sexo masculino com quem mantinha contato parecia notar sua presença. Mas quando emagrecesse...

_ Parece feliz hoje, senhora Sampaio. Está mais desatenta que o normal.

Aquele era Fábio, o gerente bonitão embora extremamente desagradável. Suspirando, Ana Elissa voltou-se para os relatórios, agora os analisando-os com afinco. Já não sentia-se tão nem um pouco disposta e uma dor de cabeça irritante espetava suas têmporas. Saiu às 18:30, e com as costas estalando e as pernas doloridas, deu um 'boa-noite' indiferente aos demais funcionários, recebendo em troca a triste desventura de encontrar o metro lotado.

O burburinho de vozes estridentes que escapava pelas fendas da porta, indicava que haviam visitas em casa, e quando a abriu percebeu que seus avós a esperavam ao redor da mesa, junto com seu irmão mais novo, seus pais e seu sobrinho. O semblante inocente de sua avó despertou em Ana uma saudade interrompida pelo cansaço de dias corridos, e ao se aproximar para abraça-la, deu de cara com a ultima coisa que gostaria de ver naquele momento.

Lá estava ele. Em toda sua majestade de sobremesa, coberto por uma calda cristalizada que refletia a incandescência da luz artificial. No meio da mesa, em evidência sobre a toalha azul celeste, as gotas de caramelo dourado escorrendo de sua superfície gelatinosa e lambuzando a borda do pratinho. O pudim caseiro de leite condensado 'da vó'.

_ A bisa achou que a tia iria gostar da surpresa. - informou o sobrinho, o único com perspicácia suficiente para notar, no meio daquele amontoado de manifestações calorosas, o olhar irritado que Ana dirigia ao doce.

Sentou-se na mesa. O doce a encarava, e com brutalidade digna de um assassino, Ana Elissa cortou uma fatia generosa, à despejou em um pratinho e ainda com a faca de cortar a cobriu com uma camada extra de caramelo. Acabou com o pedaço em 2 minutos e depois dele vieram mais 3.

Foda-se a dieta, foda-se os benefícios futuros. Nenhum namorado, reajuste salarial e agrado do chefe faziam sua vida tão doce quanto aquele pudim.

Tricotando com Liliane Prata

2011-09-27T14:24:00.000-07:00

Colecionar revistas Caprichos (que me desculpem os pseudo-cults minimalistas que pulam os quadrinhos do jornal) é uma tradição entre as mulheres de minha família. Pelo menos desta geração.

Mamãe adorava Caprichos, e é frequente ao vasculhar o fundo da loja de meu avô (lugar que tudo tem e que tudo pode-se achar) encontrar uma edição dos anos 80, com seus editoriais de moda ultrapassado que servem de inspiração pra quem gosta do estilo vintage. O que não é exatamente o meu caso. Com 13 anos comecei a comprar todas as edições de forma compulsiva, já que fazer a assinatura não tem o mesmo sabor de correr na Alternativa (banca bacana de revistas e cafeteria de minha cidade) e verificar se ' a Capricho desse mês ' já chegou.

Na minha fase Caprichomaníaca, a estrutura da revista era muito menos 'teen' e consequentimente abordava temas como sexo e relacionamento (em todos os gêneros: amizade, namoro, família) de uma forma séria, mesmo com o tom jovial. Desde aquela época, e mesmo depois da metamorfose cor-de-rosa em que a revista foi submetida, minha coluna preferida sempre foi a da Liliane Prata.

Toda vez que tenho em mãos uma edição nova, a primeira coisa que faço é correr pra '(Des)neurando' (coluna da Lili) e me divertir com as filosofias triviais e as maluquices da jornalista com jeito de adolescente. Lili talvez seja uma Meg Cabot brasileira, e usando metáforas nosense e um jeito descontraído de redigir o texto, consegue nos segurar da primeira à ultima linha.

Lili também é um tanto quanto auto-ajuda. Se você, como eu, também não tem paciência de ler Augusto Curry ou livros cujo título é 'APRENDA A SORRIR MAIS' , a coluna 'Desneurando' é super indicada pra aqueles dias que tudo o que você que é explodir o mundo mas ao mesmo tempo, precisa de conselho amigo. E tenho que admitir, que o que me agrada mais na Liliane Prata, é a falta de um 'quê' intelectual. Seu jeito de se manifestar simples, divertido e bem estruturado consegue deixar qualquer 'modernitho' no chinelo.

"Estamos presos e qualquer coisa que façamos para tentar nos libertar só vai servir para, no máximo, deixar nossa consciência mais leve. Não vai mudar o modo como as coisas funcionam porque não é assim que se muda o modo como as coisas funcionam. Eu não sei como se muda o modo como as coisas funcionam. Mas algo me diz que não é parando de adoçar nossos cafés que transformamos a história."Blog da Liliane Prata

Hey Deus, você aí de cima mesmo... Quando crescer quero ser como ela, tá?

Tiêtando o Franz

2011-09-12T16:16:00.005-07:00

O primeiro contacto que tive com a banda escocesa fora a meados de 2007, quando ainda não tinha preferência musical e era fã de Hilary Duff. O caminho de Franz Ferdinand até minha vida se deu pela estranha ligação com Paradise Kiss, meu mangá preferido na época e cujo o encerramento da série animada é Do you want to.

Franz é tudo de bom. Posso não ter coragem de elege-la minha banda preferida (como vocês sabem, não sei favoritar coisas), mas não há o que me deixe mais feliz do que ouvir Alex cantando "Então, se você estiver sozinha, você sabe, eu estarei aqui esperando por você" com batidinhas alegres ao fundo de sua voz descomprometidamente sensual de Indie Rocker. Só pra constar tenho uma leve derrapada por alternative rockstar's o que faz de Alex Kapranos o terceiro cara mais sexy da minha lista de "Caras Sexys".

(Alex Turner à esquerda; Alex SódaBia Kapranos no meio e o não menos sensual Julius Casablancas à direita) Desculpem a minha promiscuidade, mas, imagine esse combo na MINHA humilde residência...

A minha dependência de Franz Ferdinand é tamanha, que não consigo não ouvir algumas faixas todo dia, evitando terminantemente de ouvi-los o dia todo, deixando para ouvir a discografia em ocasiões especiais ou esporadicamente, pois sofro de um incrivel medo de odiá-los ou enjoar deles. Não me olhe assim, você já sentiu isso também.

As letras tem um quê de filosofia de boteco, misturam citações históricas (o nome da banda é referencia à um arquiduque Austro-Húngaro chamado Francisco Ferdinando) com melodramas cotidianos, narrados de uma forma cômica e que, eventualmente, parecem meio nosense, mas na minha opinião só aumenta ainda mais o charme das composições. Outro ponto positivo são os clipes, com a fotografia linda e roteiros divertidos.

Todo mundo já teve um momento que desejou Live Alone, depois de ver a pessoa Walk Away dizendo que You Could Have It So Much Better.
Quero uma noite de boêmia com eles.

Para onde vão os cadernos perdidos?

2011-09-09T09:48:00.000-07:00

Existe algo em minha vida, que foge de todas as explicações cabíveis. A teoria mais aceitável é a de outra dimensão, um mundo de não-matéria ou um buraco cósmico, cujo seres que o habitam se alimentam de coisas perdidas, formulas ou fatos científicos/históricos que são esquecidos no meio das provas (embora devidamente decorados por semanas), meias ou qualquer outro acessório de importância secundária mas devidamente necessário em dados momentos como pentes, elásticos de cabelo, tic-tacs, tiaras e... Cadernos. Há um duende que se alimenta de meus cadernos, e mais dia ou menos dia, irei apanhá-lo no ato.

Os leitores desse post com certeza estão se perguntando de que tipo de distúrbio psicótico ou que tipo de narcótico eu usei para sofrer esse tipo de alucinação, no entanto, continuo afirmando com absoluta certeza: Há duendes se alimentando de meus cadernos!

Não foram poucos. Foras três! Três belíssimos exemplares de esculacho adolescente. Meus caderninhos de letras desalinhadas, que nunca aderiram a um estilo padronizado, como um texto que começou com Comic Sans, prosseguiu em uma mistura de Tahoma e Times New Roman e terminou com Verdana. Simplesmente sumiram, se escafederam, viraram fumaça. Nem isso, na verdade.

Os procurei por toda casa, vasculhei todas as gavetas, em cima do armário, debaixo da cama, em todas as portas e esconderijos possíveis. Enfrentei a humilhação de procurar os achados e perdidos de todas as escolas que estudei, e MAIS DE UM VEZ. Fiquei brother das faxineiras. Nada. Comecei a olhar duas vezes dentro da mochila, embaixo da carteira para certificar de que estava com todo o material escolar em meus braços e na última semana... Outro caderno sumiu. Repeti o roteiro descrito acima e vexada, com a cabeça baixa e mais vermelha que a sola de um Christian Louboutin, voltei para casa de mãos abanando.

Oh, céus! E agora, quem poderá me defender?

Não cresce, por favor...

2011-09-04T11:22:00.000-07:00

Hoje vejo que não o amo como antes.
O encanto sumiu, ao decorrer dos anos
Ao diminuir de sua inocência
Ao aumentar da incoerência de seus atos
Antes prematuros, hoje, cruelmente elaborados

Já não vejo mais o brilho de suas palavras
Nem o charme de suas atitudes precipitadas
Nem o frescor de seus erros
De uma ignorância adoravelmente aceita
Por um coração que cresceu ao conhece-lo

Parece-me tão forçado agora
O brilho sedutor que outrora
Enchia meus olhos de calor
De um menino moço
Transformou-se em mais um conquistador

Será que cresci contigo?
Sei que faço o possível,
pra guardar nem que seja um pedaço
Daquela ninfa sonhadora
Que sumiu contigo no espaço

Emma Feelings

2011-08-31T16:14:00.000-07:00

Vamos chamar de Z. uma das pessoas mais inteligentes que conheço. Como ela não é muito íntima e bem tímida, achei mais ético preservar sua identidade Natural de pessoas inteligentes, Z. fala pouco e é cheia de frases de efeito e twetts filósoficos. Em um desses momentos filosóficos, ela questiona se a 'felicidade plena' é o encontro da 'realidade' com nossas fantasias utópicas, pensamento que não consegui desassociar a protagonista de 'Madame Bovary' ao decorrer de minha leitura.

Emma, uma jovem mulher do séc. VIII , fadada assim como todas as outras, a abdicar suas vontades para seguir os rigorosos padrões morais da época. Encontra refúgio em delírios burgueses, fantasiosos e até certo ponto infantis. Emma é puro drama.

No entanto, essa personalidade maliciosa e dramática de Madame, se expressa por extravagâncias que beiram ao ridículo, e a graça do livro gira justamente em torno de seus caprichos.

Emma é frustrada com o casamento pacato, com a vida sem aventuras ou grandes paixões. Educada a base de romance, busca saciar seu vazio interior imitando as heorinas romanticas que, fracassadas ou não, são para ela um exemplo de vitória.

Madame conspira, manipula, enlouquece. Tudo de uma forma cara e teatral, narrada artisticamente pelo autor, Gustave Flaubert.

O livro é composto de citações brilhantes, satirizando o 'ideal romantico', embora Gustave seja considerado um romântico assumido. Se contrapondo ao sadismo que as grandes paixões são expostas, o ambiente descritivo que envolve os cenários, os personagens, as vestimentas e todos os elementos da obra, remetem ao um estilo medieval, caprichoso, requintado e perfeccionista. Como a pintura da Capela Sistina.

O autoritarismo, o drama e a personalidade ácida e mimada de Madame, me lembrou uma donzela do século XXI que se encontra no Upper East Side...

Na Terra do sol nascente

2011-08-23T13:58:00.000-07:00

Nunca fui muito boa ao que se refere favoritar coisas. De amigos, à cores e músicas, nunca cheguei aos meus "preferidos", os 10 mais, como diria um amigo meu. A área cineófila da minha vida não era muito diferente até esse filme.
Alguma sinfonia de Betoween para esse momento
Se você é um cult alternativo metido a minimalista pode clikar no x que se encontra em algum canto da sua tela. Se você é um cult alternativo metido a minimalista que assistiu a "Memórias de uma Gueixa" e ficou tão encantado quanto eu, dê-me suas mãos telepáticamente e oremos ao nome do diretor dessa obra prima. Ok, isso foi gay, go to post.

"Memors of a Gueisha" é um filme que precisa ser assistido muitas vezes. Não pela complexidade, já que o enredo é de fato simples, mas pela riqueza de detalhes. Como um quadro de Monet (Eu o uso como exemplo desde que ISTO, me fez perder um bocado de tempo no enem) é tão bonito a ponto de te fazer querer pausar cada cena e tirar um screem shot, ou ficar longos minutos observando a variação de cores, os figurinos, a fotografia em geral. Ser visualmente atrativo pra mim, é um requisito indispensável em um filme.

Quando o assisti pela primeira vez, pouco sabia sobre gueixas além de sua existencia. A história de Chiyo, filha de pescador que é vendida okahama (casa de gueixas) e acaba se tornando a gueixa mais famosa de Osaka, poderia ser comparado ao clichê de "gata borralheira" se as personagens principais não enfatizassem o tempo todo que "tornar-se gueixa nunca é uma escolha". No entanto, o treinamento de uma gueixa é tão divertido de se assistir, que cheguei a divagar a possibilidade de vivencia-lo algum dia. Quem sabe em outra vida.

Poderia citar um milhão de outros motivos, se minha inteção fosse a de convencer alguém sobre a qualidade do filme. O que não é o caso, já que tudo que é favoritado por mim é também digno de um ciúmes obsecado e possecivo, a ponto de questionar a postagem dessa resenha. Brinks.

Românticos não amam

2011-08-10T07:13:00.000-07:00

Idealizam. E quase todo tipo de idealização termina em desapontamento para as duas partes. Se isso não foi comprovado cientificamente, deveria.

Posso não ter certeza, mas em minha concepção as pessoas que escrevem colunas do tipo “Como conquistar o amado” conseguem expressar todos os métodos fracassados que usaram durante toda a sua vida em um único artigo. É sério, amor não tem regra, ainda mais em um mundo que todas as nossas possibilidades estão duplicadas por inúmeras facilidades tecnológicas. É tentar ou morrer sem.

Se em pleno século XXI você se sente insegura ao demonstrar o que sente por um cara com o medo de que ele pense que você é fácil demais, minha amiga, vá em busca de um garoto que esteja em dia com a cadeia evolutiva. Se somos fortes o suficiente para ocupar metade do mercado de trabalho, porque ao se declarar nos sentimos intimidadas por conceitos ultrapassados? Parece que gostar de alguém é motivo de deboche.

Hoje em dia legal é pegar geral. Garota que se apaixona se esconde, e o garoto passa o resto da vida imaginando diálogos que nunca consegue colocar em prática, pois quando a vê, se preocupa em forjar indiferença.

Um dia um amigo me falou sobre a grande diferença entre o “amor da sua vida” e “homem da sua vida”. “O amor da sua vida” talvez você nunca consiga realizar, mas todos nós somos capazes de encontrar uma pessoa que nos faça feliz de um jeito simples, um amor sem complicações: O homem da sua vida. Esse meu amigo namora o amor de sua vida, portanto conseguiu alcançar os dois.

Agora eu, estou amarrando minhas chuteiras de meu primeiro amor, e entrando novamente no time dos que procuram se apaixonar novamente. Por uma pessoa diferente. Complicado ou não, que apenas queira que dê certo tanto quanto eu.

Quem tá afim de uma noite Skins, crianças? HEHEHEHEHEHEHHEHEHEHE

Poor little rich girl

2011-08-05T11:43:00.001-07:00

Caí em uma vibe de filmes com temática 60’s, desde que assisti “Stone – A história secreta dos Rolling Stones”. Embora tenha tido certa indiferença em relação a história deste, a mesma indiferença não se repetiu quando assisti “Factory Girl”.

Esse filme que alterna entre cenas vivas e muito coloridas e momentos em preto e branco, desfocados e com chuviscos, narra a historia de Edie Sedgwick, modelo e atriz responsável por elevar o trabalho do artista plástico e cineasta Andy Warhol aos patamares da alta sociedade. Embora Warhol nos anos 60 fosse considerado por alguns vanguardistas como um gênio da arte, a maioria da elite artística da época ainda o via como um mero estampador e exibicionista. Fato que muda após incluir Edie em seus trabalhos.

Andy e Edie foram apresentados em uma festa e desde então estabeleceram uma relação intensa de amizade, companheirismo e parceria. Durante o filme, é notável a mudança no estilo da personagem que no inicio abusava de roupas comportadas, cardigãs, renda e grandes lenços nos cabelos castanhos e médios. À medida que suas participações nos filmes de Warhol vão crescendo, ela muda drasticamente seu guarda roupa, ousando em estampas geométricas, cores fortes, grandes brincos e colares, echarpes, boinas e maquiagem bem futurística e carregada. Foi esse visual extremamente caricato que levou Edie a se tornar ícone dos anos 60 e cair em editorias da Vogue. Se durante o dia a “The Factory” funcionava como ateliê e refugio para os artistas alternativos da época, além de ser estúdio de pintura e cinema de Warhol, a noite o apartamento se tornava palco de festas carregadas de socialites e astros de cinema e do rock, digno de célebres como Mick Jagger. Foi nesse ambiente que Edie teve seus primeiros contatos com alucinógenos.

Embora vinda de uma família do interior e com status sociais, vários conflitos internos da infância e da família da atriz são desvendados ao decorrer do filme. É como se estivéssemos lendo um diário de uma garotinha, o que justifica a personalidade dócil, carente e extremamente manipulável de Edie. É comum notar em algumas cenas que Edie acabava financiando alguns trabalhos de Warhol, sendo que o cineasta nem ao menos pagava os artistas que apareciam em seus filmes. Esse foi um dos motivos da falência da modelo, e também da briga entre ela e seu padrinho.

A gota d’água na amizade dos dois se dá quando Edie se envolve com Bob Dylan, que estava conquistando relativa fama e notoriedade com a elite que menosprezava Warhol. Durante uma aparição na “The Factory” Bob acaba criando um pequeno conflito com Warhol, terminando seu relacionamento com Edie posteriormente. A partir desse momento, e em meio ao sentimento possessivo que Warhol tinha por Edie, ele passa a excluí-la de seus futuros filmes e do próprio ateliê. A vida de Edie se torna um caos.É possível encontrar vários depoimentos dessa fase tumultuada da vida da atriz, muitos deles se tornaram documentários. Sua relação com as drogas se torna cada vez intensa e o pouco dinheiro que conseguia ganhar era destinado ao vício.

No entanto em 1968 Edie volta para Santa Barbara, seu lugar de origem, e lá trava um breve período de luta contra as drogas. Liberada em 1970, a modelo infelizmente tem uma overdose um ano depois e morre.

Costumamos julgar o tempo todo socialites e artistas, pessoas que usam a fama como uma forma de ganhar a vida. O que me tocou em “Factory Girl” foi justamente o lado sombrio e angustiante dessa realidade. Como citei parágrafos acima, Edie era tão vulnerável que em algumas cenas me encontrei em prantos diante do sofrimento da personagem. É até cômodo julgar uma pessoa que luta o tempo todo pra mudar e não consegue, falta de capacidade, diríamos. No entanto, além de trazer a tona uma grande parte da complexidade do universo feminino, “Factory Girl” me mostrou que todos estamos sujeitos a tomar decisões erradas, que podem, ou não, acabar com nossas vidas.

A personagem

2011-07-26T07:49:00.000-07:00

Eu sinto o mundo girar em pequenos loopings multicoloridos. Eu sinto um redemoinho de vento engolir tudo, mas, principalmente a mim mesma. Este é meu show, minha tragédia. Meus holofotes.

Sabe o que me atraí tanto num anti-herói? O fato de fazer crueldade o tempo todo e ainda sim, mesmo assim, ser admirado. Enquanto eu sou apenas uma mocinha boba de novela mexicana, incapaz de ferir uma mosca. Mais fácil de ferir do que roubar doce de criança.

E eu me pergunto o tempo todo se isso ainda vale à pena? Ainda vale? Eu não saberia dizer. Pois, assim que terminar esse texto a cena já é cortada, inicia-se outra e o rolo de filme termina com o anoitecer. Eu minto mais pra mim mesma do que pra vocês.

E a cada ano que passa e a cada aniversário solitário que chega, eu entro cada vez mais nessa personagem. Dura, fria e indiferente. Porque a única forma de evitar queimaduras é se afastar do fogo, a única forma de não se machucar é não alimentar mais sentimentos.

Machuque-me o quanto quiser. Eu não posso sentir, eu não vou sentir. Eu vou apenas sumir, pra sempre. Posso perdoar, mas vou sumir. Vou sumir porque não quero atacar, não quero me vingar, não quero me rebaixar a esse conceito humano. Morrer e matar. Vou sorrir, sorrir pra você e pro resto do mundo. Vou mandar meu sorriso mais profundo, e não vou curar essas cicatrizes. Elas me recordarão a vida inteira de que não é saudável acreditar em ninguém.

Mas essa garotinha ainda existe. Ainda dói, e fica triste. Ainda consegue rir com o coração. E justamente pra proteger o que sobrou dela, eu a guardo no interior. E a cada ano que passa, essa personagem se torna cada vez mais exterior.

Cocaine Girl

2011-07-24T15:45:00.000-07:00

Nota: Quero que fique bem claro, que não faço apologia a nenhum tipo de droga. Acho que não há justificativas significativas para o sofrimento causado a família e a própria vítima do consumo de ilícitos. Assim como não concordo com o fundamento epic fail de que todo artista tem de ser um bom exemplo "moral" para sociedade. O título dessa postagem remete a uma canção do Hole (banda cuja vocalista era Courtney Love, esposa de Kurt Cobain, vocalista do Nirvana).

Lições que você aprende em filmes fúteis, tais como “Na trilha da fama”. Aos trezes anos, época em que eu idolatrava a Hilary Duff (confesso que ainda escuto e gosto de algumas músicas dela, rs) assisti a esse filme água com açúcar+ musiquinhas chiclete que viram hit na cabeça dos pré-adolescentes da época. Era eu uma dessas pré-adolescentes, e na minha inocência divaguei muito sobre um diálogo que a personagem de Duff teve com seu professor de música, em que ele dizia que “artistas sentiam suas emoções de forma mais intensa” e citava Van Gogh como exemplo. Justiça seja feita: ele estava absurdamente certo.

Se o envolvimento com drogas e outros tipos de distúrbio se tornaram uma injeção anestésica para os grandes gênios dessa e de outras gerações, ou se foram apenas matéria prima para tablóides, nós nunca saberemos ao certo. Contudo, me arrisco ao afirmar que não é de hoje que o cenário pop é alimentado principalmente por grandes escândalos, cujos produtores e jornalistas da imprensa marrom lucram bilhões em cima do definhamento alheio. A grande maioria gosta mesmo é de ver o circo pegar fogo, e se quem acendeu a chama tiver talento, melhor ainda.

Amy não foi a primeira, e infelizmente não será a ultima a ser devorada pelas drogas. Deixou muita coisa além do seu “mau exemplo”. Para milhares de pessoas mostrou que é sim, ainda é possível sim, fazer música de qualidade sem remix e efeitos de estúdio, música com sentimento. Um sentimentalismo extremista que invade o coração, até dos que não idolatravam a britânica (que é o meu caso) mas que compartilham a mesma sensação de perder algo realmente bom, como alguma virtude infantil. Coisa de fã mesmo.

Sentimentalismo extremista que foi extravasado em forma de música, pintura ou literatura, e que infelizmente não possuíram culhões suficientes pra saciar essa, e outras almas carregadas de emoção. Junte isso ao fato do mundo todo fotografar cada deslize e estampá-lo em capas de revista, sabendo que milhares de anônimos comentem ou cometeram os mesmos erros que “aquela jovem cantora”.

Triste mesmo é saber que não só Amy, mas Kurt, Sid, Jim e até Michael serão relembrados pela maioria como “talentosos com morte trágica”. Mas ainda bem que como eles, ainda existem exceções.

Freud poderia me entender

2011-07-21T10:06:00.000-07:00

E só ele, acredite.

Até um tempo atrás eu costumava pedir conselhos. Às vezes, eu os recebia de graça, mas esses não passavam pelo filtro de sabedoria. Vovó dizia que todo bom conselho tem um preço, e conseqüentemente o preço era fazer cara de cachorro abandonado e implorar “Me dê uma luz.” No final, eu acabava optando pelo túnel escuro mesmo.

Maldita síndrome de chapeuzinho vermelho, mas... Fazer o que. Teimosia não é coisa que 17 anos com alguns traumas possam curar. No meu caso aparenta ser crônico. Eu nunca me sentia “”autentica”” o suficiente seguindo o que “fulano faria no meu lugar”. Por que... Ele nunca estaria no meu lugar. E sinceramente eu só começava a seguir os benditos conselhos quando me ferrava legal, com o que quer que fosse.

Sempre escolhi meus próprios brinquedos e minha mãe parou de me vestir com 10 anos. Hoje em dia ela se contenta em xingar o que visto, mas saiba que isso tem um delicioso sabor de independência. Um pouco frustrante é pensar que poucas pessoas conseguem entender o modo como vejo a vida. Às vezes acho que penso demais, outras que deveria pensar mais ainda. A verdade é que eu realmente só faço o que quero. E isso tem até um lado bom.

Levantei do divã pra encarar o verdadeiro manicômio que a vida é. Feliz ou infelizmente, psicologia não consegue ler a alma de todas as pessoas do mundo, até porque alma nunca foi algo estável. Não sei qual dos filósofos ou sociólogos disse isso, Max Weber talvez... Seja quem for, e seja quem você for “Somos todos (voluntária ou involuntariamente) fruto do nosso meio”. E a única certeza que tenho na vida, é que no final, todo mundo tem um pequeno distúrbio psiquiátrico.

Depressão, esquizofrenia, TOC... Ou todos eles. Palmas pra quem consegue atuar tão bem a ponto de parecer normal.

Suor, chiclete e puberdade

2011-07-10T09:01:00.000-07:00

Engoliu depressa o pão com manteiga e café com leite, passou os jeans velhos pelos joelhos ossudos com rapidez, pulando nos All Stars surrados em seguida. Em quinze minutos percorrera os dois quarteirões que separavam sua casa da banca de seu avô. O sol estridente de setembro queimando sua nuca, e ao avistar o velho de calças caqui e os primeiros jornais, já tinha as axilas molhadas de suor.

Cheirou a camiseta preta estampada com os “The Who”. Tinha cheiro de sabão em pó, mofo e puberdade. Deu ombros. Os cabelos acima da média já davam a entender que ele era fã do bom e velho desleixo.

Sentou em uma das caixas de papelão, enquanto o avô espanava as entregas recentes, um sorriso satisfeito no rosto. “Há quanto tempo ele usava a mesma calça?” há muito tempo, concluiu posteriormente. Estalou os lábios secos, a sede apertando a garganta. Queria mesmo era uma cerveja, mania essa de quem começou a beber recentemente, beber sempre que pode, sempre que há sede, sempre há oportunidade. Não que ele fosse um bêbado, nada disso. Mas que ele gostava da sensação do amargo na garganta, do barulho que uma tampa fazia ao se desprender da boca da garrafa e o chiado do gás esvaindo-se pelos primeiros atalhos, ele gostava. Mas contentou-se com o mesmo guaraná de garrafinha que tomava desde os primeiros anos de idade.

Por volta das dez, a inquietação já tomava conta das pernas compridas, que involuntariamente batucavam nas caixas vazias. Beliscara todas as guloseimas que havia, sabia todos os quadrinhos de cor e já estava pançudo de refrigerante. Dona Ângela comprara o jornal de todo dia e sua ciática continuava intacta. Passaram algumas crianças em busca de bala de mel, alguns engravatados em busca de Playboy que ele espiava sob o olhar divertido do avô, que o deixava constrangido. Passara também algumas velhas em busca de fofocas, mas só acharam as habituais revistas de celebridade. Ele estava na penúltima página da Rolling Stone pela trigésima vez quando ela apareceu.

Pé esquerdo, depois o direito. Mãos compridas, agarradas a camisa jeans. Olhinhos pequenos, duas fendas negras na pele rosada. E aquele cabelo grosso, armando-se em cachos largos e rebeldes, que ela se esforçava, mas não podia conter. Assim como ele não podia impedir que o mundo parasse atrás dela, com se seu foco se destinasse a cada movimento desengonçado para ela, mas de valor inestimável pra ele.

_ Um chiclete de melancia, por favor. – pediu com extrema naturalidade, que ele invejava à medida que amava e odiava ao mesmo tempo. Invejava já que seu autocontrole não possuía tais extremos; odiava, pois beirava a indiferença; e amava por nenhum motivo aparente, mas amava.

_ Ahn... Tó. – ele esticou o chiclete. Ela pegou o chiclete. Um bebê chorou na outra calçada, um carro buzinou e se alguém prestasse alguma atenção no prédio vizinho, um casal de velhos brigava com sua empregada. Mas nada fazia diferença, porque quando o retrovisor de um fusca entrou contra um raio de sol que cortou a polpa de um ipê atravessando a banca de jornal e luzindo no aparelho dele, ela sorriu. Sorriu com aqueles olhos castanho chocolate, com as bochechas gordas e rosadas e sorriu o que sua timidez permitia. E involuntariamente ele deixou-se formar uma carranca do que seria um sorriso.

E o mundo podia parar naquele segundo. E parou.

Vermelho número 1

2011-06-30T14:24:00.000-07:00

Em minha infância, eu vivia entulhada de maquiagens infantis, cheias de cores pastéis fortíssimas que lembravam aquarela e corante pra por em glacê. Meu passa-tempo preferido era pintar as bochechas e lábios de minhas bonecas, o que pode justificar o motivo de nunca ter ganhado uma Barbie original.

Mas, me lembro muito bem que adorava um batom velhinho da minha vovó, de uma cor meio rosa escuro arroxeado, assim como era louca pelos saltos pretos que mamãe usou em seu casamento (ela nunca teve paciência pra salto alto) e pelos vestidos cheios de babado da Tomoyo (É, a amiga da Sakura Card Captor) que eu choramingava pra me vestirem igual. Porém, naquela época a prática de se vestir de seu personagem preferido não era tão conhecida nos limites de minha querida Cambuí. Insensíveis.

Na faixa dos doze, treze anos, comprei meu primeiro salto alto (uma sandália preta de tirinhas, bem sem gracinha) e logo depois meu primeiro batom vermelhão. Justamente nessa época explodiu a febre do estilo “cara de boneca” e bocão colorido virou tendensiän, assim como vestidos cheios de babados iguais aos da Tomoyo. Mandei fazer uns quatro, só de raiva. Brinks.
Tomoyo, personagem de um dos marcos de minha infância e meu primeiro "ícone fashion" (se é que se pode chamar assim, rs). Busquei por vestidos com inspiração girlie+lolita {♥} e achei a marca Luella e Anna Sui (que também criou uma coleção inspirada nas personagens de Gossip Girl *-*). Provavelmente algumas dessas peças custam o preço da minha casa, mas vale se inspirar e levar pra uma costureira de guerra mesmo. -Q
Embora o mundo “fashion” decrete que os batons vermelhos e derivados são apenas um “hit” da estação, esse adorno milenar sempre esteve na boca do povo. Egípcias, gregas, gueixas, travestis, atrizes da MGT e putas nunca seriam as mesmas sem seus lábios “rubros”. E pra comemorar o renascimento (ou reconhecimento) dessa prática secular de bom gosto, fiz uma lista dos tons e looks mais bonitos que encontrei, estampados na poker face das minhas "it girls" inspiradoras.
Da esquerda para direita: Rita Hayworth, nossa eterna "Gilda" em seu clássico estilo "pinup" (Meu preferido, aliás.); Leighton Meester com batom vermelho bordô que todo mundo sabe que fica lindo em peles morenas e negras. #Fikadika: Pra quem é morena clara ou branquelinha (Oi!) pode criar um look "neovamp" desse tom de batom + rímel e pele bem tratada. Só não vale carregar demais, afinal Halloween é só em outubro; Mary Kate Olsen + batom rosado opaco + mais óclinhos a lá John Lennon = Fofurismo vintage; Gwen Stefani e seu parceiro Ruby Woo. O batom da MAC (phyneza galera) é um dos preferidos das blogueiras de toooodo mundo (oi!) e um dos tons de vermelho mais famosos também.

The Dorothy Gale’s moment

2011-06-24T06:38:00.000-07:00

IRRA!
Nessa quarta linda, diferentemente de todas outras comuns, minha querida e pequena Cambuí estava em festa. Apesar de nascer em uma família tipicamente sertaneja (com direito a tataravô senhor de engenho e primas ex-rainhas do rodeio), festa do peão nunca foi minha praia. Um tanto pelo fato de milhares de carros com som embutido passarem com sertanejo remix a cada vinte minutos (nada contra sertanejo ou remix em geral, mas os dois misturados são muita informação a ser digerida por minha mente preguiçosa). E sinceramente sem querer bancar a ecochata, a tortura que certos animais são submetidos nos rodeios me enoja, e faz-me perguntar se é o homem ou o boi que usa mais o cérebro. O homem não seria a opção mais correta nesse caso.

Com um pequeno desânimo, fui me juntar à galera do chapéu sem grandes expectativas. Rodeio é o tipo de festa em que se podem encontrar todos os estilos musicais passados a viola e arranjos chorões, incluindo funk carioca... É super “sinistru”. E se isso não é o bastante pra você, se surpreenderá em saber que o que embalou o desfile das rainhas era nada menos que os electro-pops moderninhos (Tio Bonner estaria bailando ao som de Like a G6). Uma diversidade musical de dar gosto, sô.

Mas falando sério, tenho que admitir que me diverti muito. A banda que animou o “bailão” era incrível, e tirando o sertanejo universitário chorão, o resto do show foi só moda de viola e um country clássico lindo de morrer, com direito a coreografia, casais dançando animadamente e um violino. Quase morri de amores, e estou no embalo de Billy Currington desde que entrei no PC. Sem falar que a porcentagem de gente bonita em rodeios é muito maior do que em qualquer micareta e além disso elas não se encontram suadas, o que é um bônus em tanto.

Tudo que é bom em Cambuí é conseqüentemente longe também. Tive que ficar uns bons minutinhos no sereno, as 4:45 da manhã bocejando de 2 em 2 minutos e esperando uma van desocupada aparecer. Obviamente cheguei em casa murmurando palavrões, enfiando a mão em qualquer dobra do corpo que a pudesse aquecer e rezando mentalmente que “Não há lugar como o nosso lar”.

American Dream I

2011-06-17T06:46:00.000-07:00

• O ensino público de Minas Gerais, assim como o de outros estados, resolveu entrar em greve essa semana. Sim, eu faço parte dos 15% de estudantes que estão chateados com isso. Eu sei que é assunto pra outro post, mas eu realmente preciso extravasar minha revolta em rede nacional. Obrigado.
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Bimestre passado (quando eu ainda tinha aula) tio Regis, vulgo Reginaldo, falou sobre o período que precedeu a 1ª guerra e antecedeu a 2ª guerra mundial, passando pelo enfraquecimento da democracia e também pela crise de 29. Um dos pontos mais interessantes da matéria foi a ascensão econômica dos EUA na década de 20, onde o desenvolvimento econômico-tecnológico-social criou o tão famoso “America’s way of life", definindo o estilo pomposo (e utópico) de viver dos norte americanos.
É claro que esse “life style” se tornou evidencia nas produções cinematográficas hollywoodianas (já que o cinema estado-unidense estourou justamente nessa época) e o que não falta são clássicos, a maioria cinquentinha, a citar.
Não preciso nem dizer que pensei nessa lista (que será distribuída em 2 posts) assim que comecei a estudar a matéria. Vale como um meme também, pra quem como eu, é apaixonada por Baltimore, números musicais dos anos 80, bailes de formatura e por último, mas não menos importante uma bacia linda cheia de ponche vermelho...ALACAZAAM!

Cry-Baby:É o primeiro filme protagonizado por OMFG... Johnny Depp. Pausa para os suspiros meninas. Como um bom clichê de filme cinquentinha, Cry-Baby conta a história de amor entre o líder dos “Drapes” (os valentões da cidade) com a doce e amável “Squadre”, Alisson. E obviamente faz parte dos filmes que se passam na linda e cheia de cores pastel, BALTIMORE. E obviamente que Baltimore está na minha lista de “10 lugares pra ir antes de morrer”.

Meninas Malvadas:Entrar pro colegial não é fácil pra ninguém. Imitar grupo X pra tentar se encaixar em algo é comum na maioria dos adolescentes e é o que acontece com Cady (Lindsay Lohan) que involuntariamente acaba se tornando a líder vadia das “Poderosas”. Não conheço uma garota que não se identifique com pelo menos uma das personagens do filme, o que faz dele um clássico no quesito filmes “adolescente”. Destaque para as “Poderosas” que são patricinhas do tempo em que rosa e muito brilho eram essenciais e nem se pensava em usar tiara com laços na cabeça, haha.

Dirty Dancing:Esse sim é um clássico, em todas as categorias de clássicos existentes (até na dos Clássicos da Sessão da Tarde). Mamãe assistiu no cinema aos 15 anos e se apaixonou, e eu assisti milhares de vezes na Globo me apaixonando em todas elas. Nesse filme o “American Dream” é pura evidencia já que quem não se enquadra no estilo “Casa-mulher-filhos” é discriminado pela sociedade da época. Não preciso nem dizer que meu sonho era dançar “The time of my life” em minha festa de 15 anos, que infelizmente não chegou a acontecer. Mas é por isso que gincana existe, minha gente! \o

Elvira:Uma feiticeira muito louca se muda pra uma cidade de “quadrados”, já que herdou uma casa aos pedaços. Só que para financiar seu sonho de se tornar uma estrela em Las Vegas, Elvira precisa reformar a casa de sua tia e colocá-la a leilão. Há quem considere esse filme um belo exemplo de “cinema trash”, contudo Elvira rock’s e ponto final.

Ela e Os Caras:Uma garota criada pelo pai, com conhecimentos limitados no quesito cabelo/unha/maquiagem tenta entrar na mesma fraternidade que sua falecida mãe. Sim, essa garota é Amanda Bynes e ela tem uma maleta invejável cheia de QUADRINHOS *pausa para um leve infarto*. Expulsa da “Casa Kappa” nossa heroína nerd é recolhida pelos isolados da “Wortex”, criando com os garotos uma verdadeira ligação de irmandade. Esse é um dos meus filmes preferidos, e, tenho o dever de destacar a penúltima cena do filme quando Sydyney defende o direito de todo ser humano... Ser “Cafona”.

Crise Existencial: Petecas, Leite Derramado e Amélie

2011-06-10T10:21:00.000-07:00

“Morrer é fácil, viver é que é complicado” comentou uma amiga minha há algum tempo atrás, e na época eu concordei. Posso dizer com todas as letras que da “morte” não tenho medo, ou pelo menos acho que não. No entanto, não há coisa que me toque mais do alguém que arrancou a própria vida, por mais dolorosa que essa fosse. Por isso a resenha de “As Virgens suicidas” feita pela talentosíssima Anna Vitória, mexeu tanto comigo.
O ato do suicido em si não me atormenta, mas sim o que leva uma pessoa a tirar a própria vida. Posso dizer que aqui em minha cidade tive muito contato com isso, já vi de mães de família a jovens menores de idade optarem por abdicar ao direito da vida. O mais estranho, é que a maioria dessas pessoas era aparentemente... Normal.
É aí que entra a “Crise Existencial”. Muitas vezes cheguei a me perguntar “qual é o meu papel nesse mundo?” e não obtive resposta, entrando em desespero. Agora me pergunto: Quem inventou essa história de que precisamos de uma super meta pra dar sentido à vida?!
Não quero dar uma de Liliane Prata, ou desdenhar de Platão ou Sócrates que dedicaram sua vida a descobrir o significado da existência humana. No entanto se uma simples vestibulana cheia de hormônios como eu, se dedicar exclusivamente a analisar sua vida, ela simplesmente para de vivê-la. E creio que isso pode acontecer com qualquer pessoa.
Em minha opinião, uma pessoa só procura um motivo pra sua vida quando perde a vontade de vivê-la. E talvez isso a leve ao suicídio, já que viver simplesmente pelo prazer de viver já é um bom motivo. Não desmerecendo responsabilidades, sonhos e objetivos, já que é saudável tê-los. Só que há uma probabilidade de que você não realize tal sonho, ou não alcance tal objetivo. E a falta dessa motivação pode levar uma pessoa a cortar os próprios pulsos.
Então quando sua peteca cair, recolha-a, a sacuda para espantar a poeira e pare de chorar pelo leite derramado. Ao entrar no supermercado em busca de uma nova caixinha de leite, você pode encontrar o amor da sua vida, um olheiro que a ache incrível ou uma maleta com um milhão de dólares dentro. E se nada disso acontecer, você pode comprar um pudim e quebrar o creme brulée com uma colherzinha.

Crônica da Bela Adormecida Moderna

2011-06-01T12:45:00.000-07:00

Quem é a menina que aponta lá na ponta da esquina? Pé torto, passo a passo ela trilha um descompasso caminhar. Ela não quer voltar, ela não quer seguir, ela só quer andar. Andando, porque só andando ela cria forças pra não parar. Porque amar é mais fácil que odiar, porque sorrir é mais fácil que chorar, porque andando é que se pode continuar, sem parar. Sem nunca estagnar.
Quem foi que disse que é bom sonhar? Quem foi que nunca deu-se ao trabalho de a avisar? Quem foi que com um beijo a fez despertar? Quem foi que disse a ele, que era hora de a acordar? Por que ele não consegue se segurar?
E o “beija-flor” foi procurar um novo amor, despencou da torre levando os sonhos da menina. Então ela anda, anda, anda procurando, recolhendo seus sonhos em cada nova esquina.

Namorado Invisível

2011-05-25T15:46:00.000-07:00

_ Nós precisamos conversar.
Disse para o vazio. Na verdade, disse para meu reflexo no espelho, o que evidenciava ainda mais a minha loucura _ Estou te pedindo um tempo.
_Assim? De uma hora pra outra?
Respondeu minha mente. Aos poucos, a imagem dele foi-se formulando, assim como o cenho franzido, os olhos puxados e os cabelos azuis.
Na verdade, essa foi a ultima forma que ele tomou, já que tivera muitas. Meus padrões estéticos variam conforme a idade.
_ Você sabe, não vai dar certo outra vez...
Girei-me para sua pessoa. Os braços estavam cruzados, e um sorriso vitorioso estampado.
_ Quer parar de ser tão pessimista? Aliás, você sabia que um dia teria de ir...
_ Não deu certo da outra vez, porque daria agora. Você sabe... Eu sou o homem perfeito pra você.
_ Talvez porque EU tenha te criado. – fiquei séria – Você precisa ir embora.
_ AH É? ENTÃO AGORA É ASSIM? E quando você estiver sozinha de novo, HEM?
_ Aí você volta! – pisquei. Diante de sua feição perplexa, me dirigi à porta entreaberta, dando uma ultima olhada antes de fechá-la.

_ É meu bem, não adianta viver sonhando e se esquecer de viver.

-
* Baseado em alucinações pessoais

Mariazinha Pingo D’ água

2011-05-16T12:50:00.000-07:00

* Essa resenha contém spoilers do livro Urupês, de Monteiro Lobato.

“A colcha de retalhos” é o melhor conto de Urupês. Olhe que digo isso correndo o risco de morder a língua, já que nem sequer terminei de ler o livro inteiro (preguiça falta de tempo e afins).

A coletânea de Monteiro Lobato (Sim, o mesmo do Sítio do Pica Pau Amarelo *-*) reúne pequenos contos, com menos de 20 linhas (pelo menos os que eu cheguei a ler), embora não interfira em nada no decorrer de histórias muito curiosas e divertidas. Ao contrário, Lobatinho usando pequenos parágrafos consegue traçar perfeitamente os biótipos daquela época, criando em nossa mente paisagens perfeitas da vida do caboclo. A mistura de linguajar culto do narrador com as gírias regionalistas dos personagens tornam-se um empecilho irrelevante.

A obra pré-modernista reúne 14 contos e embora o mais famosos seja a história do Jeca Tatu (Urupês) o que mais me chamou atenção foi “A colcha de Retalhos”.
Maria, vulgo Pingo, é talvez um dos melhores exemplos de “santinha do pau oco”. A sua suposta timidez descrita no início do conto, é tamanha que não lhe oferecem nem ao menos um diálogo. O que fica subentendido no conto, é que toda essa timidez de anos de convívio no interior, sem nenhum contato urbano ocasionou a fuga a qualquer custo daquela realidade. Inconformada com a miséria, a menina muito por imprudência, pouco por inocência, aceitou a primeira proposta que lhe foi oferecida por mais desonrosa que tenha sido para família. Aliás, é essa fuga com um vizinho para cidade, que coloca a baixo o lar da família, mata a mãe, desacredita o pai e destrói o coração da avó. Senhora esta, que chefiava a casa e que via em Pingo o único motivo da existência. Adorava tanto a neta, que tecia uma colcha de retalhos dos vestidos que pingo usava e dispensava, decorando cada passagem da garota. Um presente de noivado, que nunca chegou a lhe dar.

Eis aqui, a passagem mais comovente do conto:

“Quadro imensamente triste, aquele fim de vida machucado pela mocidade louca!...
E ficamos ambos assim, imóveis, de olhos presos à colcha.
Ela por fim quebrou o silêncio.
_ Ia ser o meu presente de noivado. Deus não quis. Será agora a minha mortalha. Já pedi que me enterrassem com ela.
E guardou-a dobradinha na caixa, envolta num suspiro arrancado ao imo do coração.
Um mês depois morria. Vim a saber que lhe não cumpriam a ultima vontade.
Que importa ao mundo a vontade ultima duma pobre velhinha da roça?
Pieguices...”

Não achei a versão da Elba Ramalho, o que era minha intenção ):. Porém, Marisa... Te respeito.

Cadê o amor que estava aqui?

2011-05-14T11:00:00.000-07:00

Eu passei tanto tempo tentando encontrá-lo novamente, revirando baús com paixonites antigas, DVDs de comédia romântica e livros de água com açúcar. Mas só agora, venho pensando o quanto o estou evitando.

O medo e as feridas talvez sejam maiores que a vontade amar de novo, e provoquem as lágrimas que escorrem dos meus olhos novamente. Sou covarde, eu sei, mas creio que tenho meus motivos.

A verdade, é que não sei amar pela metade, assim como não faço pela metade todas as outras coisas da minha vida. Sei que muitos não vão ser pra sempre, e todas as coisas boas tem um fim, mas não suporto a idéia de amar o vazio outra vez.

Amar por amar, sem receber, só doar, só machucar. Amar pra mentir pra si mesma que tem um amor, quando na verdade amor é fruto de duas pessoas, e não de uma só.

Eu sei que pode ser diferente, mas eu não to preparada pra arriscar de novo. Talvez com o tempo, muita paciência, pensamente positivo e mertiolate...

Eu que julguei tanto a solidão, agora vejo o quanto ainda necessito dela. Necessito de por a cabeça em ordem, em diminuir ainda mais minhas expectativas e finalmente por os pés no chão.

E toda essa frieza é um esconderijo pra não derrubar minha carência em uma pessoa só, de novo.

Lual

2011-05-06T13:19:00.000-07:00

Diziam os pais mais conservadores, que não era muito seguro andar por aquelas bandas de Cambuí àquelas horas. Para aquele grupo de amigos, porém, havia muitas desculpas a dar.

O vento frio de final de outono justificava o fato de andarem juntos, divididos em pequenos grupos, com braços enlaçados a procura de calor amigo. Compartilhavam cobertores com cheiro de mofo, conversas despreocupadas e um medo de um amanhã que viria ao passar de seis meses.

À Independência! Brindavam com canecas de louça.

Geada noturna contribuía para intensificar a cólica, fruto de crises de riso que explodiam aqui, e ali, acordando moradores de um dos bairros mais pomposos da cidade. O deboche era pela corja de caras feias, resmungos de desaprovação e julgamentos alheios que recebiam ao passar pelas avenidas recheadas pela “sociedade” daquela cidade do interior.

Bobagem. Em uma idade em que o futuro é o grande vilão, um bando de burguesinhos não incomoda muita gente, e, além disso, eles se divertiam muito mais do que eles. As bochechas coradas, as canecas cheias de chocolate quente com conhaque e os risos que demoravam pra conter, falavam por si só.

Subir a ribanceira de terra batida úmida era um desafio de fácil proeza para quem estava de mãos dadas com um grande amigo, e se faltava nele segurança, sobrava diversão.

Entraram pela mata escura, iluminados pelo brilho das estrelas e guiados pela intuição, de quem reconhece um lugar especial para todos, mesmo aqueles que lá pouco foram.

O capim molhado pela geada e as toras de madeira seca incendiaram-se, exteriorizando o calor daquela amizade que alcançava a lua, em forma de fogueira crepitante. O aroma de inocência, medo e juventude confundia-se com os de mashmallows derretidos na fogueira.

Foram alguns minutos de silencio, os rostos felizes e joviais iluminados pelas chamas, os corações apertados enchendo-se de juras, juras que a vida insiste em dificultar.

Porém promessas de amizade sempre vingam. Viram lágrimas em casamento, padrinhos e madrinhas, histórias para contar para os netos e outros amigos que são encontrados pelo caminho da vida. Quando menos, promessas se eternizam: Em álbuns de fotografia, na sala de porta retratos, no meio das agendas e dentro dos bolsos de carteira.

-
Pauta para o projeto Bloínques, sobre um tema que me tocou muito. Eu considero esse, um dos melhores contos que fiz em 2011. Dedico a todo o meu grupo de amigos do terceirão, em especial a Mirella, Isa, Cau, Diego, Ju e etc, que fazem minhas manhãs felizes!

Eterno Flerte

2011-05-04T16:27:00.000-07:00

Olha-me, outra vez. Olha-me com esses teus olhos cansados, que de cansado tu não tens nada.
Sorri. O riso da volúpia escorre pelos seus caninos brancos. Sorri, e faz do seu sorriso a forma de armar o bote.
Escreva pra mim. Suas palavras tão doces, tão...Mentirosas, mas tão estrategicamente elaboradas me seduzem, me deixam enganar. É a única parte de ti que tenho por inteira.
Esvais-se por entre minhas pernas, foge com o nascer do sol. Em pensamentos, é claro. Contato físico é completamente inconcebível. Ironicamente, em nosso caso.
Machuca-me, me deixe com ciúmes, me faça morder-me de raiva e de vontade de fazer o dobro. É nossa batalha interna, eterna.
Procura-me. Sua maldita falta de vergonha, seu despretensioso jeito de voltar, cara de cachorro sem dono, falando sobre o tempo, pedindo pra me ver. Quando todas batem a porta na tua cara, eu te consolo esfregando tudo na tua cara. Tu tens colo, e eu vingança. E o jogo se inverte.
Quando sairemos da clandestinidade? Ninguém sabe. É às escuras, que nós mostramos quem somos.
Eu mostro, pelo menos.
Se tu mostras, eu não sei. Mas que eu gosto, de uma pequena parte, por um pequeno tempo, eu gosto. Gosto do que vejo, por mais que negue, faça bico, xingue, franza o nariz.
Sei que um dia vou cansar. Sei que isso pode não acabar na cama, ou em pizza, ou como bons amigos. Sei que pode acabar em tragédia, na delegacia, na beira da sarjeta, no inferno. O capeta que se cuide.
E sabe o que eu mais gosto em ti?
Porque você é igual a mim. Por dentro, por trás de toda a minha superficialidade recatada, simétrica e correta. Sou totalmente despolarizada, descontrolada e até certo ponto perversa.
Maldito seja o meu bom senso.

Amor ou não? Eis a questão

2011-04-29T17:11:00.000-07:00

Não sei se Hamlet aprovaria a releitura dessa frase, e creio de Shaskepeare poderia até se coçar um pouco no túmulo. Ou não, afinal ele viveu a vida inteira pelo amor.

Amor, amor, amor. Até os mais frios desejam um dia encontrá-lo. E são justamente eles, que o encontram com mais facilidade. Sem expectativas, acham algo que os surpreenda, ou se conformam com o que a vida lhe dá.

Faz algum tempo que não escrevo sobre amor, mas O Casamento Real fez-me despertar a vontade de citá-lo no blog novamente.

Hoje eu não parei para assistir todo o casamento como faria, há algum tempo atrás. Limitei-me a assistir a reportagem com o resumo no jornal nacional, e dar uma leve pesquisada pra não ficar de fora da “História de Amor do nosso século”. Do nosso século?

O amor está em todos os lugares, hoje em dia então... Nem se fala! Mas é preciso toda pomba, circunstancia e rococó britânico pra que alguém preste atenção nele. É preciso 1,6 mil pessoas dentro de um castelo, é preciso que se gaste 55 mil só na segurança do evento. E é preciso toda essa atmosfera de contos de fada, para que ele seja lembrado.

Ninguém sabe se eles se amam de verdade, se tudo o que dizem que aconteceu com eles realmente aconteceu, se vão ter um “felizes para todo sempre” como é de se esperar em todo casamento real. Tomando toda atenção está à decoração, o coral, os chapéus, os terninhos e vossa majestade. Quem iria reparar no sorriso abobado de Willian ao ver a noiva entrar na Igreja? Creio que a maioria, não.

Mas ele está lá, o amor está lá. Discreto com o “You’re beautiful” que Willian disse a noiva, como a própria Kath e como o “sim” que ela selou o matrimônio.

Como milhares de “sim” que estão sendo ditos nesse momento.

Corra para as colinas Harry, corra!

Nowhere Boy

2011-04-28T13:02:00.000-07:00

- Não rabisquem a parede crianças. – avisou a mãe, antes de sair balançando a maleta de trabalho.
Assim que se ouviu a porta fechar, ambos, primo e prima correram atrás das caixinhas de giz de cera. O mais velho, magrelo e sardento ia à frente abrindo todas as gavetas, remexendo-as sem pudor. Logo um ziguezague de gavetas abertas formava o caminho que tinham percorrido.
- Aqui Manoel, achei! – gritou a menina de menos de sete anos. O primo pulou a escada de dois em dois degraus e abraçou o estojo lotado de pedacinhos de cor, mas foi a pequena que tomou a atitude de macular o branco da parede. Sem graça, pensava ela...
- Tua mãe não vai ficar brava com a gente? – perguntou o sardento, marcando a parte da parede que ocuparia.
- Ela sempre fica, mas depois esquece – justificou.
O barulho abrupto da porta acelerou o coração das crianças, mas já era tarde pra correr.
A mãe da menina os encarava, as bochechas vermelhas de raiva e o peito inflado pela respiração ofegante.
- Bonito, não? O que foi que eu te disse Rafaela? – a menina nem se deu ao trabalho de responder. Recolheu o giz de cera e escafedeu-se pelas pernas da mãe, abrindo a porta e correndo sem pensar pelo quintal.
A mãe, desengonçada correu atrás, cambaleando nos saltos altos, o coque agora frouxo e arrepiado.
- Rafaela! – E a menina parou no meio da rua para o que seria a ultima visão da mãe.
Porém não foi. Algo a puxara para longe, e com os olhos ainda meio cerrados viu-se nos braços de um rapaz de grandes olhos verdes.
- RAFAELA! – gritou a mãe já esperando encontrar a filha morta – GRAÇAS A DEUS! O que te deu de sair correndo menina? Achei que tinha sido atropelada por aquele carro!
- Desculpa moça, a menina apareceu na frente... – o motorista, mais vermelho que a mãe da menina buscava palavras para o seu lamento.
- Aquele moço me ajudou mãe! – apontou para o rapaz, que de uma forma inexplicável já estava do outro lado da calçada, acenando.
- Que moço minha filha? – a mulher girou o pescoço procurando o que a menina apontava.
- Lá mãe! – o olhar confuso do motorista evidenciava que estava na mesma situação da mãe: Ambos não viam mais ninguém, além de Manoel ao lado da porta – Ele ta ali! – insistiu a menina inocente. Fez um gesto para que o rapaz se aproximasse, e em vez disso ele sumiu de novo.
- Dona, eu levo à senhora e a menina no hospital, às vezes ela bateu a cabeça...
- Não faz mais que sua obrigação!
E as duas entraram no veículo.
- Mãe! Ali, olha o moço!
- Onde filha? – ela tentou olhar para a rua, mas tudo que via na sua frente era um chaveiro com a foto de um menino, de grandes olhos verdes – É seu filho? – perguntou a mulher.
- Era meu sobrinho, senhora. – explicou o motorista com um sorriso triste – Morreu quando voltava da escola, foi atropelado por um infeliz que nem prestou socorro... Imagina aflição que me deu quando vi a sua menininha entrar na frente do carro?

Ok, admito. Acho o Logan Lerman um T.

Bitch behind Beauty

2011-04-25T08:28:00.000-07:00

"- Hello Cherie!
- Sentiu saudades, que lindo (:
- Tenho direito?
- Nem sei, nunca fui muito boa em impor limites."

O aconteceria nos tempos atuais

- Hello Cherie!
- Sentiu saudades?
- Tenho direito?
- Na verdade...Não.

ps¹: Não é indireta, despeito ou tentativa frustrada de me tornar uma "mean girl". Eu só cansei de tentar fazer o certo o tempo todo, e não vejo uma cena melhor para exemplificar isso. Não é nada pessoal, sabe como é...

Até.

2011-04-24T13:57:00.000-07:00

Quando é a hora certa de dizer adeus a uma grande amizade? Isso, acho que nunca vou saber. Eu as vejo esvair pela porta entreaberta, e algumas voltam de vez em quanto para um téco de prosa. Contam como vão, dizem que sentem saudade. Eu me pergunto saudade do que afinal? Se a minha amizade lhes tinha valor, por que decidiram me deixar, a chorar rios de lágrimas contidas no próprio travesseiro. Asfixiando-me.
Sou dramática, sim, a deveras. Mas hoje eu escondo tudo desenhando nos lábios um sorriso fake, coberto de batom vermelho. Nem sei se falar resolve mais... Só lhes aviso, vou partir.

Se for pra ser amiga só pela metade, eu prefiro não ser amiga de ninguém. E meu caros, eu estou cansada de ter de conquistar pessoas a sua volta (EU! Logo eu, tão anti-social) pra conseguir ter o pouco de vocês perto de mim. Se a solidão é o preço de ser sincera com os outros, e comigo mesma, então que assim seja.

Hoje sei que não estou sozinha, quem sabe amanhã... Mas tenho certeza, que pela minha vida passarão muitas pessoas, espero, e se eu vir a ser importante a algumas delas, que me tratem com mais consideração do que a que recebo de vocês.

Estarei de portas abertas (e não entreabertas), para que se por acaso um dia voltarem, que voltem por inteiro.

A mesma Garota para o Garoto Camaleão

2011-04-18T16:57:00.000-07:00

Estou acostumada a acordar sempre com um cara diferente. Eu não sei que tipo de gene ele possui, ou se a falta de identidade o faz escolher ser uma pessoa nova todo dia. Porém, eu não posso reclamar da monotonia do nosso relacionamento, já que ela não existe.

Às vezes, você acorda como lorde cheio de formalidades rigorosas. Dorme, e no outro dia quando me vê em pé à frente o espelho, puxa-me pelos calcanhares para que deite contigo novamente.

Não sei se digo “Bom dia” ou “Seja bem vindo”, e, por mais que esse ziguezague pareça exaustivo para mim, eu me pergunto como é pra você? Acordar sempre com a mesma Magali!

Mas ontem, ah, ontem foi diferente. Acordou, e além de me dar bom dia preparou nosso café. Falava coisa com coisa, por mais insana que essa normalidade me pareça. Olhou em meus olhos, e me pediu em namoro.

Dormi e acordei desse sonho. Passei a mão pelo emaranhado de meus cabelos, e sem querer, enrosquei neles algo que reluzia.

Nossa aliança.

Seria o acaso, escolher Joel e Clementine para ilustrar esse post, e inesperadamente achar essa foto?

Você sabe com quem tá falando meu irmão?

2011-04-10T12:24:00.000-07:00

É o seguinte. Á alguns dias que venho matutando com uma pergunta, na verdade com uma replica que recebi há muito tempo atrás, quando estava tendo uma discussão com um ~~peguete~~ amigo. Eu lembro daquilo flutuar em meus canais neurológicos por algum tempo e sumir, ressurgindo das cinzas agora. E cabe ao meu dever de blogueira compartilhá-la com vocês.

“E você Bia, você sabe quem é?”. Na época fiquei extremamente revoltada já que eu estava discutindo justamente as atitudes DELE e sua personalidade (lê-se: jogar na cara. Sou muito boa nisso, hehe...) e não esperava ser abordada de uma maneira tão...Inteligente. E assustadora.

Sempre fui muito boa em entender a maioria das pessoas, tanto que já pensei em fazer psicologia muitas vezes, em surtos de identidade e toda essa coisa de vestibulanos...Porém, e eu mesma, eu sei quem eu sou? Sinceramente, não.

Eu posso usar muitos adjetivos para me definir, definir minha aparência, minha personalidade e minhas atitudes, mas eu nunca vou saber ao certo se sou tudo isso que digo que sou. Interpretar sentimentos, pensamentos e atitudes, é algo tão ambíguo e delicado que só um profissional muito bom em psicologia saberia fazer, e creio que nem um dos mais prestigiados psiquiatras gastam sua energia matutando sobre sua existência corpórea e física. E se passam, e chegam a uma conclusão, parabéns para eles.

Confesso que tenho um pouco de medo de descobrir o que realmente sou. Muitas vezes, o valor que damos a nós mesmo é muito maior do que o que as pessoas nos dão, então pode ser um pouco decepcionante saber que você é esquizofrênico, egoísta ou quem sabe, aspirante a psicopata. Por exemplo, no fundo a gente sempre vai achar que está certo, a menos que alguém ou algo nos prove o contrário. E esse tipo de decepção, embora inevitável, pode ser muito deprimente.

Eu sou do tipo que tenho características desde o maternal e outras que vivem mudando de posição. E ao mesmo tempo, não boto minha mão no fogo pra dizer que um dia não vou mudar as atitudes que sempre tomei.

Eu posso vir a morar no Marrocos e virar islâmica, adotando um ponto de vista totalmente diferente do ocidental...Posso casar com um chinês e achar besouros fritos uma delícia; Posso me tornar uma atriz de cinema símbolo sexual e morrer de overdose por uma alta dose de heroína. Ou posso ser tudo que sou agora e pior. O que sou, e o que vou ser nunca vou poder responder, mas de uma coisa eu tenho certeza: Nunca vou parar de me perguntar também.

Por isso passo a batata quente pra vocês: QUEM É VOCÊ?

Mãe, eu não gosto de peixe

2011-04-09T10:33:00.000-07:00

Hoje, por acaso é Sábado, e como todo Sábado minha mãe faz macarrão ou alguma de suas variações, portanto hoje não seria diferente.

Eu costumo dizer que sempre que eu como macarrão me sinto diferente, como se tivesse ingerido um daqueles dardos tranqüilizantes que costumam atirar em leões selvagens e famintos, passando o resto do sábado em estado vegetativo. Isso acontece desde que fiz macarrão para o @diegowbraga comer, e o resultado foi catastrófico.

Comentei isso com minha mãe hoje, e ela sugeriu que depois que eu almoçasse, descansasse um pouco para fazer digestão. Na verdade ela não sugeriu isso, ela me intimou a isso como faz desde que eu aprendi a obedecer a suas ordens. Entrei na internet, e curiosamente olha o que eu achei:

Me anima saber que eu não sou a única filha que a mãe consegue insistir a tal ponto que eu seja incapaz de não obedecer a ela. Acho que o gene da insistência recebemos assim que nos tornamos mães.

E se foi tudo por amor...

2011-03-30T09:15:00.000-07:00

Era de se prever que um dia ficariam juntos. Desde pequenos, compartilhando primeiros passos, primeiras corridas de bicicletas. Os sorvetes de dia de verão, e os dois reunidos tomando chocolate quente assistindo televisão. Dividiram machucados, joelhos ralados e batiam figurinhas que ele sempre a deixava ganhar. Levava todas. E então a adolescência chegou, abrindo seus olhos. Primeiro os dele, acompanhando o desenvolver das curvas dela assim que começaram a aparecer; e depois os dela, a cada mordida de ciúme que ela lutava para esconder. E foram longos esses tempos de paixão contida, porém mutua.

O primeiro beijo veio de brincadeira, com uma aposta sorrateira, cheia de segundas intenções. E com ele, a insegurança, de que a amizade ficasse só na lembrança. Mas, era por amor, não?

Decorreu a primeira semana, dando vestígios de que seria eterno. Lá estava ele, o amor, pintando de vermelho uma amizade colorida, assim como o desejo e a malícia criava vida. Quem diria? Que fosse embora tão cedo.

A paixão explodiu e em poucos meses sumiu... Já não tinha mais amor. Sobrava possessão, desconfiança. “Onde já se viu? Moça formada tomando atitudes de criança?”. E ela se viu obrigada a partir. Saiu pela porta de frente, de cabeça erguida, deixando o moço ausente da calorosa despedida.

Queria ele pedir pra voltar no tempo. No tempo que era ele e ela, sem razão, sem compromisso. Um amava mais o outro sem que o amor se metesse nisso.
Mas que desgraça de paixão!

O pulo do gato

2011-03-24T08:51:00.000-07:00

Was a boy, with a black-white cat
He was wearing skinny jeans with a lot cigarettes
He got a golden hair and big dark eyes
And your mind is so clean like a cloudy sky

ps¹: Só para não deixar o blog em branco.

Bofetada Inglesa

2011-03-15T09:05:00.000-07:00

Confesso que sou em “termos” preconceituosa. Do tipo que saí de mansinho da escola, baixa “Prometida-Bro’z” e se embala loucamente nos vocais (des)afinadíssimos dos boys dancers brasileiros, pra depois negar tudo com MUITO vigor. Acho isso uma puta-falta-de-personalidade, mas fazer o que, apesar dos apesares eu sou humana. Meu preconceito não se resume apenas a música pop, mas outros gêneros/cantores/bandas, livros, tendências da moda e etc.

Meu preconceito literário é IMENSO. De dar nojo. Pra uma pessoa como eu admitir a genialidade de Paulo Coelho foi um martírio, e pasmem, até hoje torço o nariz pra quem é pseudo-cult e fala que é apaixonado por Clarice Lispector na minha frente. Isso me obrigou a engolir todas as críticas sem argumento que fiz na vida quando devorei vorazmente “Orgulho e Preconceito” da agora, ídola, genial e incrível Jane Austen. Preparem suas pedras, crioulos.

Depois de ouvir incansáveis elogios da minha querida Juliana, eu visitei a biblioteca municipal e milagrosamente achei um exemplar da “Folha” e levei pra casa (o que me poupou algumas notinhas, que serão muito bem distribuídas quando eu adquirir um exemplar meu). Devorei o livro em uma semana, e tive que admitir que vinha sendo extremamente fascista com o gênero “romance”.

Em uma mídia atual que sobrevive de histórias com promessas de “felizes para todo sempre até amanhã”, sexo, e vampiros purpurinados o livro pode não agradar muita gente metida a romântica. É comprido e minucioso, como toda boa história, e falta na descrição dos personagens. O que parece um ponto ruim visto por um lado, se visto por outro dá espaço a nossa imaginação para criamos “Lizzys” “Janes” e “Mr. Dacys” de um jeito único e particular. Isso, pra quem como eu, ainda não assistiu o filme.

A história se passa na Inglaterra do século XVIII com todo seu “glamour”, pompa, circunstância, elegância e etiqueta que se tornou referencia dos britânicos no mundo. O roteiro é longo, lento, com vocabulário que parece milimetricamente escolhido o que o torna às vezes cansativo e isso incluí o fato do romance central só começar mesmo depois da metade do livro. Jane se preocupa excessivamente em descrever o caráter psicológico de seus personagens, com todas as nuances de emoção, sutilezas e oscilações o que nos deixa quase impossibilitados de não se identificar com algumas de suas características. (Segundo a Ju, maior admiradora da autora que eu conheço, Austen se inspirou em suas poucas relações interpessoais para criar seus personagens.)

Um fato muito curioso nesse livro é como ele descreve vários protótipos da sociedade que permanecem até hoje (os sádicos, os arrogantes, intelectuais, os fúteis e por aí vai). Além desse ponto, vale prestar atenção em como as pessoas daquela época lidavam com sentimentos (amor, respeito, orgulho) e relacionamentos (amizade, casamento, namoro). Não há beijos, sensualidade exacerbada e sexo, que hoje em dia são vistos como essenciais quando se fala em “paixão”. Sentimentos como interesse afetivo/sexual e carinho, eram demonstrados com olhares, gestos e comportamentos dos mais sutis e se formos compará-los com os flertes de hoje, frios. As pessoas eram tão contidas e ao mesmo tempo muito vivas, não por suas ações, mas por seus sentimentos e pensamentos intensos e cheios de calor. Quesitos hoje em dia tão importantes como beleza, carisma e desenvoltura são relevantes se comparados com os dotes que eram prezados como estabilidade, inteligência, delicadeza, bravura, fibra e infelizmente, dinheiro.

Eu nunca vi a felicidade do casamento ser explorada de uma forma mais verdadeira e real. Engraçado que na contracapa do livro é citada a maior crítica que já foi feita a escritora “Jane Austen jamais poderia descrever paixões adequadamente, pois nunca as tinha conhecido”. Não discordo totalmente dessa crítica, apesar de levar em conta que o foco de “Orgulho e Preconceito” não é em si as paixões, mas valores muito mais nobres como devoção e amor.

Eu realmente adorei o livro, e indico a qualquer pessoa que tenha o mínimo de sensibilidade para apreciar sentimentos em sua forma mais inocente, crua e recatada junto com todo o folclore da Inglaterra medieval.

(Como disse, não assisti o filme. Mas seria um pecado deixar esse photoshoot lindo fora do post)

THE FINAL FIGHT

2011-03-07T14:35:00.000-08:00

Creio que tanto falei de ti nas entrelinhas, que se um dia descobrirem sua identidade, será famoso na blogsfera.
Eu não quero sua piedade com esse texto, nem a candura de suas palavras de consolo, que você sabe muito bem escolher. Não há porque sentir pena, se eu mesma me deixei envolver.
Eu acho incrível, mas quero te ver feliz um dia. Quero que um dia você saiba o quanto é difícil gostar de verdade de uma pessoa, querer cuidar e ser incapaz de fazer mal, e quando involuntariamente o fizer, sentir o maior culpa e remorso que pode caber em uma pessoa. Às vezes assumir sua culpa pra não assumir que ela é culpada.
Eu sempre fui coração mole, incapaz de fazer mal as pessoas que gosto. E logo eu, que sempre levantei a bandeira do amor próprio acima de tudo, vi escorrer pelo ralo todo o meu orgulho em lágrimas de dor, tristeza e às vezes piedade. Puro merchandising , só querendo chamar atenção, porque o pouco que eu podia ter de você eu não queria perder em joguinhos egocentricos.
Eu nunca quis amor perfeito, nem ceninha de novela. Eu só queria gostar de alguém, e poder mostrar isso. Há em mim uma timidez incomparável que me impede de demonstrações afetivas exacerbadas, exceto quando há muita intimidade ou muito carinho. Ambos foram os casos, e muitos foram os abraços negados. Eu só pedi abraços, e no final tive uma decepção.
Coisa que muita gente tem.
Eu não vou correr mais atrás, e fazer de tudo para ainda alimentar as esperanças. Se um dia sentires saudades, não venha. Use toda indiferença que teve com meus sentimentos quando eu os nutria agora que eu vou parar de alimentá-los.
Quero um tempo, cicatrizar, sofrer em silencio. Se antes eu rogava pelo seu gostar, hoje rogo para que o meu acabe.
Sua amizade, eu dispenso. Não pela falta do querer, mas por falta de forças para impedir que esse sentimento cresça em cada conversa nossa, e a cada vez que ouço a sua voz.
Eu quero a sua felicidade, mas eu quero muito ser feliz também. E se você em vez de contribuir me impede, eu prefiro que se afaste.

Isso é muito menos fofo na vida real.

O Fabuloso Clichê de Margo Collins

2011-03-04T18:12:00.000-08:00

Quando mais jovem, tinha eu belos olhos. Que o tempo e a amargura souberam levar o vigor que possuíam.

Tais olhos tinham o desenho tão singular, a expressão e altivez que podia se esperar de uma ires tão grande, perfeitamente redonda de um chocolate escuro. Sabia usufruir muito bem desse capricho natural, escondia o resto da beleza do rosto e deixava o reinar absoluto de meu olhar para a satisfação de seus admiradores.

Nunca fui par para qualquer dança, ou cavalheiro. Meu entusiasmo e ambição me levaram a cobiça do mais belo partido da região, que uma pequena fortuna, muita classe e amabilidade escondiam com destreza o caráter vil e machista de meu, até algum tempo marido. Desquitada pouco tempo depois, e deixada na rua da amargura.

Mas a sorte procura abençoar os mais apessoados. Não se faltava propostas sórdidas de emprego para jovens belas e sozinhas na década de 60, e como não fui boba nem nada as recebi com muito gratidão e me tornei uma das maiores acompanhantes da época. Ofereceram-me muitos martines, polcas e juras de amor. Os drinks e músicas aceitei de bom grato, assim como o excesso de zeros a direita que se criava em minha conta corrente, mas as juras de amor... Nunca chegaram a se cumprir.

Não se pode ter dinheiro e amor ao mesmo tempo, mas, garanto que muitas facilidades que são concebidas com grana podem atenuar um coração carente. Logo, Margo Collins era um nome conhecido em toda Chicago. Namorei políticos, artistas, jornalistas e advogados todos podres de ricos, muito bem casados e de-tes-tá-veis. Creio que me tornei até amiga de algumas de suas mulheres, que por ventura conhecia graças relações sociais que criei, e algumas, desconheciam essa dupla personalidade suja.

“Margo Collins é prostituta?” “Creio que não minha querida, você sabe como é... Essas más línguas invejosas adoram destruir a imagem de quem tem beleza e sucesso e ela é tão espirituosa... Me admira muito uma mulher de tanto praxe não se casar novamente. Porque sabes, ela é desquitada!” “Você jura Dolores? Nunca poderia eu, em minha vil consciência imaginar esse fato! E é tão bonita Margo...”

Infelizmente minha fama para com a ala masculina era muito menos encoberta. Onde iria arrumar emprego, sendo que a publicidade naqueles tempos se fazia de boca em boca? Era preciso me expor, para sustentar meu alto custo de vida, e se isso implicava a nunca ser levada a sério por nenhum homem, que assim fosse.

Meu fim foi o mais abruto e precoce que poderia se previr. Agradeço por isso, já que o envelhecer é cruel para uma mulher que é sustentada pela beleza. No dia 24 de dezembro de 1964 fui brutalmente atropelada, causando espanto a todos que atravessavam a avenida na madrugada de Chicago. Muitos, horrorizados pela insensibilidade do motorista que não prestou socorro e pelo estado catastrófico que se encontrou meu rosto depois da batida. Morri aos 27 anos, no auge da beleza e do sucesso. Sinto não poder que dizer que fui um belo cadáver.

Não há nada mais clichê do que ilustrar esse conto com a graça de Mrs Hayworth

Nerd hoje, bilionário amanhã.

2011-02-28T09:57:00.000-08:00

Que o diga Mark Zuckerberg

Confesso que pra uma pessoa que mora em uma cidade de 20.000 habitantes cujos filmes costumam estrear um mês depois de lançados, me manter a par dos indicados ao Oscar foi difícil, pra não dizer impossível. Dado que alguns indicados nem chegaram a passar pelo cinema daqui, eu não me julgo apta a dar minha opinião sobre as premiações.
Mas ontem, ao sair de uma sessão lotada do tão comentado “A rede Social” não poderia deixar de manifestar meu veredicto sobre o filme que ganhou de melhor roteiro adaptado.

Quando começaram os primeiros boatos que lançariam um filme sobre a criação do facebook eu imaginei mais uma espécie de documentário para os geeks de plantão, dado que na época nem facebook eu tinha, e nem me atraía a idéia de criar um.
Lançadas as primeiras fotos o trailer e a indicação a várias categorias do Oscar, eu já estava tentada a assisti-lo, não apenas pelas resenhas otimistas de críticos, blogs, revistas e todo aquele murmurinho que sondava o filme. Ele estreou aqui em Cambuí semana passada, e ontem eu reuni todo o pouco ânimo que costumo ter nos domingos, para subir um morro, comprar um pote combo de pipoca e dar uma conferida no “queridinho” da crítica.
De fato não posso negar que o filme seja uma excelente adaptação, já que consegui assimilar totalmente a história do site. Apesar de todos os termos técnicos de informática principalmente programação, que deixou muita gente perdida, mas, que são indispensáveis no conteúdo da historia, o suposto drama tem um lado cômico-inteligente com tiradas de bom gosto, e diálogos bem formulados. O que o torna um filme legal, e eu não vejo um adjetivo mais “brilhante” para ele.

Talvez seja desse brilho que senti tanta falta. Eu nunca indicaria The Social NetWork ao Oscar de melhor filme, pela falta do “quê” de sensibilidade, algo que te encanta ou te deixa arrepiada, que te causa desconforto ou que simplesmente chama a atenção. Juntando a presença desagradável do Justin Timberlake, que eu julguei como uma jogada de marketing e o enredo um pouco cansativo (quase todas as seqüências do filme voltam para a mesma cena) eu saí do cinema com a alma um pouco desapontada.

Talvez seja um preconceito meu, esperar de todos os indicados ao Oscar aquela sensação de que algo foi acrescentado a minha vida, frases de efeito ou metáforas pra reflexão e às vezes dar de cara com mais um filme brilhante em sua forma comum.
É aí que chega a grande contradição: Eu gostei do filme. Pontos positivos como a trilha sonora foda, os diálogos bem bolados e aquele jeito de transformar uma pessoa comum em um personagem cheio de nuances, trazendo uma perspectiva cinematográfica pra uma historia que seria cotidiana me fizeram ver o filme como o tipo de premiado ao Oscar que teremos no futuro.
E creio que logo, logo, os filmes de época com riqueza em cenários, fotografia e grandes nomes no elenco darão lugar a historias simples, exploradas de uma maneira muito peculiar. E mudanças para Academia, são sempre bem vindas.

E vocês também, coisas lindas *-*

Tonhoinhoin

2011-02-24T10:52:00.000-08:00

Quem tem cabelo liso e sonha com cachos que me desculpe, é preciso ter atitude (e paciência) pra cuidar de um cabelo enrolado.
Não me julgo perita pra dizer, mas depois de quatro anos relaxando o cabelo, fazendo escova progressiva, inteligente, marroquinha e o caralho a quatro, o meu veredicto é unânime: Cabelo cacheado dá trabaaaaaaalho. E isso independentemente do formato do cacho, da textura, da oleosidade e o que você faz pra impedir que ele assuma a sua forma assustadora de cabelo ressecado.
Live-ins, condicionadores e anti-frizz a parte, eu aconselho, como uma pessoa que viveu muito tempo a base de escova e chapinha diária (além muita química): Assuma! Não existe segredo, só o produto certo para seu tipo de cabelo, e o que você está disposta a fazer pra deixá-lo naturalmente bonito. E cacheado. (E de forma barata, porque ninguém merece pagar cinquentinha por um óleo de silicone.)
No meu caso, que resolvi assumir meu cabelo boladão recentemente o que ajudou muito foi essa belezinha aqui abaixo:

Leite para Pentear da Elseve.Belezinha da minha vida ♥
Não é brinks, juro. Você aplica o produto quando seu cabelo estiver mais pra seco do que pra úmido, e claro, depois de amassar bastante. Não precisa daquela chateação de secador + difusor, até porque eu, que moro no surrrr de Minas Gerais sofri pra tentar achar um difusor na cidade. E não achei, e continuo amassando com a toalha mesmo, antes e depois de aplicar o leite de pentear. Além disso, não posso desconsiderar a grande ajuda que certo produtinho velho de mercado me prestou:

Condicionador Neutrox. Véinho de guerra já.
Coisa de avó, bisavó e outras gerações passadas. E eu realmente não posso desconsiderar o fato da embalagem dele ser feia, muito muito feia. Porém, fazendo jus ao ditado de que “o conteúdo é o que importa” o desse produto realmente me valeu à pena. Hidrata que é uma beleza, não deixa oleoso e tem um cheirinho muito bom. Dona Milva (mamãe) estava certa quando o levou pra casa, independente de minhas queixas sobre a embalagem. Mãe sempre sabe o que faz, né?
No quesito shampoo, eu regularmente troco de favorito. O “xodó” da vez é a linha da “Phytoervas” que tem cheirinho gostoso, e uma embalagem retro LINDA! *-*

Confesso que sou tiête de embalagens retro. É.
Dicas e falação a parte, quero deixar bem claro que sou totalmente leiga no assunto “hair-style”, um pouco por falta de tempo e muito por preguiça (Por isso sempre aconselho a procurar um cabeleireiro e dicas em revistas de cosméticos, ou até blogs específicos no assunto). Se dar bem com o cabelo que temos é algo que aprendemos com a vivencia (acredite) independente se preferimos alisados ou enrolados, devamos levar em consideração auto-estima, paciência e praticidade.
Como eu disse no começo do texto, se você quer assumir seu cabelo “tonhoinhoim” deve ter muita disposição pra testar vários produtos, tratamentos e “facilidades cosméticas” até achar as que se enquadrem no seu caso.
No final, é ligar o foda-se e se sentir bem!

Proud Mary - O crime ruivo.

2011-02-18T07:41:00.000-08:00

Segui em passos longos, e antes disso desci as escadas de dois em dois degraus. Minhas bochechas ardiam vermelhas, meu peito palpitava no ritmo de meus passos, e em minha circulação corrente um fluxo confuso de emoções seguia em ritmo acelerado.
Ao entrar no hall do hotel, dei um sorriso amarelo ao atendente e marchei ainda mais depressa, atravessando as portas de vidro na entrada, e respirando o ar urbano da rua.
- Diana? Você está bem? – tive de me controlar para não saltar com o susto que levei, mas não pude conter minhas mãos de massagearem meu peito pulsante. Sorte, que ao me virar, dei de cara com meu irmão Paul, que me olhava intrigado.
- Vamos para longe, preciso lhe contar algo. – Não ouvi resposta, até porque antes que ele se manifestasse o puxei pelas mãos e saímos correndo entre os carros da avenida, até um canto escondido do Central Park.
- Chega. – ele segurou meu braço parando-me abruptamente – Me conte agora o que você aprontou.
- Paul, eu ouvi algo que não deveria ter ouvido. – sentei-me apertando o estômago, enquanto ele seguia ao meu lado.
- Que diabos de tão grave você ouviu? – ele parecia descrente da seriedade da situação. Não o culpo, eu mesma estava tendo problemas pra identificar a realidade naquilo tudo.
- Eu consegui escutar apenas uma parte da conversa – disse engolindo seco - Fui cúmplice de um assassinato. – um degradê de cenas se reformulou em minha mente.

“Ao sair de meu quarto, o corredor estava mal iluminado pelas bruxuleantes luminárias, que estavam dispostas nas paredes. O único barulho que se ouvia era o de uma corrente de ar, e de murmurinhos que escapavam por uma porta entreaberta.

- Thomas, você está me deixando nervosa – o grito contido de uma mulher escapou pelo feixe de luz mais forte que iluminava o corredor. Aproximei-me da porta entreaberta quase encostando a orelha – Eu não estou com cabeça pra isso! Será que você não entende a gravidade da situação?
- Que gravidade? Que situação Mary...? Não fizemos nada além de cuidar e amar um pobre velhinho até o dia de sua “inesperada” – ele frisou ironicamente a palavra – morte. Pena, que não posso dizer que ela tenha sido prematura, porque francamente... – ele deu uma risadinha de escárnio que logo cessou. A curiosidade nessas horas me possuía mais do que a sensatez, então me aproximei da fresa da porta para observá-los.
Os suspeitos indivíduos pareciam entretidos demais em sua nova façanha para se dar conta de que uma pessoa do exterior os observava. Eu realmente não podia negar de que o que tinham de assustadores, tinham também de belos. A franzina Mary, que acabara de sentar-se absorta em uma cadeira, era ruiva, de pele branca e imaculada. Mordia os lábios, vermelhos coral, em uma mistura de apreensão e angústia, porém em seus olhos verde musgo havia um brilho maquiavélico e estratégico além de nenhum pingo de remorso. Parecia buscar de algum jeito um plano para maquiar seu crime, com uma sede inteligente e alucinada.
Thomas ajoelhou-se em sua frente, suas mãos másculas e bem cuidadas correram até o pequeno rosto da moça, e o afagaram com carinho. Mary correu as mãos pequenas pelos cabelos negros do amante nunca desviando a atenção dos olhos negros e penetrantes que não se desviavam dela. O rapaz parecia muito mais calmo, e extremamente confiante.
- Escuta. – ele disse apoiando as mãos nos joelhos de Mary e se aproximando de seu rosto – Não vou deixar nada acontecer com voc...
- Com nós. – interrompeu Mary.
- Sim, com nós... Tranqüilize-se, você é neta dele, ninguém irá suspeitar de você. Foi um plano genial meu amor, genial! E soubemos executá-lo muito bem. Um enfarte fulminante, é isso que iremos dizer, eles investigarão, não encontrarão resquícios de nosso feito e nós dois fugiremos com a fortuna do seu velho...
- Oh, Thom...você jura? – eu não o ouvi jurar, pois nesse instante uma forte corrente de ar atravessou o corredor batendo a porta em um baque surdo, ao mesmo tempo que desatei a correr enfurecidamente virando corredor só tendo chance de ver uma silueta espiar pela porta entreaberta.

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Texto para o Projeto Bloíques. Edição conto/história. Torçam por mim hem! Q

Pintando o Dezessete

2011-02-13T15:43:00.000-08:00

Lágrimas, uma garrafa de cerveja e um gato no colo. Uma dose de pinga paga por um amigo, um parabéns pra você de gente desconhecida. Funk (carioca) pré-histórico da pior qualidade, mais três ou quatro garrafas de cervejas, algumas fotos, uma em preto e branco. Beijos roubados, beijos devolvidos, beijos conquistados. Brigas e pazes.
Eu voltando pra casa às três horas da manhã com a meia-calça mais desfiada ainda.
E tudo isso foi pouco, se comparado ao meu pai me acordando as sete da manhã pra me mostrar a tatuagem nova.
Pior de tudo, é que eu gostei desse gostinho de quase maior idade.

(Só pra constar, meu b-day foi dia 11/02/11 e tudo apresentado nesse texto é (incrivelmente) totalmente verídico. Até a nova tattoo do veio.)

Crescendo com Dr. Chapatin

2011-01-31T12:27:00.000-08:00

Eu vou fazer 17 anos. Eu sei, isso pra mim deve ter uma importância fora do comum diferente das pessoas que vão ler esse texto, a menos que elas também façam 17 anos no dia 11 de fevereiro de 2011.

Detalhe que desde pequena eu já estava com a câmera na mão

Estranho é ver que viver, é uma coisa que fazemos tão espontaneamente que quando nos damos conta dos anos que se passaram, principalmente quando chegamos à etapa de contá-los, nos surpreendemos.

Quando você começa a se dar conta da sua idade, você percebe que cresceu. E crescer, como certa pessoa me disse, é um caminho sem volta. Porém devo discordar da visão negativa que essa pessoa tem sobre o “amadurecimento”. Se você não pode lutar contra algo, apenas aceite, é inevitável o sentimento de frustração alguma vez na vida.
Então cá estou, de braços abertos pra mais uma primavera. Minha decisão de levar isso positivamente talvez se dê por três fatores:

(1º) Desde pequena eu levo certas coisas muito a sério. Acho que meu senso de responsabilidade sofreu um declínio ao longo dos anos, e, se antes eu fazia tempestade em copo d’água por qualquer coisa, hoje eu uso a água pra fazer uma limonada, acrescento gelo e vodka no copo e bato uma caipirinha. Ou de forma mais racional, eu realmente aprendi a levar as coisas mais “na boa”. E a apreciar uma caipirinha bem feita.

(2º) Eu passei muito tempo pensando negativamente antes de agir, e, portanto, algumas vezes eu deixei de agir. Quando conheci a doutrina “Foda-se” muito apreciada pela @ItsCau dona do zebra-.blogspot.com, comecei a agir independente da minha natural negatividade e quando vi as coisas darem certo, eu me tornei irritantemente positivista sobre tudo. E claro que antes disso tive muitas terapias intensivas à base do filme “O Segredo” e da frase “Nunca deixe o medo de perder impedir que você jogue.”

(3º) Crescer, só me trouxe coisas boas. Hoje é de longe, uma das fases mais legais, serenas e pacíficas da minha vida e devido fator anterior, eu me permito desejar que minha vida continue sempre na “vibe da positividade”. É claro, que, escorregões, puxadas de tapetes e tombos sempre vão acontecer. Mas isso nunca vai me impedir de permanecer no meu pedestal de Diva (Like a mundodenati.blogspot.com) e de continuar vivendo. No fundo eu me conformei que felicidade completa, plena, eu só vou ter lá pelos meus sessentinha, porque a fome da juventude tão sedenta de realizações, não se contenta com a plenitude da real felicidade.

Por fim, eu nunca vou me cansar de cantar a verdade:

Se você é jovem ainda
jovem ainda, jovem ainda,
Amanhã velho será, velho será, velho será!
A menos que o coração, que o coração sustente
A juventude, que nunca morrerá!

Eu estou me adaptando.

2011-01-26T13:35:00.000-08:00

Desculpa, blogueiro, blogueira. Mas eu vou ceder ao sistema. Vou sorrir quando quiser chorar, e fazer de tudo pra sorrir sempre, mesmo que não seja preciso. Dizem que um olhar vale mais que mil palavras? Então! Que vejam em meus olhos que o que eu mais quero é cair em prantos. Sem essa de chorar em público, é fraqueza. E quanto mais forte você quer ser, mais bruto, mais vivo você se torna. E menos humano. E eu não quero ser amargurada, então vou sorrir. Pra pelo menos, com um sorriso, fazer o outro também sorrir.
Eu me revolto, confesso. Odeio descobrir que o mundo não é pra pessoas como eu, e talvez como você. Quer deseja imaginar, criar, vencer sem o uso de espadas, ou de grosserias. Quando é que se tornou legal ser escroto? Quando é que eu deixei de dizer “Bom dia”? Quando é que eu quis retrucar o “Vai se fuder” com voz bem altiva, aquele “fuck off” que você me mandou com seu olhar?
E minhas opiniões? Essas, eu vou deixar pra mim mesma. Que elas me banhem, ou me corroam por dentro. Mais elas sempre vão estar por aqui... Porque sem querer ser enfática demais, sem despejá-las, eu não estaria viva.

Será que eu falei o que ninguém ouvia?
Será que eu escutei o que ninguém dizia?
Eu não vou me adaptar!
(Não vou me adaptar – Nando Reis)

Ciúmes Musical

2011-01-24T07:54:00.000-08:00

Não sou do tipo que passa 25 horas por dia (se possível) com os fones de ouvido, ou que faz questão de ter a discografia completa de sua banda preferida. Não sei se isso é genético, ou não, já que meu pai só escuta o bom e velho sertanejo quando viajamos para alguma churrascaria de beira de estrada, ou minha mãe que adora sintonizar o aparelho de som na rádio local (que segundo minha opinião, só toca porcaria). Enfim, às vezes o que preso muito é o silêncio. Principalmente quando se trata de escrever, estudar ou ler um bom livro. Confesso. Mas não que essa introdução venha a calhar agora.

Conheci Pixie Lott no meio do ano passado, quando fuçava em comunidades musicais e ouvia as faixas do The Big Bad World (Plain White T’s, uma de minhas bandas favoritas) e devido ao nome bonitinho da cantora, resolvi baixar algumas músicas, só pra checar. O resultado foi paixão a primeira ouvida.
Quem me conhece bem, sabe que eu tenho um certo apreço especial pela atmosfera burlesque, ou pelo som de cabarets antigos, e isso, foi o que Pixie, com seu pop de músicas melosinhas me lembrou. Logo, eu estava virando tiêtezinha da cantora inglesa e cantarolando Mamma Do por aí. E logo depois, me revoltando.
Não sei quando a revista Capricho começou a me irritar, profundamente, mas estou certa de que seja por essas épocas. Um mês depois de ter descoberto Pixie, lá estava ela na coluna do Lúcio, na edição mais recente da Capricho. Pirei, é claro. Não que eu não ficasse feliz, pois minha nova cantora preferida estava ganhando notoriedade, mais aí é que pegou. Não bastou uma semana pra que a maioria dos álbuns do Orkut de pessoas com o gosto musical realmente duvidoso se enchessem com fotos da Pixie.
Resultado? Ainda ouço Pixie, e apesar de ainda gostar muito, ela não é freqüente na minha soundtrack.

Baseado em fatos reais.

2011-01-20T09:24:00.000-08:00

Eu não acho bonito, eu confesso. Menina descalça, sapatos na mão, meia desfiada trançando pernas pelas calçadas tentando achar o caminho de volta. Só mais um copo e eu vou pra casa, acho que disse isso umas 10 vezes. Até que desisti de manter a compostura e enfiei o pé na jaca com gosto dessa vez. Gosto de vodka, a propósito, e das baratas. Nunca liguei pra preço de bebida, até porque algumas notas a mais não muda o gosto do conteúdo. Se eu quisesse beber coisa gostosa bebia coca-cola. Uma latinha de coca viria a calhar agora, aliás.
Incrível como beudo brisa com tudo. Uma palavra desconexa saída acanhada da boca de outra pessoa se torna uma filosofia na língua de quem entornou algumas a mais. “Quero voltar, quero voltar, quero voltar”, minha mente implorava, mas quem disse que eu obedecia? Ainda ficaria trilouca algumas horas a mais do que o necessário e só depois, daria descanso pra minha cabeça.
Cadê ele? Com outra, e se duvidar bem quentinho com meias felpudas enfiado em um edredom dormindo de conchinha com ela. “Quero ele de volta.” Eu também mente, eu também...mas não basta só pensar. Tem que fazer, e eu já cansei de fazer em vão.
Grudei nas grades da porta e tomei fôlego... One, two, three...
-MÃAAAE! – gritei batendo na porta. Acendeu-se uma luz e minha mãe desceu as escadas abrindo a porta afobada de preocupação dizendo:
- Entra logo Bia, antes que seu pai acorde e te veja desse estado.

Sábias palavras Nathan

Reflexões

2011-01-15T02:55:00.000-08:00

Seja feliz por você mesmo. Assista filmes, viva a realidade. Ouça músicas e leve o que delas é verdade. Não acredite em promessas. Pessoas mudam e promessas são quebradas. Se quer ver o mundo diferente começe a mudar algo em você hoje. Acredite em pelo menos uma pessoa. Algumas merecem confiança. Seja o melhor amigo possível, mas não dependa totalmente de seus amigos. Se quer merecer confiança, começe confiando em você mesmo. Cuide-se. Ninguém além de seus pais vai fazer isso por você, então não jogue o trabalho deles fora. Estude, pois conhecimento é a única coisa que você leva pro "outro lado do véu". Cresça; em cada dia, hora, erro ou acerto, apenas não se deixe estagnar. Sorria. Ou não. ;)

Se você não entede não vê,
Se você vê não entede.
Não procure saber aonde estou,
Se meu jeito te surpreende.
(Capital Inicial - Primeiros Erros)

Enquete:Tive dois peixinhos o ano passado. Nenhum dos dois viveu muito, é crueldade tentar criar mais um?

Só Deus pra entender os Alienados

2011-01-11T08:08:00.000-08:00

Vítima de minha própria fantasia. Confesso que gosto de imaginar, criar historias, falar com pessoas que não existem, falar por pessoas que existem coisas que eu gostaria que elas falassem. Já fui atriz, cantora, astronauta, princesa, pirata e super poderosa. Confesso que deixei tudo isso ir longe demais, e na hora de parar, eu não parei. Agora estou aqui.
Trancada no meu “conto de fadas” diante de um abismo que me separa da realidade. Com certeza quando a Cau (zebrou-.blogspot.com) ler isso ela vai falar “eu avisei, hem” e ela avisou. Minha mãe avisou, meus pais e me avô também. Mas quem disse que a mula escutou?
Agora eu, que em minha imaginação fui tanta coisa, sinto que não fui quase nada da realidade, e que não sei o que vou ser daqui pra frente.
Arquitetura, Direito, Publicidade, Letras...Ah, Publicidade. Ainda tem um ano? Ter, tem. Mas eu sempre quis tudo pra já. Só Deus pra entender os alienados.

-
NOTA:
Perdão pessoas, pela atualização meio depressiva. Compreendam, pra mim, não existe melhor fonte de idéias, desabafos, reflexões e inspiração do que o meu querido alacazaam. Se alguem se sente meio perdida como eu me sinto, não fique, triste. Acredite, você não é a única.

Forever Alone.

2011-01-08T15:29:00.000-08:00

Passava quase todo o dia com fones nos ouvidos. Beatles, The Desdren Dolls, Franz Ferdinand, 2NE1 (uma banda coreana de pop-eletronic) e até Britney passaram no seu itinerário musicalístico, e olha, não a apetecia ficar muito tempo ouvindo música. Como poucos, gostava do silêncio. Gostava de ouvir os poucos sons do ambiente e até da falta deles. Vazio.
O vazio nunca lhe agradara tanto, e mesmo que o pessimismo lhe perturbasse cismando-a que só lhe restava se conformar com sua solidão, a falta de uma paixão nunca a fizera tão bem. Lembrou-se das turbulentas paixões pela que passou, e que nunca vingaram em algo mais. Sorriu.
Talvez fosse dela viver de paixões, de várias, milhares. Platônicas, simples, quentes, doentias, doces, longas, curtas... Paixões. E nada mais. Havia garotas que nasciam para serem princesas, com seus devidos príncipes e castelos com torres de marfim. E havia garotas, como Louise que leriam essas histórias, e viveriam outros tipos de finais felizes... Forever alone.
Forever? Sua vida estava apenas no começo, e todos sabem que ser solteira pode ser solitário às vezes, mas não deixava de ser divertido em muitas outras. Quem sabe não haveria um jovem mago solitário a procura de uma companhia? Haviam tantos "era uma vez" ainda por vir.

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ATUALIZAÇÃO:
Houve uma era juriástica em que o "blog" fazia juz a sua definição primitiva de "Diário Virtual", onde você narrava desde o que comeu no café da manhã até o banho ingiênico do seu poodle. Depois desse período a blogsfera passou por muitas "metamorfoses" e "eras" e hoje em dia abrange de tudo. Tudo mesmo, pode acreditar (já vi cada coisa). Em uma dessas eras surgiu a mania de repassar "selinhos" de blog pra blog, e, queiram me corrigir se ao acaso eu estiver errada, TEM COISA MAIS LINDA DO QUE SELINHO? É claro que não!E então estou acá Eu, dona do Alacazaam ou Bia para ous intimos repassando o selinho que ganhei da fofíssima @juusep do blog Só podia né?, cuja a regra é contar 5 sonhos que você deseja realizar. Aí vão os meus:

- Ser uma profissional bem sucedida. (Seja lá qual for a profissão!)
- Conhecer pelo menos 1 cidade de cada continente.
- Passar no vestibular (esse deveria ser o primeiro, mas...)
- Ter filhos (?)
- Envelhecer feliz e cheia de vida!

Os blogs que estou indicando são:
lopesm.blogspot.com/ - E se eu quiser voar
http://mundodenati.blogspot.com/ - Mundo de Nati
http://felicidadeclandestinag.blogspot.com/ - Felicidade Clandestina

(Sem) Graça

2010-12-19T06:51:00.000-08:00

O Bullying é violência, e quem vê e fica calado só ajuda a promovê-la

Seguindo a corrente polêmica da vez, o assunto a ser discutido aqui no blog é o “Bullying”. Especificado como termo de qualquer agressão física ou verbal que ocorre de uma pessoa para outra (geralmente alunos), o bullying é um assunto sério que vem fazendo muito alvoroço na mídia atual (“Campanha Altas-Horas contra o Bullying”; “Diga Não ao Bullying – Revista Capricho”), tanto que não poderia deixar de abrir uma pauta no blog para falar disso.
É sério galera, não se trata apenas de “apelidinhos carinhosos e engraçados” ou provocações infantis; se trata de discriminar, ofender ou machucar outro ser humano, que pode deixar seqüelas emocionais e físicas pelo resto ou por boa parte da vida da pessoa!
Eu sinceramente não entendo como uma pessoa pode se auto-afirmar humilhando, ofendendo e machucando outra, é com certeza MUITA falta de personalidade ainda mais de quem vê tudo isso, acha bonito e não faz nada pra mudar! Bando de babacas, isso sim! Como diria meu avô “Vão estudar seus vagabundos”. Por que, realmente quem precisa ofender uma pessoa pra se sentir superior pra mim é considerado um NADA! ~revolts~
Então, vamos divulgar essa campanha, vamos divulgar a paz, o amor e o respeito porque de guerra, corrupção e violência o mundo está cheio!
E claro, vamos evoluir por nós mesmos, pois falar que alguém é pior do que você não vai te transformar em alguém melhor! ;)

E esse negócio de ser diferente...

2010-12-06T08:40:00.000-08:00

Acabou ficando “igual”. Antes a moda era todo mundo ser bonitinho, cabelo arrumadinho, topete montadinho, certinho o colarinho. Aí vem um me dizer que ser diferente é legal. Até é ai, tudo bem né? Mas a mania pegou, e agora tem gente fazendo estripulias pra ser original...
Vai entender essa juventude.
Acho que o problema ta comigo, eu nunca entendi essa mania de querer ser alguma coisa. Você é o que você é, e pronto. Se algo te incomoda, você muda, muda pra melhorar você, pra, como posso dizer... Evoluir? Não pra ninguém ficar pagando pra mim, ou pra todos dizerem “nooooossa, que diferente!”. Esse negocio de ser do contra já deixou de ser sinônimo de atitude pra virar carne de vaca no mercado de quem ta interessado em aparecer.
Mas acho que o problema ta comigo sabe? Nasci idosa em uma época errada, perdendo o espaço nessa juventude exagerada.

Hachi.

2010-10-31T11:47:00.000-07:00

Começo o post contando uma de minhas peculiaridades sobre a minha leitura: O que mais observo em um conto, são os personagens.
Sim, devo admitir que tenho um certo fascínio por pessoas fictícias. Talvez porque sejam mais legais do que muita gente do mundo real ou porque como o objetivo do autor é atrair leitores, elas nasçam com um carisma envolvente que nos prende do início ao fim da trama. Devo confessar que já agüentei muita trama mal feita pela simpatia a um personagem.
E é incrível, como em certos casos você vê um pouco (ou muito) de si em um personagem, como aconteceu comigo em Harry Potter (Luna Lovegood), Gossip Girl (Vanessa Abrans, a do livro, não da série) e claro, Hachi do mangá (Nana).
NaNa é um mangá escrito pela Ai Yazawa, mesma autora de Paradise Kiss, pelo qual também sou apaixonada, e que me encantou desde a primeira edição. Com sua forma de escrita particular, traços delicados na caracterização dos personagens, maravilhosos galãs e romance marginal com uma boa pitada de filosofia oriental cheio de água com açúcar do jeito que eu gosto, e não tinha como não gostar.
Nana Komatsu divide o posto de protagonista, com Nana Oosaki, por isso ao decorrer do mangá leva o apelido de Hachi (para mais informações, leia o mangá).
O que mais me chamou a atenção nessa personagem, a ponto de um destaque especial na minha lista de personagens favoritos, é o que temos de parecidas (que não é pouca bosta não).
O gosto por romance, sempre se metendo em encrencas, acreditando em pessoas e fazendo escolhas erradas, a busca pela independência e por um lugar no mundo são os dramas que eu, Hachi e muita gente anda passando ultimamente.
Fora isso, as cenas de comédia entre ela e os outros personagens, os caras com quem Hachi se envolve, as expressões caricatas em minha opinião, é o que enche de graça o mangá.
Se não acreditasse em coincidências diria que Ai Yazawa se inspirou em uma garota do outro lado do mundo para criar Hachi. Haha!

You say you want a revolution

2010-10-29T07:08:00.000-07:00

Começarei o post, caro leitor, sendo curta, grossa e bem direta: Odeio rebeldes sem causa. Aliás, se tem uma coisa que eu odeio mais ainda, são adolescentes rebeldes sem causa. (Colocação comprida, eu sei. Mas isso evidencia o quão chatos eles são.)
Do tipo de pessoas que adoram questionar algo, pelo simples, supérfluo e desnecessário fato de te contrariar. E sem argumentos! Do tipo que fazem questão de gostar de uma banda do sul da Ucrânia que toca polca e dança com saiões escoceses pelo simples fato de NINGUÉM, ABSSOLUTAMENTE e frisando bem, NINGUÉM gosta dessa banda. Então eles são fodas, ah são! Passam horas na internet em sites de relacionamento “descoladinhos” procurando bandas do sul da Ucrânia ou da puta que o pariu só pra dizer que sabem mais. Palmas!
Devo confessar que sou uma pessoa bem controlada no quesito opinião alheia. O foda (no mal sentido) é você gostar, e entender do assunto e aparecer um ser que não entende ABSSOLUTAMENTE NADA te questionando com perguntas dispensáveis e sem coerência alguma. Irritante, eu diria.
Jovem, todos querem mudar o mundo. Você não precisa gostar das bandas de classic rock de 50 anos atrás (Se você gosta, parabéns! Tem bom gosto, mas não é melhor que ninguém por isso), não precisa deixar de usar calça colorida, não precisa aprender a tocar violoncelo (Acho violoncelo um amor, mas isso é pra outro post) e nem decorar adjetivos com “fútil” “capcioso” e “adorável” empregando-os em cada dez intervalos de frases.
Você não precisa manipular a cabeça de ninguém na aula de sociologia, não precisa criticar professores que não gosta (apesar de muitos merecerem críticas), e se você é inteligente não precisa exibir seu conhecimento a cada 15 minutos!
Os jovens revolucionários de antigamente lutavam pelos direitos de todos, hoje em dia os “revolucionários” lutam entre si e com os outros em um “Um contra 100” cotidiano muito irritante pra quem não está a fim de testar seus conhecimentos em um bate boca desnecessário.
Cuide da sua vida, respeite a opinião alheia e não fique criticando pessoas que não tem um gosto tão “requintado” como você.
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(To revolts, e desatualizada, eu sei. Muito stress devido à gincana do meu colégio, no qual eu, inocentemente, fui cair na burrada de ser líder (Talvez não tão inocentemente). Quando a gincana passar, volto com mais crônicas, que na verdade, são o que eu realmente gosto de escrever! Saudades da blogsfera, e de vocês, leitores fantasmas e nem tão fantasmas assim!)

Acqua

2010-10-12T11:36:00.000-07:00

Criei esse texto especialmente para a edição da semana do projeto bloínques. Achei que seria um modo construtivo e divertido de exercitar a escrita. O intuíto é criar um conto, a partir da imagem abaixo. Espero que gostem :3

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Submersa sobre as bolhas de sabão da banheira, eu prometi a mim mesma, que de agora em diante só resolveria meus problemas debaixo d’água.
Meus problemas não eram nem limpos nem leves o suficiente para se dissolver com água quente, porém, parecia que tudo embaixo dela se tornava menos denso. Incluindo meu corpo.
Me olhei no espelho naquela tarde chuvosa, depois de brigar mais uma vez com meu pai e colocar na pia tudo que eu havia comido durante três dias, o que não era muita coisa. Na verdade eu não comia decentemente fazia alguns meses, desde que minha mãe sumiu de casa para seguir um grupo de hippies vegetarianos que defendiam o desenvolvimento sustentável, quando na verdade todo esse projeto ambientalista era um meio de fugir dos problemas mal resolvidos de suas vidas. O que de fato foi o que minha mãe fez. Esperta ela.
Toc, toc, toc.
- Posso entrar? – Pela fresa da porta pude distinguir os olhos verde água de Tom, cintilavam na luz bruxuleante que vazava pela janela do banheiro. Todo o cômodo estava escuro, e ele adentrou-o tomando o máximo de cuidado para não escorregar no assoalho molhando. O tênis dele fazia um barulho engraçado.
- Senta aqui. – balancei um de meus pés calçados de all star, apoiados na beira da banheira, indicando aonde ele deveria sentar.
Ficamos um tempo encarando a parte de nossos rostos que estava iluminada pela luz da janela. O que eu mais gostava em Thomas, era o fato de que não era necessário para ele conversar, bastava apenas ficar junto.
- Eu acho... – disse cruzando os braços sob meu peito na água morna – Que vou me emancipar. O que você acha?
- Eu acho... – ele pausou, e isso foi suficiente para que eu deduzisse que iria começar mais um de seus sermões. “Eu era nova demais pra morar sozinha” “Pelo menos em casa você tem comida e onde dormir.” “Falta apenas dois anos para você se formar, e se mudar pra algum alojamento de faculdade, por isso tem que se dedicar aos estudos”, mas ele continuou pensativo, encarando-me e deixando-se flutuar em um mar idéias que giravam em sua mente, a fim de uma conclusão – Que tem um lugar sobrando em meu apartamento. Você pode ficar lá por algum tempo... Se você... – mas ele não terminou. Não porque não o quisesse, mas porque pulei sobre as bolhas de espuma e o abracei, em um abraço quente e molhado.
Na rua, a chuva ainda caía e o único som no ambiente era o cantar de pneus na avenida molhada e movimentada.
A água não limpou totalmente meus fantasmas internos, mas eu sabia, que de uma forma ou de outra inconscientemente ela estaria presente na solução deles.

Magic Love

2010-10-09T07:08:00.000-07:00

Eu tinha oito anos de idade, e me apaixonei a primeira vista por um carro de som. Não exatamente por um carro de som, mas pelo que ele anunciava.

“Cães de três cabeças, sapinhos de chocolate, magia, aventura...”
Aos meus oito anos, essas palavrinhas vãs foram tão tentadoras a ponto de uma birra, arrastar minha mãe para uma sala de cinema, e assistir pela primeira vez em 2002 o primeiro filme de Harry Potter: A pedra Filosofal.
Sim, eu me apaixonei primeiramente pelo filme, e não seja tão duro com meu infante, leitor. Eu tinha apenas oito anos.
Essa paixão se estendeu para uma coleção de livros com mais 500 páginas, pôsteres espalhados pela parede, e um amor platônico até os 13 anos quando eu jurava que só perderia o BV com Harry Potter. Exigente, nem um pouco.
Os adultos não entendiam o porquê de tanto fascínio, as outras crianças me caçoavam... “Você gosta de Harry Potter? Hey, você ouviu? Ela gosta de Harry Potter...” Eu não ligava. Estava muito mais preocupada em decorar o maior número possível de feitiços para quando minha adorável cartinha de Hogwarts atravessasse a janela nas patas de uma coruja.
E isso não aconteceu. E eu também não perdi o BV com o Harry Potter.
Hoje outros livros dividem meu fascínio, não tenho mais pôsteres em todas as paredes e infelizmente devido a várias formatações, não consegui salvar as duas mil fotos que com tanto esmero colecionei.
Contudo, basta ouvir as duas palavrinhas mágicas “Harry Potter”, que minhas bochechas se contraem em um sorriso nostálgico e eu sinto o mesmo friozinho na barriga que senti quando ouvi essas mesmas palavras aos oito anos.
E é com esse mesmo frio na barriga que dia 19 de novembro eu vou assistir a primeira parte do filme que mudou minha vida, adolescência e infância, e sair com além de um sorriso, lágrimas de saudade.

Corações de Ouro em Latas de Alumínio

2010-10-03T17:03:00.001-07:00

Longe, bem longe, talvez além e mais que além do horizonte, eles se perdem entre montanhas rochosas.
Pessoas não conseguem fazer o bem o tempo todo, mas talvez, nossos olhos descrentes de tantas feridas, subestimem, as que mais tem potencial para isso.
Maldade é algo comum, e talvez indissolvível, corre pelas veias e maliciosamente se instala em nossa mente como uma pequena semente de erva daninha que germina constante.
Não quero ser legal o tempo todo, não gosto, não consigo. Ser for pra ser bom o tempo todo, prefiro ser má pra mim, pra aumento de meu ego, pra ver bondade nos outros e admirar o que é de bom.
Mas não quero morrer malvada. Quero despertar sorrisos, alegrar o dia de alguém, sentir o calor de sentimento verdadeiro, fazer boa ação.
Quero o meio termo, não o doce ou o azedo demais. Quero o amargo, pra que no dia que der na telha jogar dois cubinhos de açúcar e fazer além da minha própria felicidade a de mais alguém.

Filosofando sobre ELE.

2010-09-22T07:38:00.000-07:00

Acho que não tem ao certo, um jeito eficaz de fazer isso. Cada um tem sua interpretação sobre ele, e com certeza ele deve ter uma visão de cada um de nós.
Não sei se Deus é passado, presente e futuro, as três trindades, ou uma pomba branca que sempre me observa na frente da igreja, e que come pipoca colorida que o tiozinho joga pra ela.
Talvez Deus seja só fé, só amor, só sentimento puro que você nutre pelo próximo.
Deus pode ser um abraço de amigo irmão, pode ser um beijo da pessoa que você gosta, ou o gesto de ajudar alguém que esteja em apuros.
Deus pode ser simplicidade, tolerância, fé. Fé em algo maior que você, e que te guia, para fazer escolhas certas. Consciência?
Deus é vida!

“Hey you! Up in the sky
Learning to fly
Tell me how high
Do you think you'll go”
(Oasis, Up in the Sky)

Lucas diz:

2010-09-19T09:54:00.000-07:00

Aproveite bem o Maximo que puder o poder e a beleza da juventude. Ou então esqueça. Você nunca vai entender o poder e a beleza da juventude, até que tenham se apagado.
Não se preocupe com o futuro, ou então, preocupe- se quiser, mas saiba que preocupação é tão eficaz quanto mascar chiclete pra tentar resolver uma equação de álgebra.
Todo dia enfrente alguma coisa que tenha medo de verdade. Cante, não seja leviano com o coração alheio...Não ature gente de coração leviano. A peleza é longa e no fim, é só você contra você mesmo! Não esqueça os elogios que receber...esqueça as ofensas. Se conseguir isso me ensine, guarde as antigas cartas de amor, jogue fora provas velhas, estique-se. Não se sinta culpado por não saber o que fazer da vida, as pessoas mais interessantes que eu conheço não sabe aos 22 e alguns dos quarentões mais importantes que também conheço ainda não sabem. Talvez você se case, talvez não, talvez tenha filhos, talvez não. Talvez você se divorcie aos 40, dance ciranda em suas bodas de diamante. DANCE!
Dedique-se a conhecer seus pais, seja legal com seus irmãos, entenda que amigos vão e vem...Mas valorize os poucos e bons.
More uma vez em NY, mas vá embora antes de "endurecer". More uma vez no Havaí, mas vá embora antes de "amolecer", viaje!
Tome cuidado com conselhos que compra, mas seja paciente com os que ganha. Conselhos são uma forma de nostalgia, compartilhar conselhos é um jeito de pescar o passado do lixo...Esfregá-lo repintar as partes feias e reciclar tudo por mais do que vale!
Ame ♥

Love likes a sweet potato

2010-09-12T06:23:00.000-07:00

Me diga sincera verdade: Todo esse mistério foi ao acaso, você que inventou ?
Meu bem, você gosta do mistério, não da garota. Estranhamente perturbador, certo, diria alguém como eu. E não seria isso que eu sempre quis? Na filosofia sim, mas na prática...Á de convir que é muito complexo praticar um amor desse jeito. Amor? Seria amor? Ou pura invenção psicológica? O que seria o amor? Você não pode simplismente usar algemas?
Digo sobre amor, mas não sei se ainda o amo tanto. Mas o quero, com toda minha raiva, e talvez toda minha força também.
Despeito seria? Talvez todo o doce sabor de pronunciar “game-over” no fim, me faça quebrar balizas e atravessar todas as faixas amarelas de segurança.
Confrontar.
Você com todo esse mistério, e eu o confrontando. Será que essa juventude vai longe?

Coisas sem noção, que a gente acredita e não deveria acreditar.

2010-09-10T07:54:00.000-07:00

Hoje eu me toquei, e decidi sair da minha bolha romanesca, percebendo: Se quero ser alguém na vida, e ter futuro, preciso começar a escrever de verdade.
E isso abrange tudo: Crônicas, Sátiras e claro, as tão por mim temidas: Dissertações.
Uma coisa que poucas pessoas sabem sobre mim, e que até eu desconhecia há algum tempo, é que odeio dar minha opinião em alguma coisa, por vários motivos...alguns deles são:
1º: Eu sempre acabo falando alguma merda. Por mais que eu conheça o assunto, eu vou me atrapalhar ou tentar analisar de outro ângulo, me confundir, falar merda e fazer papel de ridícula. Não que isso me assuste, porque eu sempre fui lerda e palhaça e convivo bem com isso (rs) mas em certas situações isso se torna bem constrangedor.
2º: Cada um tem sua opinião. O papel da pessoa que escreve uma dissertação é defender sua causa com argumentos, e assim ajudar o leitor a formar sua opinião com base da leitura que você escreveu, ou até, mudar a opinião do leitor. Mais um motivo: Não sou boa em convencer ninguém, mas como o objetivo é arduamente lutar contra isso, lá irei eu tentar, e conseguir ( vamos lá pensamento positivo \o/ ) convencer algumas pessoas de que o que eu digo, tem base, argumento e fundamentos. Ôle!

(Fecha o parágrafo parêntese do texto)

Desde pequeno, você é iniciado a acreditar em alguma coisa. Seja em Deus, em Buda, no Taixinxiuan ou em outro tipo de ser onipresente ou filosofia de vida, você tem que acreditar em alguma coisa.
Quando somos crianças (isso é pra pessoas, diferentes de mim, que não são mais crianças, ou não agem às vezes como uma) isso se reflete muito bem em toda aquela ilusão de Papai Noel, ou Fada do Dente, Fada Madrinha, duendes e Super Heróis que se tornam invencíveis após cair em um latão de lixo radioativo. Não tentem fazer isso em casa crianças, vocês no mínimo terão câncer ou simplesmente irão se desintegrar. O fato, é que depois de alguns anos, muitas crianças deixam de acreditar nisso, e passam a não acreditar em nada que não seja concreto, comprovado cientificamente ou apenas tocável. E não as critico, principalmente nos dias de hoje, todavia não sou uma delas.
Outras crianças, porém, continuam acreditando fielmente em algumas idéias fantasiosas que nasceram em sua infância. Nunca vi ninguém que ainda acreditasse em duendes, nem em fadas ou seres miúdos da floresta, mas algumas pessoas como eu, ainda se sentem mal ao passar embaixo de uma escada, ou evitam ao máximo possível quebrar um espelho.
Não sei se o motivo de todo esse meu medo por “maus agouros” seja a minha grande falta de sorte, afinal eu adoro gatos pretos. Mas acredito que um pouco de superstição não deve fazer mal desde que em doses comedidas, e um amuleto especial, algo que você guarde com carinho e que lhe deixa mais confiança em seus atos e decisões, só tem a deixar essa imensa esteira que é a vida um pouco menos cansativa de se correr. A menos que você se torne dependente dele.

Deixo o pião rodar com vocês.

Diarizando...

2010-09-05T16:17:00.000-07:00

Eu queria poder te desenhar.
Mas não posso, não agora.
Pude por um breve tempo, quando suas feições estavam frescas em minha cabeça, mas, porém, todavia, agora são apenas fiapos de lembranças.
Por que falo tanto de você agora?
Por que você?
O que há de errado comigo?
Além de tudo que você disse...
Minha mãe diz que escrever muito não é saudável, mas e o meu controle, onde deixei?
Escrever, para mim, é involuntário e viciante. Criar histórias então...
Sou locutora direta, e quero trazer para o meu leitor com clareza, tudo o que vejo.
Em detalhes, tocar a alma a fundo.
Pode ver? Quem dera...
Acho que imagino demais...
Será que consigo ser mais racional? Já sentiu isso também?
Não sei... Enquanto vejo a luz alaranjada cobrir o negrume que a sala estava e a televisão chiar a voz do Silvio Santos pela casa toda, só penso em escrever. E com palavras bonitas!
Ele diz que sou sínica, porque tento ser legal... Ou será pelos meus breves momentos de lucidez?
Será que fui sínica por tanto tempo que nem percebo mais? Ou tentei ser legal demais e acabei me tornando sínica?
Ele com certeza ficaria com a primeira opção.
A buzina do entregador me fez perder o fio da miada... Voltemos.
Machado de Assis dizia que romanesco não era biográfico. A realidade seria biográfica?
Mas... a realidade é romanesca. As pessoas que fazem de tudo pra não enxergar todo esse romance... Ué. Lá vou eu tentar trazer magia pra vida desse povo... Será que consigo?
Não vou viver de magia pra sempre... Tento não me sentir culpada, talvez um pouco frustrada por isso.
Queria poder dizer que te vi passar hoje. Seria mais romanesco ou biográfico.
Não lembro como você anda, lembro apenas de seu cabelo, de sua altura, e um pouco do seu rosto. Acho que o resto se apagou, pelo pouco tempo que esteve quente.
Você estaria passando, e imaginar todos os detalhes não seria tão difícil como é agora.
Cansei.
Boa noite... Damian.

Alex Turner é meramente ilustrativo

Efeito Borboleta

2010-09-01T14:39:00.000-07:00

Cresci. Mas não me sinto menos mágica.
Ainda vejo as coisas com o mesmo brilho encantado no olhar, mesmo que meus olhos estejam cansados, mesmo que eles se encham de lágrimas.
Ainda acredito em um final feliz. No meu final feliz.
Cresci aos 13, cresço aos 16. De três em três, talvez essa seja a senha, a sequência.
Ainda admiro o que é bom, o que é sincero, o que é doce. Ainda como uma criança, digo o que gosto e o que não gosto. Ainda canto no banho, e me lambuzo de sorvete.
Porém não me esqueço de desligar o chuveiro nem de lavar as mãos.
Todos crescem, envelhecem e amadurecem e não me culpe por estar sendo mais rápida que você. Sou culpada de muitas coisas, mas sei que disso não sou.
E se pra crescer preciso soltar sua mão, então não vou me impedir nisso.
Eu não preciso mais de cachecol para enxugar minhas lágrimas garoto malvado, nem de seus beijos para me elevar ao céu.
Sei que construindo minhas próprias asas, chegarei a muito mais longe.

Ao mestre com carinho.

2010-08-14T05:42:00.000-07:00

Posso afirmar com toda certeza que tenho dois pais. Não por causa de um divorcio na família ou coisa parecida, mas porque desde criança tive a forte presença de meu avô materno, às vezes mais presente que meu pai.
Apesar da encheção de saco em dobro, tive também mais um exemplo e motivo de orgulho.
Ele não é típico avô sereno, que fuma cachimbo ou joga dominó (sempre me vi pregada a esse fisiotipo de vovô.), mas é torrão, teimoso, agitado e muito orgulhoso.
Do tipo que não desiste diante de um desafio, e que não abaixa a cabeça pra ninguém.
Com ele eu vi um exemplo de fé (às vezes até fanático) e de honestidade.
E por mais que eu não caiba mais em seu colo, nunca vou esquecer as historias de gente matuta que ele me contava quando criança.
Obrigada vovô.

Sobre pin-ups, ervilhas e nuvens de algodão doce

2010-08-07T08:56:00.000-07:00

Algo que deveria ser dito aqui. Queria ter nascido como uma daquelas pinups de enlatados antigos, com um sorriso comercial perfeitamente estampado nas maçãs do rosto cheias de blush, lencinho no cabelo, e fazendo da lata de ervilhas em conserva a melhor coisa do mundo, e essencial para sua sobrevivência.

É, eu sei que não é de ervilha mas...
Porém, não foi nesse magnífico mundo dos enlatados que eu nasci (Nem como ervilha, tanto menos como pinup).
Decepcionada, fui nascer logo no mundo real. Cheio de coisas bonitas, como cordilheiras cheias de neve, ou florestas tropicais coloridas, que são visivelmente ignoradas pela mídia sensacionalista, onde o que é triste sempre vende mais.
Não entendo essa idéia de que pra que nossa grama seja boa, ela tem que ser mais verde que a do vizinho.
Ou que para sermos gratos a tudo que conquistamos temos que observar toda essa desgraça com pena, e fechar os olhos para tudo que há de bom.
Não digo para nos trancarmos nesse mundinho perfeito que todos nós temos dentro de si, onde podemos ser de ervilhas a pinups, mas para reagirmos!
O mundo não é um lugar feliz, onde unicórnios coloridos flutuam sobre nuvens de algodão doce, mas só ver maldade nas pessoas nos impede de torná-lo melhor.
Se você como eu, pode fazer apenas o mínimo pra lutar contra o aquecimento global ou a fome na áfrica, tente pelo menos ver o que o mundo tem de bom.
Uma visão um pouco mais positiva da realidade torna o mundo muito mais doce.

Felino.

2010-07-16T15:43:00.000-07:00

Olhos,muito já falei sobre eles. Sobre os meus, sobre os seus. Sobre o que se vê neles e o que se vê com eles.
Engraçado, você sempre está de óculos, o que tem medo de mostrar?
Acho que vou precisar de muito mais que lentes de contato, idas e vindas do óculista para enxergar através deles.

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- Louise, do que você mais gosta? - perguntou pensativamente enquanto estralava meus dedos com curiosidade. Parecia mais curioso com o que estava absorto, do que com meus dedos afinal. Meu reino por seus pensamentos.
- Hmmmm...Morangos. - respondi, após uma breve reflexão. Riu, depois virou-se para meu rosto, encarando-me.
- Não estou me referindo á apenas comida. Digo... Em geral.
- Mas eu gosto de morangos em geral. - fiz bico. - Gosto da cor. Do sabor obviamente... Gosto do perfume artificial de morango. Gosto de usá-los. - puxei a gargantilha que perdurava um pingente de morango.
- Hmm...é morangos. - silenciou. - E do que menos gosta ?
- AHÁ ...loiras. - Dessa vez deixei-me envolver em sua gargalhada acompanhando-a. E quando o ar voltou, foi a minha vez de indagar.
- E você Damian, do que mais gosta? - e ele levantou seus olhinhos caídos, de alguem que não dorme muito bem, ou dorme bem demais. Neles pude ver, redonda e celestial, mãe lua, que cintilava imponente.
Apertei-me em seu peito, me aconchegando em seus braços.
- Acho que não preciso mais de resposta. - sorri.

Será que terei de ir a lua, por seus pensamentos? Não me julgue como bisbilhoteira, e sei bem que a curiosidade matou o gato, mas não posso eu evitar.

Me intriga demais esses seus olhos de felino.

Let it roll, baby, let it roll

2010-07-12T17:12:00.000-07:00

Lá vou eu, dar uma de Augusto Curry.
Não quero parecer otimista demais, a lá psiquiatra de programa de auditório, ou cartomante de beira de circo. Nem positivista demais, alienadora, manipuladora de mentes.
Meu papel como blogueira não é dar conselhos, sei bem, até porque, se conselho fosse bom, seria cobrado, como minha digníssima vó sempre diz.
Porém em meu intimo, sempre quis que algum de meus textos, abrisse um sorriso no rosto de alguém que teve um dia difícil, ou provocasse uma gargalhada, daquelas de fim de tarde, de verãozinho gostoso, com sabor de geladinho de limão e cheiro de beira de calçada e pé descalço. Talvez esse momento, esse texto e o que eu tenha a dizer (ou escrever) sejam oportunos.
Então eu dedico a você, caro leitor anônimo, no sul, no norte, ou até mesmo na cidade vizinha, esse texto de reflexão. Eu espero que algumas de minhas humildes palavras consigam despertar um sentimento de alegria, ou apenas reflexão, enfim, de alguma forma toquem algum de vocês.

“Quem me conhece, sabe que não sou uma pessoa de muita sorte. Não que esteja desdenhando da pouca sorte que tenho, e por ela sim, sou muito grata, mas creio dizer que houve momentos em minha vida que foram desventuras. Bem bizarras.
Alguns deles me abalaram profundamente, mas como não sou de guardar mágoa, em poucos meses estava rindo do acontecido. Até que um dia, me questionei como tantas vezes, do porque eu, porque EU?
É inevitável não se abalar por algumas coisas, mas, em vez de me afogar em lágrimas, resolvi pela primeira vez deixar rolar.

Let it roll...

Por mais remédios que você tome. Por mais idas e vindas de psicólogos, por mais livros de auto ajuda, caixas de bombom e potes de miss Daisy sabor chocolate. Nada vai mudar a forma como você enxerga seus problemas, a não ser você.
Você pode encarar tudo como o fim do mundo, gastar rios de dinheiro com terapia, ioga, acupuntura e todo esse blábláblá, ou pode simplesmente olhar para o que vida te traz de melhor, e fazer com que isso se torne mais intenso do que o que te faz sofrer.
É difícil enxergar o copo cheio o tempo todo, quem sou eu pra discordar. Mas você pode ir à primeira padaria que ver, comprar uma torta de chocolate com cereja e encher seu copo, do melhor chocolate quente de preferência (estou usando esse exemplo por ser inverno rs ) .

“Quando você ficar triste
Que seja por um dia, e não o ano inteiro
E que você descubra que rir é bom,
mas que rir de tudo é desespero”

Não está tudo em nossas mãos. Dependemos além de sorte, da ocasião e das ações de outras pessoas, e que às vezes, influenciam mais nossa vida do que nossas próprias ações.
O passado se foi, e não volta mais, o futuro a nós não pertence e viver o hoje, planejando o amanhã ou tentando concertar o ontem, meu amigo é pura perda de tempo.”

Viu como sou bipolar ? ;)

Puzzle

2010-07-12T16:41:00.000-07:00

Eu sou feita de incertezas. Ou não. Não estou certa sobre isso. Por um bom tempo me incomodou, mas é algo que se tem que aprender a lidar.
Na verdade, talvez a incerta não seja eu, e sim a vida. Contraditória que só ela.
Posso fazer escolhas, e de uma forma ou de outra sai fora do planejado. Mudanças são legais na maioria das vezes, mas fatais em algumas.
Mais espaços do que matéria. Só que estes, são o conjunto do todo e não falta dele.
Queria sair de mim por um tempo, viver o lado de fora, me observar.
Regulo-me o tempo todo pra fazer o certo, mas o produto talvez não seja tão bom assim.
Equívoco-me. Não sei se a direita é a minha, ou a sua, e acabo não indo para lado nenhum. Permaneço estática.
Talvez seja falta de opinião na maioria das vezes, e muita opinião reprimida e exposta de forma errada.
Apesar de se completarem. Como o quebra-cabeça inteiro, e a peça perdida.

Bubble.

2010-07-04T08:53:00.000-07:00

Eu cresci em uma família de pessoas legais. Não necessariamente a família inteira, mas... Minha mãe sempre foi uma pessoa legal. Então, eu aprendi a ser legal a maioria do tempo, sem pensar em com quem seria ou o porquê, eu era legal e ponto.
Como uma bolha (sim, ai entra no título do post). Uma bolha de bondade envolvendo uma criança que não sabia se o que fazia era certo ou não. Fazia-o apenas por... Influencia costume?
Isso começou a me incomodar no momento em que vi que ser legal, algumas, ou na maioria das vezes não era tão bom assim. E que a maioria das pessoas não eram tão legais. No bom sentido. E que a maioria das pessoas não legais, não gostavam de pessoas legais. Acho que nem pessoas legais gostavam. Eram legais involuntariamente.
E eu continuei legal por um bom tempo, até, finalmente estourar!

Coisa linda de bolha da mamãe , thuthuthu *-*

Não estou dizendo que era a pessoa mais sacra do mundo, e que merecia beatificação no quesito bondade e um esquife de cristal. Mas comparando a menina da bolha com a menina de fora da bolha, eu era muito... Muito legal.
E ainda sou. Algumas vezes. Não o tempo todo, e nem com todo mundo. Mas, na maioria das vezes...
Como os respingos de sabão que flutuam no ar quando a bolha estoura. Um pouco desses respingos de pureza e bondade não sumiram, e correm fluidicamente pelo meu sangue. E claro, eu não saio por ai matando cãezinhos nem roubando doce de criancinhas.
Só que esperteza, malícia e mágoa são coisas pesadas demais para uma bolha de bondade.
Mas isso não impede que uma boa dose de sabão as suavize.
Aprendi que ser má, na maioria das vezes tem seus privilégios (vai dizer que nunca torceu pra algum vilão?) e não se define pessoas más ou boas.

Definem-se humanos ou não.

-
Não, eu não estou chateada com nínguem. Apenas fui levada a refletir e analisar minha vida ( coisa que me deixa constantimente pirada ) depois de algumas doses a mais de vodka barata.
Dedico esse post a ontem , sábado 3 de julho, que foi um dia muito divertido e inspirador. E claro as pessoas que passaram comigo, em especial Claúdia Morena, Andy Pandy e Luanzisse, que infelizmente não fazem parte da blogsfera.

Smokes, soundtrack and great company

2010-06-29T08:14:00.000-07:00

Sorri de orelha a orelha. Ao meu lado um vidro de Carbocistéina ( vulgo, xarope qualquer ) cujo, matara metade com uma golada. Do outro lado, porém, o " tu tu tu " do celular no auto-falante parecia trilha sonora de minha nostalgia.
Giravam como aleluias na lâmpada os últimos vestígios de seu timbre rasgado em meu subconsciente. Eu não os queria esquecer, mas não tardo a ouvi-lo outra vez, só que ao vivo.
Enquanto, me divirto em relembrá-lo.

- Quer? - custosamente ofereceu-me um de seus últimos cigarros, últimos do segundo maço que torrara. Mas, dispersa demais estava eu, para aceitar ou até mesmo ouvir o convite, que impaciente, sem pestanejar, ele os levou aos lábios tragando vorazmente.
- Sabe Dam... - disse afugentando o frio, escondendo-me na curva de seu pescoço. Tinha um cheiro diferente dos outros. Difícil seria descrevê-lo com riqueza, agora que distante me parece tão vago. Ou eu vá precisar de mais encarnações...

Quantas vidas tem mesmo um gato?

- Sei que você para no meio da frase pra pensar no que vai falar e acaba esquecendo que vai falar... - suas palavras saiam emboladas, ora pelo conhaque outra pelo cachecol que cobria metade da cara.
- Eu gosto mais do cheiro do que do cigarro em si.
- E as vezes não escuta o que eu falo... - emburrou. E em cada trago, um pedacinho de fumaça fluía até a luz da lâmpada amarela. Típica noite de inverno chuvosa. Cru, sem luz nem estrelas.

Por quê eu Louise ?
- Por quê não você ? - respondi ainda encolhida em seus braços. O fato era na verdade que daquela indagação, não sabia a resposta. Talvez seja por me envolver ~~lê-se atrair~~ a confusões. Com homens isso não seria diferente. Ou talvez seja o seu cheiro de cigarro, ou a forma como ele me olhava, como se valesse alguma coisa. Por puro prazer de olhar. Estranho em um mundo que ninguém olha para ninguém, mais ainda por ser ele. Ou talvez, minha necessidade de entende-lo, compreende-lo, decifrá-lo...

Decifra-me ou devoro-te

- Por que eu Dam? - com essa peguei-o de surpresa. Depois de um breve momento de reflexão, beijou-me nos lábios e nos levantamos da calçada.
- Venha, vamos para casa.

- A minha ou a sua ?

Talvez seja sua gargalhada, e como ela é rara de se ouvir.

Chess's Moon

2010-06-20T16:00:00.000-07:00

Levei uma mecha de meu cabelo ao nariz. Cereja, de novo. Praguejei as indústrias de cigarro por nunca cogitarem um cigarro de morango.
Um mês de castigo, por atrasar cinco minutos, imagina, que audácia, uma noite fora! Mas, por isso existem janelas.

- Louise, ta falando comigo? - Damian encarou-me com seu típico sorriso de porre. Atrás dele, a meia lua sorria como Cheshire Cat. Chess, como eu o amo! - Louise?
Com certeza, pensara alto outra vez. Era inevitável, em todas minhas noites boêmias olhar para lua, e refletir sobre minha vida, meus pais, a sociedade injusta e taxativa, aquela pinga de rodoviária... Em voz alta.
- Queria poder tocar seu sorriso. - disse ainda admirando a lua atrás de Damian.
Ele, sem pestanejar, roubou-me um beijo. Seus lábios com o típico sabor de cigarro e chiclete de canela. Canela e cereja, que bela combinação.
- Vamos, tem que ir para casa. - puxou-me sustentando com seus braços compridos, minhas pernas trêmulas. Colocou-me em pé, e abraçou minha cintura, enquanto segurava uma garrafa de conhaque na outra mão. - Como você consegue ficar bêbada com tão pouco? - disse sorrindo.
- Você bebe desde os 12 anos. Tenho um longo caminho a seguir antes de chegar ao seu patamar. - é claro que metade disso saiu em palavras emboladas. Ele apenas gargalhou e acabou com o resto do cigarro em um trago.
- Herança de um pai alcoólatra. - sorriu com desdém enquanto a fumaça embaçava meus olhos - Você precisa mesmo de uma noite de sono.
- Não quero voltar para casa. - solte-me de suas mãos e bati os pés. Fazendo bico como uma criança que não quer comer verduras.
Ele pegou meus ombros com delicadeza e girou-me para um sobrado histórico coberto por hera. O prédio estava em decadência, e bom, era a casa dele.
- Não disse que iria para SUA casa. - Sussurrou em meu ouvido, enquanto me enlaçava pela cintura. Abri um sorriso, enquanto sorvia as primeiras de muitas outras cantadas que ouviria aquela noite.

Wake-up Baby. This is real fucked life.

2010-06-03T16:23:00.000-07:00

A vida não é um conto de fadas, disso eu soube desde que me joguei no lixo tóxico da realidade e não saí de lá uma heroína. Na verdade, quero matar que inventou essa utopia de príncipes e princesas e o "viveram felizes pra sempre". Quero mais é viver como eu quero. Do meio jeito. Não me importo de ser feliz essa noite, e acordar triste amanhã. Antes dormir arrependida do que com vontade. Quero quebrar meu sapatinho de cristal na nuca de alguém. Agradar a todos foi algo que nunca aprendi direito.
Garotas más não vão para o céu, mas quem vai afinal?
Quem é bom realmente, se todos vivem, respiram e sentem a maldade? Essa é a humanidade. Faz e se arrepende. Me deixa ser humana, vai.
Tem mais gente ruim do que boa, tem mais problema do que solução, tem mais tristeza que felicidade, tem mais realidade do que ficção.
Deixa a noite cair sobre mim. Como uma serpente, me alastro pelas ruas, respirando perfume e exalando luxuria.
Acordo princesa. Coberta por cetim, de olhos cor-de-rosa e enxergando vermelho.

Passado, Presente, Futuro - PASSADO

2010-05-25T16:29:00.001-07:00

Três irmãos. Pequenos, loiros, morenos, ruivos, baixos, altos, tristes, felizes, sorridentes (entre dentes), sérios (em mistérios), doces e amargos. Guardam consigo, três de minhas mais preciosas caixinhas.
Por que eis eu de confiar neles? Ora essa, nada deles passa despercebido. É como lutar com sua própria sombra, sabendo que é ti que sofre quando ela se machuca.
O primeiro, mais velho, mais maduro, amargo, sofrido. Guarda consigo palavras mastigadas, atitudes engolidas, pessoas ignoradas e outras acolhidas. Está sempre de mãos dadas comigo. Às vezes, se mostra invisível, isolado em algum vácuo, imerso em sombrios pensamentos feridos e muito ofuscado por seu irmão mais novo, o futuro. Como de costume, o caçula sempre leva o caneco. Mas eis eu de cutucá-lo! Volta-se sem misericórdia contra mim. Frio, mostra-me os sorrisos que deixei de dar, os comprimentos que deixei de fazer, o vazio que permiti se expandir, o amor que deixei de doar. Faz-me chorar, oferece seu ombro ossudo, para que eu encoste a cabecinha nele, e me consola silenciosamente. Arrepende-se. Arranca-me um sorriso, e olhe lá, está começando uma gargalhada. Olho em seus olhos, e o abraço. Braços compridos envolvem-me por inteira, e me lembram de tantos outros afagos que dei e recebi. Seu sorriso fraco, me arranca gargalhadas como aquelas tardes de setembro, outubro, julho e tantas outras, de meses que nem me lembro. Seus cabelos loiros como trigo, lembram-me uma antiga amiga, Infância. Loira como o mesmo, o entregou a inocência de jogar-me poças de lama, lambuzar de sorvete, chupar os dedos sujos de chocolate, pentear o cabelo da primeira boneca. Imaginar. Amar sem medo, sem pensar em receber. Entregou a ele também seu fim, tão doce, e ao mesmo tempo tão inesperado. O primeiro beijo, o primeiro ciúme, o primeiro porre, o primeiro desejo. Paixão. Luxuria. Minutos de Carência física. Amor.

A garota da capa vermelha

2010-04-29T09:50:00.000-07:00

Em todas as suas 16 primaveras, ou pelo menos, em boa parte delas, Beto corria o mesmo trajeto para chegar à escola. Desde o maternal onde sua mãe o levava no colo, passando pelo início do ensino fundamental com sua primeira bicicleta vergonhosa azul escura, (vergonhosa, não pelo azul escuro, mas porque ainda possuía rodinhas) até o decorrer de sua vida escolar, quando passava pela praça deserta ouvindo musica, outrora folheando seus tão estimados quadrinhos.
Bancos de madeira rodeavam a fonte, por onde pequenas folhas caídas da copa das árvores flutuavam na água que refletia o fundo azul turquesa. Nada de incomum, nada lhe chamava a atenção.
Na verdade, Beto não era de se prender aos detalhes do cotidiano, como por exemplo, que a barra de sua calça jeans estava curta e puída e que colocará pés de meias diferentes. A vida passava tão depressa, para que se atar a insignificâncias, e esquecer-se de viver? Poucas coisas eram dignas da atenção de Beto, e ela, fora uma delas.
Sentada em um dos bancos, os pequenos pés não conseguiam alcançar o chão, por isso, ela os agitava, pra lá e pra cá, enquanto alimentava os pombos. Os cabelos castanhos, ondulados e extremamente compridos contrastavam com o que lhe chamava mais atenção, a capa vermelha.
E ele se lembraria dela, e lembraria para o resto da vida, pois sempre no primeiro dia de inverno ela estaria lá, alimentando os pombos. O inverno todo seria a mesma coisa, Beto passaria pela pequena praça abandonada, que não fazia diferença no meio da teia de arranha céus de uma megalópole, e a garota da capa vermelha estaria lá.
“Quem é você? De onde vem? Eu sou o Beto" tentara se aproximar tanta vezes, mas sempre desistira no meio do caminho, porque era covarde demais para perturbá-la, porque o tempo corria, e a aula não podia esperar a garota da capa vermelha, não havia tempo para Beto conhecê-la.
Então anos se passaram, e Beto mudou-se para outro tão distante lado da cidade. Infiltrou-se no interior de uma teia de arranha-céus e lá ficou se alimentando de lanches rápidos e milk-shake de morango. A garota da capa vermelha era apenas um fiapo de lembrança em seu subconsciente que talvez nunca fosse relembrado, se não fosse aquela tarde de junho, que subitamente começara a esfriar do nada. Beto voltava da casa de sua mãe com o tão famoso bolo de laranja com hortelã, e passara por aquela mesma praça, mesma fonte e mesmo banco.
Lá estava ela, tão risonha e enigmática como antes. A garota da Capa Vermelha. Sorriu e acenou e ela correspondeu ao sorriso, então, ele deu meia volta e partiu para sua teia de arranha-céus, para os motores rompantes e para os milk-shakes de morango. A partir daquele dia ele passaria todos os invernos, fazendo uma visita a sua tão preciosa amiga de infância.

Não existe essa coisa de fadas.

2010-04-11T14:27:00.001-07:00

Perdoe-me prezado leitor, pelo tema mórbido e pelo colóquio pessoal a lá diarinho adolescente. Mas, todavia, o que será de mim, pobre blogueira, se nem ao blog posso recorrer nos momentos de angústia, de solidão?
Sinto-me vazia. Crescer não é mais tão divertido, é chato, é desgastante. Não é facil imaginar o futuro, ou esperar algo dele, como quando criança. Simplismente deixe-me influênciar pelo pessimismo conjunto que ataca a sociedade. "O mercado de trabalho está muito concorrido" "Em que mundo vivemos, aonde está a bondade ?" "Estamos destruindo nosso planeta" , por que tem de ser tão complicado assim ? A fada azul? Não a vi mais. Com certeza , mergulhou em algum oceano de mágoas e nele se afogou, junto com todos os sapos engolidos. Ou então, quem sabe, ainda haja alguma asa dela perdida por ai, em meu subconsiente, ou no meu eu lírico que nunca deixou de ser criança. Cresci tão rápido, como pode meu Deus? Deus, eu acredito nele, seja ele quem for, mas por que diabos se deixou perder em sermões mal feitos? Deus ainda está me ouvindo? Peça desculpas a fada azul por mim, talvez ao senhor ela ouça e diga a ela, que volte, porque o mais proximo que temos dela é o amor, que também está escasso.

Olhos, pra quê te quero?

2010-03-26T11:46:00.000-07:00

A cada dia eu fecho mais meus olhos. Antes eu sabia onde estava, agora não sei mais. Onde você está? Eu estou bem aqui, mas não sei em que aqui eu estou. Um dia eu soltei suas mãos e quis sozinha achar o caminho de volta. E as vezes a gente se esbarra, mas nunca olhando nos olhos. Porque você gosta tanto deles? São meus, os olhos, e dentro deles, o sorriso que você roubou. E eles vão sorrir pra você, sempre pra você e só pra você. E toda vez que fecho os olhos, eu te vejo olhando para eles. E a cada dia eu os fecho mais e mais, só para te ver cada vez mais, e mais e mais. E se antes eles sorriam, agora eles choram. Choram, porque não encontro mais meu caminho de volta, porque seus olhos, eles sim são traiçoeiros e estão se perdendo cada vez mais. Oh! Eu não consigo ver mais nada! Então, devolvame os olhos e seque minhas lágrimas, pois só assim poderei te mostrar o caminho de volta. Hey , garoto malvado, volte! Eu estou com frio, e não consigo enxergar mais nada.

Nostalgia Ilimitada.

2010-03-11T15:21:00.000-08:00

Confesso que adoro o novo, mas sou apaixonada pelo antigo. O novo é meu amante das horas vagas, com suas cores neon, seus cortes geômetricos, seu jeito de tirar sarro de tudo e sua liberdade exacerbada. O antigo é meu marido amado de longa data, de renda amarelada, veludo cheirando a bolor, e madeira carunchada. O moço de terno branco e chápeu virado, de rosas vermelhas, de bolero e valsa. O novo é do calça apertada, da blusa larga, do corpo tatuado, e com uma vontade de ser independente de algo que ele mesmo não sabe. O antigo é porcelana russa, é chã com bolinhos, espatilho, anágua. O novo é descolorido, picado, colorido, rasgado, furado, tatuado, desfiado, repicado. O antigo sair com meu Cadillac para uma festa de arromba. Novo é sair em uma Pick-Up PussyWagon killing bill por ae.
O antigo e eu, nascemos em épocas erradas, duas almas gêmeas separadas por séculos, anos, meses, horas, minutos, segundos. E nesse meu paraiso nostalgico, eu espero em uma torre vigiada por dragões, o meu antigo chegar em seu cavalo branco, com armadura prateada.

Encosta sua cabecinha no meu ombro e chora.

2010-02-15T09:06:00.000-08:00

Para alguns é fraqueza, mas tem que ter muito peito para se assumir um chorão. O ato de chorar é curioso, e não é uma exclusividade só da raça humana, porque acreditem ou não já vi cachorros chorarem. Lagrimas escorrem, o nariz fica vermelho a maquiagem começa a derreter, e é como se tirassem um peso do seu corpo. Dizem que chorar não resolve nada, quando estamos tristes , mas depois de um bom desabafo conseguimos pensar com mais clareza, e achar alguma solução, principalmente quando temos mãos amigas para enxugar as lágrimas. Choramos de saudade, de emoção, de dor, de alívio. Choramos sem querer as vezes, involuntáriamente chutamos o balde e abrimos o berreiro. Todos choramos alguma vez na vida, e chorar é compreensível, afinal, sempre depois da tempestade é que vem a bonança. O que não é compreensível, é fazer alguem chorar.

Superestimado Amor

2010-01-30T06:23:00.000-08:00

Sabe, as vezes eu acho que o amor não é tudo isso. Ok , ok , o amor é muito MUITO importante , e todos nós somos obrigados a aprender desde pequenos mas... será que é tudo isso ? Eu acredito no amor , sério, acredito mesmo. Só que uns tempos pra cá , eu ando vendo que ele não é esse conto de fadas que todo mundo tenta enfiar na cabeça. O amor é ( segundo minha opinião é claro -q ) um conjunto de 4 coisas : Consideração, amizade, desejo e ... porque não comodismo ? Afinal , as vezes , mesmo já não estando tão apaixonados , ainda sentimos falta de certas pessoas, porque elas marcaram nossa vida e de certa forma , nos acostumamos com a presença e companhia delas. Por exemplo, toda terça-feira você compra um pudim na confeitaria da esquina, desde os 5 anos, quando seus pais compravam pra você, mesmo que o pudim esteja piorando com o passar do tempo, você meio que sente um desejo de comer toda terça-feira, ai um dia...a padaria fecha, e o pudim se vai pra sempre! Quando perdemos uma dessas 4 importancias, é quase certeza que o amor se vai, vai assim, sem dizer tchau, como o pudim, você nem percebe que tá no fim, e quando viu, já acabou! O amor é uma coisa cruel, e os pudins também. Mas tem como viver sem amor ? Até que tem, mas a vida não seria tão doce...

Até mais meus leitores (:

Entre dias vermelhos e Tiffany's

2010-01-27T09:16:00.000-08:00

As vezes, quando nos sentimos sozinhas, mergulhadas em nossa depressão profunda de dias vermelhos, o que nos conforta é saber que sempre há um Tiffany's onde todos os problemas parecem desaparecer! A Tiffany's não precisa ser exatamente uma rica joalheria, cercada de diamantes e afins, a Tiffany's as vezes é apenas um cobertor surrado, um abraço apertado de amiga, um colo de mãe. Tiffany's pode ser um sorveteria, onde afogamos nossa mágoa em um taça dupla de sorvete; ou que sabe uma loja de roupas, onde estouramos nosso cartão de crédito?! * Isso, pra quem pode ter um cartão né ? -q * Tiffany's é um oáses em um deserto de desespero, é como encontrar algo que te faça acordar de um sonho ruim. E como a sensação de que todo dia é um novo dia. E algo que só quando você precisa e encontra pode ser explicado.

Hoje acordei meio Blair.

2010-01-13T04:54:00.000-08:00

To com vontade de fazer umas maldades, haha.

Quem nunca acordou vivendo a vida como um filme noir , vendo tudo dar errado e se segurando pra não gritar ' MAS QUE MEEEEEEEEEEEEEEEEERDA' ? Acalme-se querida, descabele-se, chore, quebre coisas e pique almofadas, mas não se esqueça de trancar a porta, porque tem milhões de pessoas querendo só uma oportunidade de te ver assim, e espalhar para milhões de internautas tão ricos e futéis como você. Não se esqueça nunca de manter a postura e não descer do salto pra nada. Traia, minta, manipule para conseguir tudo o que você tem certeza que merece ser seu. E quando o jogo virar contra você, pegue um jatinho e diga a todos que vai passar um semestre na frança, retornando para o colegio no outro dia. Faça jogos de sexo com o seu namorado, e quando ele te abandonar, durma com o melhor amigo dele...em uma limosine, porque você não perde o estilo nem sendo uma completa VADIA. Declare guerra a sua melhor amiga quando ela te abandonar, e volte as boas com ela, pois o Upper East Side é grande demais para uma só rainha. Não se esqueça de exterminar todos que ameaçarem seu trono, porque nunca contaram ? ' Eu sou a unica vadia louca por aqui' . Xoxo.

Eu gosto...

2010-01-07T06:51:00.000-08:00

A vida, como ela é, é feita de pequenas coisas que tornam nossos dias mais, agradáveis, digamos assim por falta de uma palavra melhor. Como nessa virada de ano, eu prometi a mim mesma que não teria dia ruim, se isso for possível ( sem pessimismo , só que tem dias que a gente cai da cama em cima do pé esquerdo, dado o grau de mau humor extremamente elevado ) , vou usar essas pequenas coisas da vida , pequenos prazeres, que dão giro de 360º no seu dia e botam sua auto-estima lá em cima, como por exemplo...

Eu gosto de acordar tarde nas férias, e trocar o almoço pelo café da manhã. Eu gosto de deixar a televisão ligada a noite , para adormecer ouvindo o som da novela. Eu gosto de fazer minha mãe rir , quando ela teve um dia dificil , e volta reclamando pra casa. Eu gosto de parar pra pensar na vida, e sentir um gosto de nostalgia na boca do estômago. Eu gosto de comer coisas que sei que não devo comer. Eu gosto de tomar sorvete em um dia frio, eu gosto da chuva depois de um dia quente. Eu gosto de imaginar se a pessoa está rindo do outro lado da tela. Eu gosto de rir, de provocar risadas. Eu gosto de trocadilhos inteligentes. Eu gosto de atitudes inconsequentes que dão certo no final. Eu gosto mais dos vilões, na maioria das vezes. Eu gosto de imaginar o futuro, e relembrar o passado. Eu gosto de roupas vermelhas, em dias nublados. Eu gosto da minha parca azul que anima meu inverno. Também gosto de pérolas, e de renda preta. Eu gosto de escrever no alacazam, só por escrever, e nada mais.

Feliz Ano Novo , meus amores <3

Problemas : Cada um com o seu .

2009-12-10T13:03:00.000-08:00

Estava lá eu , tranquila depois de uma das típicas aulas de fim de ano , que como todos sabem , em escolas públicas não servem pra nada . É , a realidade choca caros amigos , mas esse não é o caso , nem o post .
Minha mente, como sempre, estava a quilometros futuros daquele momento , onde eu perguntava para o Mike se ele tinha 1,75 pra me emprestar para o lanche da escola, quando fui abordada por minhas amigas . Contrariando meu momento de devaneio , Mirella e Isa, começaram a falar sobre uma tal festa, que a menina da outra sala iria fazer, para encerrar o ano com chave de ouro , bebidas , gente feliz gritando ' TODO MUNDO NÚ ' ( oi -q :$ ) e ypi ypi YIPIOOOCA hey ! -n , oh céus como eu adoro momentos boêmios ! AGRAM continuando ... felizes e saltitantes começamos a papear sobre tal festa, quando minutos depois , a primeira intriguinha começou . Intrigas são tipo , ervas daninhas , em toda terra boa tem uma . Eu por exemplo , tive várias esse ano , e acreditem meus amigos , elas não merecem um post aqui . O ruim das intrigas , além do motivo , é quem as provoca . Geralmente são uns felodaputa que adoram armar um barraco, não é atoa que em quase todas as festas tem uma , como quase todos nós temos um amigo felodaputa que adora armar um barraco , e acreditem no sentido figurado nada legal da expressão .
O fato é que certas pessoas , foram proíbidas , por alguem que não é dono da casa , de ir na festa. Ok , estou dando uma festa , na MINHA casa , eu seleciono as pessoas , é uma coisa , agora , sou UMA das 'organizadoras' de uma festa , e quero por simples birra , privar uma pessoa de ir , sendo que a casa NÃO é minha , é totalmente diferente , e muito infantil de fato. Não vou falar quem participou , mas acabou todo mundo apontando o dedo pra cara do outro , dizendo verdades desnecesárias , olhando feio , e aumentando o tom de voz por pouca coisa . Pra no final , que fez o rolo todo , ficar fazendo cú doce , e dizer que não quer mais ir na festa ! O pior é que o que era pra ser algo divertido e animar a turma , se torna uma situação desagradável , por motivos ridículos e sem fundamento.
Mas o melhor disso tudo , é que todos vão na festa , e quem não quer ir , que fique chupando o dedo.
Me falem uma coisa , tem coisa melhor do que ver o 'intrigueiro' perder toda a razão ?

Remate anual!

2009-12-04T11:06:00.000-08:00

Tudo na vida termina, isso é fato. Claro , algumas coisas você pode determinar o tempo que vai durar, como uma barra de chocolate, um pote de sorvete, um namoro; outras tem um tempo indeterminado de duração , elas simplismente acabam! Como sua musica preferida, aquela festa incrível, um namoro ( er , contraditório, eu sei -q ), um ano e claro , a mais dolorosa de todas, a vida.
Nunca fui do tipo de pessoa que faz aquela reflexãaaaaao de fim de ano, nem listas de resoluções de ano novo , aliás , tudo que estou decidida a fazer , nunca faço , minha dieta ainda está pra proxima segunda que nunca chega. Costumo deixar a vida guiar as coisas , como se estivesse em um barco no meio do oceano e não soubesse qual seria meu destino , afinal , não estamos todos encalhados no barco da vida ? É claro , podemos remar e remar , e decidir pra que rumo vamos ir , mas sempre há uma tempestade , uma brisa , um furacão que nos desvia da nossa rota inicial, nos fazendo tomar uma direção diferente e claro , atitudes diferentes e algumas vezes inesperadas.
Apesar de algumas vezes serem dolorosos, os fins são uma nova forma de recomeçar diferente, seja nessa vida ou na proxima, de aprender com os erros e de agradeçer a cada oportunidade boa que tivemos , a cada surpresa, a cada abraço , beijo e momento feliz que passamos .
É hora de acender as luzes da cidade , do coração , dos flashs das cameras registrando cada momento do termino de um ano especial e cada segundo de um ano novo , cheio de novas oportudinades , surpresas e aventuras prontas pra serem saboreadas em um enorme embrulho colorido chamado destino . Feliz fim de ano crianças, e não se esqueçam de sonhar cada vez mais!

* não galera , esse não é o ultimo post do ano ( eu espero ) , eu estava toda comovida com o fim desse ano de 2009 , que pra mim foi tão maravilhoso , que decidi fazer um post sobre o fim de ano e de todos os fins também *-*

* espero que nesse ano novo , dentro do meu embrulho haja muita inspiração pra atualizar esse blog , que esteve comigo em vários momentos esse ano \o/

Entre Libélulas e Pirilampos.

2009-09-23T13:07:00.000-07:00

Pequenos pirilampos flutuavam sobre minha cabeça.
Seus olhos, como topázio, cintilavam, sorrindo pra mim, até mais que os pirilampos.
E sobre nós, um concha bordada de estrelas reluzentes no veludo do céu de inverno, frio e vazio, sombrio pela falta de luz do luar, alegre apenas pelos pequenos pontos de luz estrelar.
Seus dedos longos, enrolados na minha mão pequena, tão juntas, nossas mãos, pareciam uma só. Podia sentir o cheiro amiscarado do seu cabelo curto, tão macio e dourado, como o topázio de seus olhos.
As vezes, soltava-se de minhas mãos, para acompanhar no papel, os pequenos traços das libélulas que zumbiam, nos rondando.
Machava-me de carvão, enquanto eu adormecia em seus braços, esperando acordar para um amanhã, enrolada em um edredom gelado, sem pirilampos, sem libélulas, sem você.

I want to break free

2009-09-18T15:54:00.000-07:00

Pergunte pra maioria dos jovens de 12 á 17 anos o que eles querem ? Amor , felicidade , realização, amizade, popularidade, sexo, dinheiro, sucesso, fama, LIBERDADE ?
Me corrijam se eu estiver errada, mas ao meu ver , todo mundo alguma vez sonhou em viver livre, sem deveres, sem respossabilidades, sem regras, sem compromissos, liberdade total e sem limites de tempo, espaço ...
Não quero vir com papo social no meu blog, mas sinceramente vivemos em um mundo onde são exigidos à nós, pobres mortais assaláriados, padrões altíssimos de beleza , de sucesso , de estabilidade financeira, fazendo o possível e impossível para alcançarmos a tal felicidade. Mas ser feliz não é fazer o que quiser, sem dever nada a ninguém ? Não é poder comer aquela torta de chocolate da sua tia sem ter peso na consciência porque burlou a dieta , ou tirar um domingo de descanso pra quem trabalhou a semana inteira ? Não é pintar o cabelo de azul, rosa, laranja e verde bosta e não ter que dar satisfação pra ninguém, muito menos ficar preocupada com o que aquelas revistas que ditam o que é bonito por aí, mesmo beleza sendo um assunto de gosto totalmente individual ?
Na verdade eu acho que o ser humano foi acostumado a essa ditadura. Procuram os desejos mais impossíveis , porque quão mais árdua é a busca maior é o sentimento de satisfação.
Porque sinceramente, felicidade não é ter tudo o que se quer , é buscar tudo que se quer.
O problema é que cada dia somos educados a querer mais e mais, e pior, ficamos frustrados quando não conseguimos realizar tal desejo. O problema não é querer sempre mais, é saber a hora de pausar ou parar sua busca.

-
Perdão galera, não foi o melhor texto que eu escrevi, mas eu estava inspirada, e blog necessitado de atualizações. -Q

Não existe essa coisa de fadas.

2009-09-11T12:58:00.000-07:00